Mirlo

Trece maneras de mirar un mirlo (Wallace Stevens)

Un hombre y una mujer
Son uno.
Un hombre y una mujer y un mirlo
Son uno

He conseguido mirándote,
mirlo,
la dicción clara del vuelo.
La ventana me sirve
para yo verte, para yo
añadirme a tu canto,
ser de cerca tu entramado.
Perenne deseo.

Inmutable

Últimamente me considero fuera de cobertura, lo cual no quiere decir que no emita. El silencio también se capta. Si alguien está en esas zonas que, geográficamente, se llaman de sombra, no hay porqué preocuparse. Quizá esté en un proceso de animalización, y lo digo en el sentido de comportarme como un sencillo animal: cantar al alba como lo hace un gallo o un mirlo, reptar como hace una serpiente, comer alguna que otra bellota como hace un jabalí, desplazarme aéreamente como lo hacen las grullas, tratar de ser astuta como un cuervo. Es por ello que creo que la inmutabilidad de ese gallo de Fez me llevó a pensar que no era tal sino una de esas antenas camufladas para no alterar el entorno. Cresta por antena. Al rojo vivo. Y, puesta a hocicar en la foto, no piensen que quien maneja el móvil es una persona: es un ciervo. Llegado a estas alturas no sé si nos estaremos animalizando o bien electronizando.

Felices fiestas a todos.





Canta Pepe León el Ecijano (Gracias por la aportación de Tempero).

Kikiriki
Me gustan los gallos que cantan así.
Kikiriki
Me gustan lo gallos negros del campo.


Cuando los gallos cantan a coro
viniendo el día y amaneciendo está
en la vieja taberna del pueblo
quedaron grabados los ecos flamencos
de los cantes buenos, buenos de verdad.


Qué me habías notao que era de campo
que traigo los zapatos llenos de barro.


No sabes, prima no sabes.
Prima no sabes, no sabes,
donde tengo el candao, tengo el candao
y también las llaves.


Te llamas Dolores,
bórrate el nombre.
Y es que de las Dolores,
ole con ole, huyen los hombres
y eso es mentira
yo me llamo Dolores
y a mi se arriman.

Mordedura

Planto mi boca en la tierra
para que tú te agaches,
o igual me da, podrás
tener si quieres boca de piedra,
te morderé hasta que llegue
a tu principado de arena.




Beijos de Fogo

António Zambujo

Silêncio nem uma pena
Quero a minha alma serena
Sem soluços na cidade
Sequei meus olhos chorados
Pus no peito cadeados
P'ra não entrar a saudade

Numa atitude mais louca
Pousei sobre minha boca
Rosas fogo de quem ama
P'ra se me vencer a fome
De querer gritar teu nome
Meus lábios fiquem em chama

Mas a noite é um segredo
Confesso que tenho medo
E ao mesmo tempo desejos
De ouvir silêncios rasgados
De quebrar os cadeados
De te queimar com meus beijos

Calado: dos jaicús diferentes

Ya lo dice Arnaldo Antunes en su canción: las cosas no tienen paz. Y ahí lo tienen, la nieve recién caída. Y nos creemos que la nieve va a quedarse así de dichosa y de blanca; y así de inmaculada. De eso nada (monada, dirá alguién). La nieve es lo que menos paz tiene. Y eso se nota por las huellas de los animales que no miran por donde pisan. Pero lo que no saben ellos es la capacidad delatora de la nieve. Y la carencia de paz también se notaría si sobre ella dos amantes se revolcasen, fundición creo que se llama, ¿no? Pues al grano, que la nieve no tiene paz y que, al menos siempre tiene un doble calado. Os dejo ese jaicú, como dice un amigo mío, que él escribe de oído y que aunque los japoneses digan haikú, él a lo Juan Ramón Jiménez: reivindicación del sonido (¡y qué razón tenía!, ¿lo cojen?).



Ha amanecido...
la nieve habla por ellos
amantes, huellas...



Ha amanecido...
la nieve habla por ellos
amantes, huellas...



