Pedro, un bloguero singular, cuidado con él, que pica de frente y sin peto en el caballo, que se yo que fue torero, que me lo han dicho, pero que creo que si con algo pica es con la palabra (y con algo más) me ha aventado esta entrada sin casi yo querer. Algo tenía yo entre manos con la herrumbre. Juan Benet tuvo otras lanzas, otras muchas lanzas y muertos hubo en la poesía, y cementerios, y poemas que nunca tenían que haber surgido si no hubiera habido tanta muerte: Ajmátova, por ejemplo. Pero la literatura, la buena, la de verdad, porque de mentiras y farsas estamos sobrados y hasta accidentados, muchos alimentados, digo que la buena literatura ha hecho éso: vincular vida y palabra. Ana Ajmátova dentro de su enorme sufrimiento escribió:
No, no soy yo, es otra la que sufre,/ yo no podría sufrir tanto.
Yo he querido dar un poema de muerte en vida, sencillito. Lo tenéis ahí (fue por ti Pedro, el brindis).
Herrumbre y giro
Siempre podré darte otra postura más cómoda.
Fundarte en otro rincón, gemirte más allá de los corrales, angustiarme por tu declive, o reírme en tu silencio.
Siempre éso y más, porque aunque los pernios chirríen y herrumbrados estén, las puertas nunca agonizan.
Esta es una vía muerta, la correspondiente a la primera foto, pero ya veis la vida que adquiere. Dábamos una vuelta en familia hoy por la laguna del Campillo (Rivas pueblo, Madrid) y el inicio estaba bien encarrilado: me enloquecen las vías muertas, su parálisis, ver cómo las invaden las hierbas. Y no digamos lo que me gustan las agujas de la unión de las vías. Paseamos durante hora y media y al llegar al punto de partida mis ojos se vuelven planetarios, doy un silbatazo interior y echo vapor como las viejas máquinas. Un fotógrafo dirige a dos mujeres posturas ferroviarias para no se sabe qué intención. Así que queridos amig@s siento no meterme reflexiva en esa entrada desierta de la primera foto pues la devoción a lo inesperado me sustrae el pensamiento, me lo desmenuza y me lo hace pedazos.
Ya sólo me queda añadir que no estaría de más que, aunque no esté habilitada la vía, que sí pongan allí a un guardagujas.
Remito en este enlace un texto fabuloso de un gran escritor mexicano: Juan José Arreola: El guardagujas. Leedlo, merece la pena.
El poder de las moscas: ganan batallas, impiden que nuestra alma obre, comen (de/en)* nuestro cuerpo. Blas Pascal, Pensamientos
* El de/en fijado entre paréntesis es de mi cosecha.
Esto no es una mierda,/
es un vaciado de mis intestinos. Anónimo remilgado
Esta entrada titulada Primavera/Alcorque se la dedico a Xuan Rata. La entrada, se entiende. No sólo como respuesta a la suya homónima, blanca y pura sino porque se lo merece, la entrada, se entiende. Además Xuan sabe que un elemento tan obstinado como el de la foto lo recibiría un árbol con agrado en su alcorque.
Esta entrada, como alguno@s observaréis tiene tela. Claro que tiene tela, y trasfondo y paño del bueno. Intenciones no le faltan. Y que nadie se vaya por el lado de la provocación, ¿qué pasa, una no puede poner su mierda y reflexionar sobre ella? ¿No nos envían día a día mierdas mayores, con respeto a esta humilde mierda que su función tuvo de alimentar y abonar a moscas y terreno? Además, ¿acaso huele tras nuestra aséptica pantalla? ¿acaso es más estética una flor que una mierda, dónde está escrito? Algun@ se ha parado ante una mierda a cronometrar el tiempo que tardan las moscas en acudir, sea invierno o verano: ¡segundos! ¡¿De dónde salen, dios mío?! Hay un libro espléndido, jugoso, si se me permite aquí la expresión, titulado 'Movimiento perpetuo' del gran escritor guatemalteco Augusto (Tito) Monterroso que recomiendo con fervor por su ironía, su pulcro lenguaje, por la diversidad de sus ensayitos, por sus relatos. Léanlo y déjense de escrituras de libros almacendos en pallets. Lean su entrada titulada 'Como me deshice de quinientos libros' y verán si llevo algo de razón( http://books.google.es/books?id=rqtVag-9kJgC&pg=PA87&lpg=PA87&dq=como+me+deshice+de+quinientos+libros+monterroso&source=bl&ots=VwDrRf-Fi8&sig=NlMJv7E67B-O0Z-x9N3tnKF4U-E&hl=es&ei=r9zMSaLXHsOQjAfns7DKCQ&sa=X&oi=book_result&resnum=2&ct=result#PPA89,M1 ). ¡Y qué es la mierda sino movimiento perpetuo. Me pongo a oler y pienso que peor me huelen las grúas que se levantan para construir, que pero me huele un lince atropellado en Sierra Morena, que peor me huele el hambre y las diferencias, que peor me huelen los políticos, que peor me huele una cantera descomunal de pizarra a cielo abierto en O Courel, peor me huele una papelera al pie de un río, ¡que peor me huelen tantas cosas! Así que como bióloga no le doy importancia a la mierda nada más que como lógico abono. Han pensado en los ríos si fuésemos campestres en nuestro defecar y miccionar. ¡Cómo serían sus aguas de festivas! Así de pura, sin photoshop, ese pincel de pixeles que endulza tantas fotografías.