As Coisas
Arnaldo Antunes
Composição: Arnaldo Antunes e Gilberto Gil

As coisas têm peso, massa, volume, tamanho, tempo, forma, cor, posição, textura, du-ração, densidade, cheiro, valor, consistência, pro-fundi-dade, contorno, temperatura, função, aparência, preço, des-tino, idade, sentido. As coisas não têm paz.

Celosía

El Enamorado y la Muerte

Un sueño soñaba anoche
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.
-¿Por dónde has entrado, amor?
¿Como has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
-No soy el amor, amante;
la Muerte que Dios te envía.
-¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
-Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba,
más deprisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
-¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña!
-¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
-Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
-Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
-Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.


Mala suerte es disponer de una sóla hora para amar, como así le sucede al enamorado que al escalar se rompe y muere.
De esta celosía me inquieta la ruptura de las puntas de los cuatro copos de abajo. Porque para mí es una celosía de nieve, con todas sus estrellas. Mirar y no ser visto, no ver quien te confiesa con los ojos me revuelve. Pero ese punto cotilla que engendran estas puertas tan comunes en Oporto me lleva a averiguar los intersticios de la entrada de la casa abandonada. Pienso muchas veces en esa celosía que hay tras el amor, lo que el emamorad@ ve sobre los demás y lo que los demás no ven.

Claridad

Hallarse demorada en el río del noviembre que empuja el otoño hacia el invierno tiene la ventaja de dejarse arrastrar por la corriente. Vengo aquí, a este preci/o/so lugar, a verme distorsionada. Los espejos siempre tienen una parte canalla que te muerde hasta la rabia: fractura para ellos es mi deseo. Me tengo bien vista , a través y frente al espejo. Ahora no quiero ni depilarme las ideas, que las cejas naden cual barcas a la deriva, que mi miopía haga claro lo que las manos toquen y que el río me nade hasta reventarme de música, o de nieve, por poner dos ejemplos de frutos deseados. Un meteorito me ha derribado en esta estación de las hojas convulsas.

Jardin D'hiver

Stacey Kent



Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre


Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre


Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Victoria

...O leise, leise,
tu ein liebes vor ihm, eim, ein verlässliches Tagwerk, -führ ihn
nah an an den Garten heran, gib ihm der Nächte
Úbergewicht...
Verhalt ihn............

...Ah callada, callada
proponle una amorosa, una confiada tarea diaria; llévale
a acercarse al jardín, dale la preponderancia
de las noches....
Retenle........

Rainer Maria Rilke, tercera Elegía (Elegías de Duino)

Con una pluma escribiría sobre esta nube. Imagináoslo. La tinta precisa, elocuente. La luz de un ocaso que ahora rescato. Retener en la retina un momento que, en segundos, avanza y cambia. Retener una nube: eso sí es una Victoria. Victoria, sí, Victoria con mayúsculas. Todo el acontecer supremo lleva mayúsculas. Y este atardecer para mí lo fue. Al acecho y hacia el horizonte para conseguir esta Victoria visual. Una emplea los ojos para comerse el mundo que merece la pena: el de las sensaciones. Sí, ya sé que hay sensaciones que duran un suspiro, pero para eso está la memoria, el recuerdo y la evocación. Y ahora quiero ir al sur, o al norte, o al oeste, o al este del norte. Estoy hecha de puntos cardinales. Y siempre reclamaré la Victoria del momento, la Victoria que me apunto en el alma que luego transgrede al poema.



Suspiro (Roberto Fonseca, Álbum: Zamazu)

Antihorario

Existe un diálogo permanente en todo lo que nos rodea. Un diálogo silencioso que, al menos para mí, es el más pertinente. Basta quedarse como observadora en un parque para ver como percibes las palabras de los cogotes. El señor del sombrero giró, en sentido antihorario, 90º para ir acercándose a la chica de al lado que, simplemente leía un libro. El sentido antihorario de las cosas es muy recomendable. Y, os lo juro, yo, en todo momento, tuve en cuenta lo que el señor le iba diciendo en lenguaje reservado y oculto y cómo ella, aparentemente al margen, le contestaba en ese intento de entenderse en una grata conversación.