Ahora es vuestro turno queridos amig@s: se puede acudir como mosca cojonera, como mosca seductora, como mosca impertinente, como mosca sutil, como mosca perfecta, como mosca tse-tse, como mosca edulcorante.
Xuan, de todo corazón.
Ah, se me olvidaba esta canción que oída por un inglés puede resultar acogedora y que oída y leía por nosotr@s podemos pensar: 'pues sí, Albert, puedes llevar algo de razón'.
Albert Pla - Marcelino arroyo del charco
Entró en el retrete
se subió la falda
le dolía el vientre
se bajó las bragas
Se sentó en el báter
del bar mas cercano
se llamaba Matilde
y se estaba cagando
Pero el cuerpo se resiente
de comer tan malamente
eso le ocurrió a Matilde
que se le desorientó el vientre
Y rompió aguas defecando
y así dió luz por el culo
un cagarro que lloraba
y así nació su primer hijo
Sin previo aviso
ni embarazo
en vez de cagar
parió a un niño
Lindo retoño
se llamaría
Marcelino!
Ay Marcelino bienvenido al paraiso
no llores mas y alégrate de seguir vivo
mejor vivir en este mundo que en mi culo
porque aunque tú
seas un mierda esta tierra es tu letrina
no llores más y límpiala con tu sonrisa
está alegría, ay quien tira de la cadena
Ay Marcelino, bienvenido al paraiso
primero aprendes cómo reirte de ti mismo
y te será fácil descojonarte del todo
porque si tú
si te tomaras la vida en serio estás perdido
pásalo bien, pa cuatro dias que vivimos
pasa de todo y tómatelo a cachondeo
pasa de todo y tómatelo a cachondeo
pasa de todo y tómatelo a cachondeo
Y es que con tanta porquería
la que nos mandan desde arriba
levantamos paraísos
de inmundicia y alegría
y edifícate un palacio
de mentira con sonrisas
te llamarás Marcelino Arroyo del Charco
Ay Marcelino, bienvenido al paraiso
quizás es cierto que vivimos malos tiempos
es tó un infierno y tú un pobre diablillo
ponte a bailar
esta esperpéntica y dramática comedia
nunca consientas que nadie te agüe la fiesta
ni tus miserias ni las desgracias ajenas
Ay Marcelino bienvenido al paraiso
no es humor negro ni una broma de mal gusto
es solo un chiste
lo que es un chiste muy profundo
Fíjate bien
es tan absurdo que resulta divertido
es tan gracioso ver que siendo como somos
lo mal que estamos
pero ay qué bien que lo pasamos
lo mal que estamos
pero ay qué bien que lo pasamos
lo mal que estamos
pero ay qué bien que lo pasamos.
P.D. ¿Os habéis parado a pensar en la palabra 'escatológico', la fuerza que tiene, su pulsión, su expulsión?
Como esto de los blogs/cuadernos no deja de ser un juego/creación a varias bandas y como yo no voy a ser menos que mi fiel y ajustado compañero (y marido) Manuel (Tempero para unos pocos, http://tempero-koroneiki.blogspot.com/) es por lo me decido en esta entrada que mucho tiene que ver con la incitación con que nos deleita nuestro amigo Ybris (léanle, como dice Tempero en su cuaderno: http://nomequedo.blogspot.com/). Yo le regalo una burbuja o pompa que hizo mi hijo pequeño, una pompa que tiene la persistencia de unos ojos limpios, que la secundan unos dedos para explotarla, una burbuja sin precio, una pompa que se deshace sin ser fúnebre, un pedazo de aire, un planeta menudo. La pompa, que salió de un niño y que hacia otros iba. Del resto de las burbujas nada quiero saber excepto las de un buen cava.