Disfraz

Mateo 7, 15-20

Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con disfraces de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces. Por sus frutos los conoceréis. ¿Acaso se recogen uvas de los espinos o higos de los abrojos? Así, todo árbol bueno da frutos buenos, pero el árbol malo da frutos malos. Un árbol bueno no puede producir frutos malos, ni un árbol malo producir frutos buenos. Todo árbol que no da buen fruto, es cortado y arrojado al fuego. Así que por sus frutos los reconoceréis.


Habrá quien piense que he suplantado cigüeñas por corderos y ovejas en esta finca. No. Mi única intención es poneros en bandeja mi asombro. Había visto concentraciones similares, pero de grullas, allá por la laguna de Gallocanta. No quise, de todos modos, perturbar su reposo ganadero o tan siquiera adivinar de si se trataba de algún disfraz utilizado por las amigas lanudas. Cambio lana por pluma. La cigüeña tiene buena prensa, no así el lobo. Pero yo no me fío de la cigüeña y de su crotorar. Y, además, la idea de rebaño no me seduce.





ANTONIO CALDARA
La morte d’Abel figura di
quella del nostro Redentore

(Pietro Metastasio)

Parte prima

Abel

Quel buon pastor son io,
Che tanto il gregge apprezza
Che per la sua salvezza
Offre se stesso ancor.

Conosco ad una ad una
Le mie dilette agnelle
E riconoscon quelle
Il tenero pastor.

Traducción

Abel

Soy ese buen pastor
que ama tanto a su rebaño
que él mismo se ofrece
para su salvación.

Conozco a cada uno
de mis queridos corderos
y ellos reconocen
a su cariñoso pastor.

Memoria

Visto así, con unos ojos objetivamente inquisidores, diríamos que por este tronco ha pasado el tiempo a golpe de hachazos. Un tronco que aún resiste a la intemperie, un tronco amoratado, un tronco-cuenco que hace de recipiente de la lluvia ahí descuidada.

Visto con otros ojos, con ojos incrustados de interior, diríamos que es un corazón ya rajado, un corazón que aún medita su sangre, un corazón que importuna a los recuerdos vivos, un corazón en permanente sangre.

Cada uno que vea lo que quiera. Yo tan sólo, ya con el viento frío en el cuerpo, percibo la leña minuciosa que siempre hablaba dentro de las porciones más vivas del invierno.



Apelo

Elizeth Cardoso

Composição: Baden Powell/ Vinicius de Moraes

Ah! meu amor não vás embora
vê a vida como chora
Vê que triste esta canção
Não eu te peço não te ausentes
pois a dor que agora sentes
Só se esquece no perdão

Ah! minha amada me perdoa
pois embora ainda te doa
A tristeza que causei
Eu te suplico não destruas
tantas coisas que são tuas
Por um mal que já paguei

Ah! minha amada se soubesses
da tristeza que há nas preces
Que chorar te faço eu
Se tu soubesses do momento
quanto ao arrependimento
Como tudo entristeceu

Se tu soubesses como é triste
eu saber que tu partistes
Sem sequer dizer adeus

Ah! meu amor tu voltarias
e de novo cairias
A chorar nos braços meus (2x)

Adherir / Ad-herir

Sentir la placidez de ese verbo que nos entra gratamente: herir.

Asociado como está a la herida no lo quiero yo ahora.

Veo ese líquen adherido a la piedra y me conmueve.

Me conmueve la elección: esa piedra, ese norte que nutre; y la herida que en gozo me provoca: gozo, gozo, gozo. No quiero ir nunca a la zaga del gozo. Quiero ir de su mano, a su par. El gozo del lugar elegido, el gozo de entenderse, el gozo de extenderse.

Adherirse es un verbo a tener en cuenta.