Aunque fuera un día de mucho viento puedo asegurar que sí pienso. Quienes no piensan, entre otros, son los que ya no están. No siempre los cipreses se ciñen a los cementerios. Los que se ven están junto a la M-30 madrileña, a la altura de Méndez Álvaro. Muchas veces el ruido acusa al silencio de intermediar en su acoso. El silencio va más allá, calla simplemente. Lo que sí es el viento es una voz declarada al silencio y que gusta escucharlo, aunque por unos instantes no pensemos.
Canción: Sopra Demais o Vento Intérprete: Camané Composição: Fernando Pessoa
Sopra demais o vento Para eu poder descansar ... Há no meu pensamento Qualquer coisa que vai parar
Talvez esta coisa da alma Que acha real a vida Talvez esta coisa calma Que me faz a alma vivida ...
Sopra um vento excessivo... Tenho medo de pensar ... O meu mistério eu avivo Se me perco a meditar
Vento que passa e esquece Poeira que se ergue e cai ... Ai de mim se eu pudesse Saber o que em mim vai! ...
Una alondra recién salida de unas retamas. Repito: no hay truco. Toda tan cerrada. En un instante inmediatamente posterior abriría las alas. Las ligeras alas que ondulan su vuelo característico. Pero yo la veo leve, sutil en el aire. Vista así es como si excluyera la gravedad. A mí me gustaría ser ingrávida y no tener que fatigar a las alas. Pero el vuelo totalmente desplegado, reposando sobre el aire, también me sustrae.
Mi entrañable compañero me dio como receta este poema de un poeta sobre el que él volverá en unos días. Le surgió al hilo de la alondra, al hilo de lo que nos queda por decir en un poema, al hilo de lo que nos queda por ser y al hilo de la lectura de Fulgencio Martínez López en su imprescincible poemario 'León busca gacela':
Un viento negro
Un viento negro duerme en nuestros poemas. Un viento negro, y hay más: pasos que nunca hemos dado hacia no se sabe qué destino. Gritos y pasos y alfileres que despiertan el limbo de nuestras alas plegadas.
Ahora ya no me escapo de exponer el nombre 'vilano', que antes era (y en algunos sitios es aún) el milano, el rapaz, el pequeño águila, pero no, me dirijo a ella como a la flor del cardo. Amarillo, rojo (las entradas anteriores) y morado ahora. Sí, si alguien se deriva hacia el republicanismo mejor. Fue la gran hazaña/Azaña para que España hubiera sido un país gratamente progresista. Pero aquí para esta republicana porque amo a esa flor como a la que más, la hermana burra de la alcachofa, sí de su nombre griego onopordum, onos, asno, y de pordum nada digo, que el que quiera que investigue. La flor de cardo tiene espinas claras, nada quiere con las rosas y adquiere festines de gorriones en la época de la maduración de sus semillas. Y yo, si fuera mina, lo sería de cardo. Lean la letra de ese tango soberbio: reivindicación.
"Ser mina flor de cardo" Cantada por Patricia Barone y la Yapa
Ser mina flor de cardo, la forma de ser mina. Dejá que se nos pierdan los nombres de otro siglo, la rosa, que es tan suave y oculta las espinas, la hermosa muñequita que mira desde el vidrio.
Ser mina flor de cardo, la mina de algún hombre que entienda que al ganarnos no valen tonterías, que acepte que llamemos las cosas por su nombre y june que hay croqueta valiosa en una quía.
Ser mina flor de cardo, yugarse el sitio en serio, no andar especulando con fáciles histerias, no hacer que los gentiles y amables caballeros se obliguen a cedernos el paso en cada puerta.
Ser mina flor de cardo, no acepto otro bautismo, ni rosa, ni muñeca, ni frágil por costumbre. Ser mina flor de cardo sin falsos heroísmos sabiendo que me esperan rebeldes mansedumbres.
Ser mina flor de cardo con sangre y con ojeras, con gotas en la frente bendita del trabajo. Con muchas esperanzas, ternuras y polenta en sábanas que arrugan amores y cansancio.
Quisiera recibirme de mina flor de cardo, de pan que se comparta, de espina que se avise porque ése es el buen nombre, porque ése es el más alto y el único que importa si un hombre te lo dice.
Ser mina flor de cardo y al diablo con el resto!!! perder los otros nombres, perderlos para siempre por falsos, por antiguos, sabés? Por puro verso, por ser las lindas trampas que a veces se nos tienden.
Quisiera recibirme de mina flor de cardo, de pan que se comparta, de espina que se avise, porque ése es el buen nombre, porque ése es el más alto y el único que importa si un hombre te lo dice.
Letra: Adriana Turchetti Música: Javier González
(Para acercarse a la acepción Mina: http://es.wikipedia.org/wiki/Lunfardo#Mina)
Folerpa: En Galicia son las partículas (anacos) de nieve que caen. Por similitud, folerpiñas acoge el nombre de estos filamentos que corona el fruto/semilla del diente de león.
Algún céfiro ya debió de aventar las folerpiñas (vilanos). Me agrada que así sea. Seguro que lo hizo a sabiendas de los buenos deseos de la propia naturaleza. O quizá la naturaleza sea tal, sin buenos o malos deseos. La semilla es la base del seguir. ¿Y que hago yo con las que quedan? ¿Las soplo? Puede que yo me asuma naturaleza también y deje mis deseos a un lado y simplemente esgrima bajo mis pies una porción de tierra para que cualquier semilla descanse o germine. De momento no soplo, aunque desee.
La vida tuya sangre mía abona y te amo a muerte, te amo; si pudiera bajo los cielos negros te comiera el corazón con dientes de leona.
Antes de conocerte era ladrona y ahora soy menguada prisionera. ¡Cómo luce de bien mi primavera! ¡Cómo brilla en tu frente mi corona!
Sangre que es mía en tus pupilas arde y entre tus labios pone cada tarde las uvas dulces con que pan convida.
Y en tanto; flor sin aire, flor en gruta, me exprimo toda en ti como una fruta y entre tus manos se me va la vida.
Alfonsina Storni
¡Ojo! que ya sé que esta foto no es actual. Pertenece a la cosecha del año pasado en mi pueblo conquense. Pero dije que me apetece llenar este cuaderno de flores. De flores anticipadas, de mares inauditos. Cuando veo esos campos lo que me entra es el sentimiento de transfusión. La retina no deja de ser la que invade el corazón y el alma. A veces tienes invadida el alma y entonces la retina exclama aún más. Retina, voz, intimismo, colorido, urgencia: son palabras que anticipo a esas flores que espero que se repitan este año. Y yo le digo a la amapola lo de Alfosina Storni:
Italo Calvino en su libro 'Por qué leer a los clásicos' presenta en su punto catorce la siguiente razón de dicha lectura:
'Es clásico lo que persiste como ruido de fondo incluso allí donde la actualidad más incompatible se impone.'
Pues como estoy muy primaveral es por lo que quiero aprovechar para plantar de flores este cuaderno. Eso sí, flores salidas sin pedir permiso a nadie. Simplemente porque esas son las flores que me seducen amplia y gratamente. Las cultivadas, para otr@s. Y mi texto aquí se acaba. Expongo sin más ese fresco diente de león que presagia, que impone la primavera cuando los céfiros son caudales. Y acompaño con una parte de la VII Oda del IV libro de Horacio.
Las nieves de fundieron, ya los céspedes vuelven a las llanuras y el follaje a los árboles. La tierra se renueva y, al decrecer, los ríos discurren por sus cauces. Una Gracia, desnuda, se ha atrevido a dirigir las danzas junto con sus hermanas gemelas y las Ninfas. Nada inmortal esperes, que lo advierten el año y el instante que se lleva consigo al día bienhechor. Los fríos se suavizan con los Céfiros, luego la primavera es aplastada por el verano, el cual perecerá cuando, abundante en frutos, el otoño nos prodigue sus dones; y pronto vuelve el invierno inactivo.
Hecho ya este recorrido estacional con Horacio, a la espera quedo de dar a ese diente el soplido que merezca. Previo a mis deseos, como en la infancia.
Porque te doy el aire que tu respiras: No me estragues.