También se me adhiere (¡Y de qué forma!) el Ave María de Schubert

Semáforo

Estas fotos son del final del verano. El panorama a día de hoy no ha variado ni un ápice. Ese señor no duerme ahí: hace la vida ahí, barre su lugar, mima su rincón. Aún no he hablado con él. Os lo presentaré algún día. Mientras, él seguirá tan curioso: cubrirá su casa los día de lluvia. Para él un gran plástico y unas pinzas son fundamentales. Fuma y observa. Este hombre no sabe que gracias a un semáforo que hay en la calle lo fotografío. No intuye que cuando coincido delante de él y llevo la cámara lo capto. El semáforo en rojo siempre nos hace parar. Me pregunto ahora cuántas paradas hacemos en ese semáforo que llevamos en nuestro interior y que, de vez en cuando, se pone en rojo.

Orfandad

Castañas, castañas,
las puedes tomar
en un cucurucho
para merendar...
El mes de noviembre
castañas nos da,
asadas, tostadas,
¡qué ricas están!
¡A las ricas castañitas,
asaditas, calentitas!

El otoño. Antes las ciudades olían a otoño, el fruto se precipitaba hacia ellas de forma necesaria, de forma natural. La castaña asada siempre fue preludio del frío. Te caía una en la mano recién y la bailabas hasta quitarle la piel sin quemarte. Ahora. Ahora siento que la orografía de la ciudad se queda huérfana si no surge el olor, si no te traspasa el fruto del otoño.

Estas fotos pertenecen a una castañera al pie del paseo marítimo de Oporto. Todavía se ven muchas castañeras. Oporto será aún decadente en muchas viviendas de su parte más antigua pero de lo que estoy segura es que aún no es una ciudad huérfana.

Vou-te ver

Odes de Ricardo Reis

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quise'ssemos, trocar beijos e abrac,os e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.


Al pie del mar me hallo. Cercana a la desembocadura. Por tus palabras ya estoy yo remando, recortando el final del río. Suponme lenta, con la cadencia del albatros. No sé si arriesgarme a decirte la afluencia de mi delirio por el amor. Te voy a ver, llevo inscrita. Vou-te ver, diría Pessoa.



NICOLA PORPORA 1686-1768
Siface (Pietro Metastasio)
Atto secondo, scena IV

Siface

Come nave in mezzo all’onde
Si confonde il tuo pensiero;
Non temer che il buon nocchiero
Il cammin t’insegnerà.

Basterà per tuo conforto
L’amor mio nella procella;
La tua guida, la tua stella,
Il tuo porto egli sarà.

NICOLA PORPORA 1686-1768
Siface (Pietro Metastasio)
Acto segundo, escena IV

Siface

Como un barco en medio de las olas
se halla conturbado tu pensamiento;
no temas, que el buen timonel
el camino te enseñará.

Bastará para tu consuelo
mi amor en medio de la tormenta;
él será tu guía, tu estrella
y tu puerto.

Pêssego

Que tengamos la piel de pêssego (melocotón) debe ser el fin último de las empresas cosméticas. Desde luego que a mí la comparación no me agrada. De momento, la pelusilla del melocotón siempre me dio dentera. Pero ya ven, avanzan los estudios y la huerta más sirve para las cremas que para un buen gazpacho. Yo me quedo con lo segundo. También me quedo con mis imágenes de tomates en rama que, tras tres meses han llegado al estado que veis. Os puedo asegurar que eran igualitos a los de la fotografía publicitaria de la crema de SEPHORA. Tardaron en arrugarse, duros como pelotas de billar, pero, al final, la arruga es la porción más exacta de la vida. Otros dicen que es bella. Yo digo que la arruga es tal cual y que prefiero gastarme en bacalao lo que otr@s en cremas. O si no escuchad a los Siniestro Total.

Inmaculada

Inmaculada es un adjetivo que me gusta para lo que no es.
Inmaculada es esa manzana por la que se trasvasa la vida.
Imaculadas son esas manzanas que no han visto ni por asomo líquidos fumigantes.
A todas las Evas que pecaron, o a las Uvas, o a las Ovas, a todas os dedico este manjar de sabor inmaculado.
Quiero pecar de un modo original, ¿se nota?






PIEL DE MANZANA
(Joan Manuel Serrat)

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A esa muchacha
que dió a morder
su piel de manzana,
cuando Cupido
plantaba un nido
en cualquier ventana.
A esa muchacha
que tuvo al barrio
guardando cola
y revoloteando
como polillas
en las farolas.

A esa muchacha que fué Piel de manzana
se le quebró el corazón de porcelana,
se le bebieron de un trago la sonrisa,
la primavera con ella tuvo prisa.

Y quién me hace entender
que la entretuve ayer
temblándome en las manos.
Maldigo el no poder
volvernos a esconder
en el último rellano
y a oscuras, compartir
un ramillete de promesas.
Y oír,sobre las diez:
"Niña, la hora que es y sin poner la mesa".

Muchachas tristes
que florecísteis en mis aceras,
bien poco ha escrito
en vuestros cuadernos
la primavera.....

......y llega el invierno.

Fogosos

No estamos en el diciembre de Chile, que es cuando se desata el tomate, según nuestro Neruda.
Estos tomates son de finales de septiembre y de la más pura meseta castellana.
Las piñas en los juegos de pool o billar americano tienen 15 bolas. Esta piña tiene 17 tomates. Pero, cuidado, aquí no se trata de jugar. Arriésguense y verán como se hunden los tomates en el taco. Porque son tomates normales, sin más riego que el del cielo ni más sustancia que la que aporta la tierra. Estos tomates son, en definitiva, un privilegio. Los otros, los de piel dura, los que ni a duras penas maduran, los que perduran sin sabor, los otros sí sirven para el billar, para meterlos en la tronera. Quizás sean más duros que sus homólogas bolas de polímeros.
Me quedo con mis tomates, con los de color fogoso.






ODA AL TOMATE Pablo Neruda



La calle
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos,
se sienta
reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra,
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.

Neorrabioso

Dedicada a ti, SHANDY, esta entrada como respuesta a la tuya (pinchando aquí)


Maravilloso otoño, aún dotado de sol. Terminó la huelga general, ¿y? Que los gobiernos son títeres de los que mandan, hasta que todo este tinglao se vaya a tomar por culo, que gente descontenta y triste hay a montones; y gente que rebosa de dinero, también. Pero a mí, como manchega de pro es que veo un racimo de globos y me creo que ya son uvas maduras, o uvas en envero. ¡Qué felicidad la de los globos, la de la ascensión! Y todos dicen sobre la crisis: "Se pinchó el globo". Dejen de joder al globo, el globo es una ilusión, es la forma de dar ascenso a la infancia. Se pinchó la ambición, se llegó al límite que no se debía haber llegado. Soy visceral, femenina y visceral.

Y toda la ilusión tiene su letra pequeña: globos, cumpleaños y letra pequeña. Y ahí está 'Neorrabioso' el acertado colocador de pintadas que desmoronan aquellos principios que en francés hasta sonaban de lujo: liberté, egalité y fraternité. Difícil lo tenemos: claro lo ha dejado Xuanrata en el último sabio comentario de la entrada anterior: vivimos en la democracia de mercado y publicitaria. Vamos, una democracia de mierda. Bien por ti, Neorrabioso.

Ahora, si se hallan con ganas escuchen a Cáceres en este tango: UTOPÍA

En medio de la crisis
aparece una respuesta
es una alternativa que ruge sin parar
los bombos ya se escuchan
por todas las barriadas
resuenan con la furia
de aquellos que no están
debajo de las calles
resurgen como flores
los cantos y los bailes
que nos van a salvar
bailando con la murga
la vida se desgrana
y no te queda otra
que la crítica y saltar.

Vamos hacia la utopía, con amor y fantasía
vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía,
sin la mufa y la alegría, vamos todos a bailar
vamos hacia la utopía, con Dios Momo y simpatía
vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía
construyendo la salida, que nos haga soñar.

Busquemos la utopía de una propuesta sana
para que ese mañana sea más que una ilusión,
tratemos todos juntos de parar la mano
y quesea un poco sano el proyecto de Nación.

Paremos la pesada que nos llevó a la nada
con ritmo y esperanza hagamos este murgón
la gente necesita una nueva parada
sin políticos que afanan a la primera ocasión.

De-Sastres

No sé, pero me da que el mundo se va a escrachar (ya les digo yo que eso de escrachar viene del lunfardo y más o menos significa golpear, magullar). Pero, aparte de dicha magulladura social, lo que tengo claro es que el mundo está tan trastornado como al revés. Señoras y señores, no sé si habrá algo mejor que el capitalismo pero sí sé la regresión que éste ha provocado y provocará en los derechos. Los derechos caen en picado y encima los recortan. Iremos a la huelga y más nos joderán. Los dirigentes políticos son los nuevos sastres, los que nos hacen trajes a medida, todo bien ajustadito, reforma de pensiones, reforma laboral, juventud (pre)parada. Vamos, un 10 para estos sastres y nosotr@s/ell@s hacia la pasarela de la indigencia laboral. ¿Votaremos a cualquier político en las próximas elecciones? Desconfiemos siempre de la alta costura. Los politicos son unos de/sastres.

De lectura muy recomendable el último poema de Manolotel (pinchando aquí)donde ha dado con un buen albatros por poema. Léanlo.






Versión de Daniel Viglietti del poema de Nicolás Guillén

Me matan si no trabajo

Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan;
siempre me matan, me matan,
siempre me matan.

Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía;
ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía:
el hombre estaba muy serio,
porque el hombre no veía.
Ay,
los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol,
cuando sale el sol,
¡cuando sale el sol!

Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño;
ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño:
hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
¡Quién les dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son,
que no lo son,
que no lo son!

Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan:
siempre me matan, me matan,
¡siempre me matan!

Ciruelas

Una docena de ciruelas que, probablemente, no nos comeríamos.
Una docena de ciruelas heridas de madurez.
Una docena de ciruelas que cicatrizan perfectamente en la boca.
Yo sí me comí esa docena de ciruelas.
Esa docena de ciruelas que, como dice el tango, más blandas que el agua blanda.
Ciruelas directas del suelo a la boca.
Ciruelas ya con el sueño roto: ni vencidas ni compradas.
Pero os aseguro su plenitud, su sabor y su encuentro como si se tratase de algo inimaginable.

P.D. La posibilidad de hacer de estas ciruelas mermelatda es alta y recomendable.






Horacio Molina (Narango en flor)

Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.

Higos

Fui el otro día a por una docena de huevos.

Oiga, que éstos no son huevos.
Ya, pero es que no tenemos huevos.

Y no me quedó más remedio que llevármelos por huevos para hacer una tortilla de higos. Y adivinan que me salió: UNA FABULOSA MERMELATDA.

El mundo está lleno de sorpresas. A lo mejor un día voy a por tocino de veta y me arrean un pata negra Joselito.



Mariana Seoane

El chico que me quiera,
que me quiera,
que me quiera como soy,
solo quiero que me quiera,
o o o o o

mermelada, mermelada
mermelada, la vaina
que me mueva, que me mueva
que me mueva el corazon
solo pido que me quiera
ma, ma, ma, ma, ma
mañanita, mañanita, mañanita
mira que yo soy
asi, cuidame
mira que yo soy
asi mimame
mira que yo soy
asi de verdad
mira que me voy
si me sueltas papa

El chico que me quiera,
que me quiera,
que me quiera como soy,
solo quiero que me quiera,
o o o o o

mermelada, mermelada
mermelada, el chico que me quiera,
que me quiera,
que me quiera como soy
solo pido que me tenga
en mi, mi, mi, mi
mi manita, mi manita
mi manita

mira que yo soy
asi, cuidame
mira que yo soy
asi mimame
mira que yo soy
asi de verdad
mira que me voy
si me sueltas papa

( el chico que te quiera que? )
que sea una bomba
( el chico que te quiera que? )
que me cuide
( el chico que te quiera que? )
que me mime
( el chico que te quiera que? )
que me quiera
( mermelada )

el chico que me quiera
que me quiera,
que me quiera como soy,
solo quiero que me quiera,
o o o o o

mermelada, mermelada
mermelada, la vaina
que me mueva, que me mueva
que me mueva el corazon
solo pido que me quiera
ma, ma, ma, ma, ma
ma, ma, ma, ma, ma
mañanita

( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese y que me cuide
que me mime y que me quiera
( el chico que te quiera que? )
que me bese

Zoom 1

Utilizamos el zoom para dos cosas, al menos. A saber: para acercar lo que esta muy lejos y para acariciar lo que está cerca. A ésto último lo llaman macro. A mí me gusta más el concepto de caricia. En la foto que presento no pretendía hacer un zoom del cielo azul. Aunque, pensándolo bien, si hacemos un zoom al color azul hasta podríamos percibir su añil, color bravo donde los haya. En la foto que presento tampoco pretendía mostrar la cara de altura de los viajeros. Sólo quería saber de los entresijos de un aparato que vuela a unos diez kilómetros: airberlin.com y dos humaradas rectilíneas. Otro día os mostraré la segunda versión del zoom: la de la caricia.

Os dejo con este levísimo punto azul musical

Renovable

Nosotros, los humanos (y hasta los más inhumanos) cuando nos quitamos la camisa nos quedamos en pechos. No ocurre lo mismo con la Malpolon monspessulanus o culebra bastarda que cambia de camisa cuando ya la vieja no le vale o tiene algún que otro descosido. Al humano (y al inhumano) le basta, por ejemplo, una ración de calor para que la camisa vaya a tomar vientos. Ojo, que dicha culebra tambien cambia de camisa con el calor. Pero mientras lo nuestro es pechos fuera lo de ellas es cubierta renovable. A rey muerto, rey puesto; a camisa quitada camisa puesta. Vamos, que siempre van con la camisa al hombro.





Quiet Fire
Melody Gardot

I’m burning up quiet fire
Take my hand do with it what you will
I’m in dire need
Cause’
All I want is somebody to love me like I do
All I want is somebody to love me like I do
You walk away nothing left to say but bye, bye blue eyes
And I, no I don’t understand
Cause’
All I want is somebody to love me like I do
All I want is somebody to love me like I do
Well you can call me half crazy call me certifiably nuts
All for love
What do you get for letting me win so easily?
Put up your dukes baby what are you made of?
This isn’t right no this isn’t right you know that
I’m not one to fuss but what have you done to me you hardly make love to me now oh my poor hearts about to bust right out of its seams
Cause’
All I want is somebody to love me like I do
All I want is somebody to love me like I do

Alambrada

Al intermedio del paso me sales,
alambrada,
un paso más y te detengo, dices,
alambrada,
y yo te hago la poción certera del corte,
alambrada,
te distingo el paso libre,
alambrada,
y ya tú en dos partes,
alambrada,
que tu existas nada me dice,
alambrada,
que el territorio es fijo,
alambrada,
nada de eso, nada, nada,
alambrada,
retarte como hierro es fácil,
alambrada,
como realidad, lógico es traspasarte,
alambrada.

Café

Os invito a un café.
Elijan: café callejero o café sixtino. Lo de sixtino tiene su porqué. Vamos, que fue tirado en la cafetería aneja a la Capilla Sixtina, ese mítico lugar de pinturas en el techo por el que atraviesan miles de personas sin control y que, gracias a sus vahos, están provocando desconchones serios en las pinturas (Pinchad aquí para leer más). Vamos, que algún día se le cae el dedo al Dios nuestro señor y el mundo entra en pleno retroceso. Pero la pela es la pela, señores del Vaticano. Miguel Angel fue más, es más.
Y del café callejero solo os digo, si optáis por él, que está un poco aguado aunque visualmente de el pego.
Disfrutad y bailad la rumba que merece la pena.
Buen y soleado día tengáis.

Radio Pimienta

Plaza de la Orotava, 31 de Julio de 2010

Radio Pimienta sale a la calle. El gobierno reginonal quiere regular (silenciar).

En la entrada a la iglesia de San agustín, en la plaza de la Constitución, La Orotava, conviven varios carteles.

A los de Radio Pimienta les gusta este grupo argentino con muchas canciones que hacen pensar. Pusieron una, aunque no fue esta.

Es importante
(Bersuit)

Es importante:
Andar despacio y seguro
Es importante:
No dejar de corretear
Es importante:
No llegar a ningun lado
Es importante:
Escapar a algun lugar
Es importante
Caminar por la cornisa
Y caer a toda prisa
En la madeja del error
Y que otros miren....
Habran bien los ojos tuertos
Que ha llegado un perdedor
Es importante:
Andar despacio y seguro
Es importante:
No dejar de corretear
Es importante:
No llegar a ningun lado
Es importante:
Escapar a algun lugar
Es importante:
Vender cara la derrota
Que me vió, cara de idiota?
Yo también quiero ganar
Y si vale o no vale
No me importa
Somos parte de esta torta
Y a pelear con dignidad
Es importante:
Vender cara la derrota
Es importante:
Si también quiero ganar
Es importante:
Si hago trampa no me importa
Es importante:
Perder con dignidad
Es importante:
Yo diría indispensable
Primordial, muy necesario
Escencial, fundamental
Es importante:
Enmudecer garganta rota
Romper siempre las pelotas
Si nací para irritar
Es importante:
Dame un huesito vieja.
Es importante:
Un bizcocho pa' mojar
Es importante:
Que no me dejen afuera
Es importante:
ya estoy para jugar.
Es importante:
Pa'que el fuego no se muera
Sacar el diablo afuera
Aconsejo este ritual
Con otra geta exsorsisar el maleficio
Y sacarle un beneficio
A esta desgracia universal
Es importante:
Renovar el deseo
Es importante:
Poderte extrañar
Es importante:
Pa'que el fuego no se muera
Es importante:
Inventar otro ritual
Otra familia
Se ha juntado nuevamente
Y ha tomado los lugares por asalto uan vez más
Y así vivimos cuerpo a cuerpo en la comparza
Si esta vida es una farza
Que regrese el carnaval
Es importante:
Que regrese el carnaval
Es importante:
No dejar de corretear

Descuartizar

Me viene septiembre, su rutina,
su impresión no prevista
hasta el último instante. Me viene
su vid, su jugo, su olor meditado.
Septiembre, partidario del otoño,
avance para descuartizar el verde
y comenzar ese lamento prodigioso
que llamamos color.
Si del color viviera, ¿qué llamaría
yo al luto? Noche y septiembre,
facultad ya para el sueño, para el paseo,
para la acogida, para ser prisma,
para ser constantemente furtiva
en lo que el color abarca. Septiembre y día.



Impressioni di settembre (Premiata Forneria Marconi)

Quante gocce di rugiada intorno a me
cerco il sole ma non c'è
Dorme ancora la campagna o forse no
è sveglia
mi guarda
non so
Già l'odore della terra
odor di grano
sale adagio verso me
e la vita nel mio petto batte piano
respiro la nebbia
penso a te
Quanto verde tutto intorno
e ancor più in là
sembra quasi un mare d'erba
e leggero il mio pensiero vola e va
ho quasi paura che si perda
Un cavallo tende il collo verso il prato
resta fermo come me
Faccio un passo
lui mi vede
è già fuggito
respiro
la nebbia
penso a te
No cosa sono adesso non lo so
sono un uomo
un uomo in cerca di se stesso
No cosa sono adesso non lo so
sono solo
solo il suono del mio passo
e in tanto il sole
tra la nebbia filtra già
il giorno
come sempre
sarà