A ti, árbol, me excederé con la mirada, con mis manos. Te podré acariciar porque sé de tu corteza, de tus sensores con la tierra. Tu sombra será mi adulterio más esperado. A ti, árbol, que puedo requerirte como te requiere un pájaro. A ti, que por esperar espero entrar. Como alzada para recogerte, a ti. Como acostada para silvarte. Como enredada para trepar. Me excederé en tu reposo.
FOTOSÍNTESIS Tus electrones giraban tranquilos por órbitas de tu mundo interior, mientras los días iban configurando en ti la clorofila, en una mutación de la cual desconoces el origen.
Ahora eres un árbol en el bosque de la vida, con el día llegó la luz de tus ojos y te diste cuenta que los electrones se excitaban con aquel beso de luz. Seguían una cadena de transporte con una alegría que daba energía y obtenía oxigeno del agua.
Y te introdujiste en el otro fotosistema, que tenía una clorofila diferente, completando su órbita.
Ya sin luz, en la noche, un conjunto de reacciones mágicas de enlaces y atracciones entre todos los átomos iban purificando el aire mientras el gusto dulce del azúcar se repartía por todas las ramas, troncos y raíces haciendo más brillantes, más verdes las hojas.
Quien dude de que gracias a las hojas y a la fotosíntesis vivimos que me lo diga. Yo no lo dudo. Como tampoco dudo de la savia elevada de estos días en nuestro país. Afluencia, se desvela el ya sabido misterio del invierno: la retención de la vida. Ahora todo se alborota, nos alborotamos, nos emancipamos de vida. Por los amentos comienzan todas las salicáceas, luego las hojas, la sombra, el estío, el otoño y las hojas caídas. Como para dudar. Curioso es que el ácido acetil salicílico proviene del sauce (ejemplar de las hojas incipientes). Para la fiebre, para su estado febril se autoabastece el sauce.
El veneno es acechante. Esta es una fotografía preventiva. Dar datos: la víbora hocicuda es silenciosa y arroja un máximo de silencio y tranquilidad. Pero no la agarre uno sin querer, o la toque, o pase a su lado. El mordisco es su defensa, el veneno su lógica de existir. La víbora hocicuda vive en altitudes de hasta 1700 metros, justo a la altura donde capté esta fotografía del verano pasado, en la Pedriza madrileña. Se mimetiza como la mariposa; sobrecoge, entusiasma su belleza. Su veneno la enaltece.
Mariposa en reposo. Mariposa en prosa, en arrullo, en poema loco. Creí verte en su cabeza, enredada en su gorro. Ahora estás mimetizada en ese tronco, toma aire, no te accidentes. Siempre sabes los caminos del campo, el reguero de las flores. Contento estoy de verte pensando cómo regalarme un vuelo.
Pablo Neruda (De 'Veite poemas de amor y una canción desesperada')
Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: Déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto
Ya tuvimos un encuentro en el inicio de este cuaderno con una procesión de vides. Ahora aíslo una una cepa añosa a la que el tiempo ha dedicado su punto más inquieto de color. Así son los líquenes de vangoghianos, trazan su postura cuando la humedad ya no es transitoria, cuando el tiempo es irrefutable. Podrían las uvas de la variedad airén dar también vino de pinceladas exóticas. Nos conformaremos con un chato sencillo. Dejamos que el resto de cepas revienten en breve o, como se dice en la Mancha, empiecen a llorar la savia que tanto han retenido. Esa es la verdadera procesión: la de los ciclos naturales. Pero me quedo con la estética del retorcimiento, con sus siluetas de alma convulsa.
Por el ápice abierto el cono inverso deja caer la cautelosa arena, oro gradual que se desprende y llena el cóncavo cristal de su universo.
Hay un agrado en observar la arcana arena que resbala y que declina y, a punto de caer, se arremolina con una prisa que es del todo humana.
La arena de los ciclos es la misma e infinita es la historia de la arena; así, bajo tus dichas o tu pena, la invulnerable eternidad se abisma.
No se detiene nunca la caída. Yo me desangro, no el cristal. El rito de decantar la arena es infinito y con la arena se nos va la vida.
Alguien va a pensar en una duna, correcto. Pero alguien va a pensar en que se ha detenido el tiempo cerca del océano atlántico, en Corrubedo, cierto también. Pero la certeza que cobra más peso es la del viento y la del paso del tiempo como irrefutables. La vida se nos apetece sinuosa, alta y fértil y eso no es una deuda, es un hacer. Como la duna, que se apetece alta y sinuosa, y siempre espera.
