Carpe Diem

Cuando el sudor de nieve fue llegando

a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo

a las cinco de la tarde,

la muerte puso huevos en la herida

a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

Siempre que entro en Lorca gozo de lleno. No habrá otro poeta que haya escrito con imágenes tan vigorosas como las suyas. La muerte puso huevos en la herida. Recuerdo a mi madre que decía cuando la matanza del cerdo: no dejéis abiertas las puertas que entran las moscardas (que no moscas) y cagan en los jamones y los estropean.  Cagar para ella era la forma de poner huevos en la herida de Federico. Los gusanos no salen así como así. ¡Y es que la muerte les resulta tan atractiva! Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, ¡vaya poema a un amigo que murió toreando!

Pero, a lo que vamos. A ese reloj le faltan cinco minutos para las cinco de la tarde, con lo que la muerte está por llegar. Además, y eso sólo lo sé yo por que allí estuve, ese reloj está parado. Serían las once de la mañana cuando hice la foto. Y en veinte minutos ni se movió un milímetro. Tenemos, pues, a la muerte en espera, a las cinco menos cinco de la tarde... y es que no podía ser de otra manera: CARPE DIEM. Vamos Horacio, acompaña a Federico:

Dum loquimur, fugerit inuida

aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.

Mientras vamos hablando, se habrá escapado el envidioso tiempo:

goza del día de hoy, y no confíes mucho en el futuro.

Y vosotros, ¿ confiáis mucho en el futuro?

Yo ahora reescucho a Bill Fay, the never ending happenig, algo no se acaba nunca.

Salud.

The never ending happenig, BILL FAY

The never ending happening

Of what's to be and what has been

Just to be a part of it

Is astonishing to me

The never ending happening

Of waves crashing against the cliffs

The falling seed the wind carries

The never ending happening

Souls arriving constantly

From the shores of eternity

Birds and bees and butterflies

Parade before my eyes

The never ending happening

Of the four winds changing direction

Nightfall stars sun rise again

Birdsong before the day begins

For some it's like tight-rope walkin'

Blindfolded and shaking

On either side fear and pain

For some it's like tight-rope walking

The never ending happening

Of war evermore and sore famine

Yearning for the day to be

When god will roll his stone away

The never ending happening

Of what 's to be and what has been

Just to be a part of it

Is astonishing to me

¿Belén?

Hacia Belén va un burra rin rin, yo me eché un remiendo y no lo quité. Quien tiene un árbol en su vida, o dos, trenza un privilegio. De pequeña, en el pueblo, besaba al niño Jesús en la frente. El cura limpiaba la frente para el siguiente beso. Ahora a pocas cosas beso. Digo cosas, porque aquella escayola no era Jesús. ¿Intuyen un anverso junto a esa secuoya y esos pinsapos? Beso la raíz, el colmo desmedido de la humedad. Sólo eso beso.

Shadow days  de Jhon Mayer

Lecturas

Malos tiempos para la celulosa y buenos para el libro electrónico donde en un 20 por 15 centímetros la gente presume de tener 3000 libros. Esto de la lectura actual cada vez me conmueve menos. Los libros poderosos sí, los poderosos, los clásicos nos siguen reclamando. Y si no leed a Ítalo Calvino en su libro Por qué leer a los clásicos. Yo, aparte de los clásicos, digo con chulería: leo lo que tiene calidad, me gusta y me atrapa, por el orden que deseéis. A los buenos libros les digo: os estoy llamando, os estoy llamando.

I Am Calling You, Jevetta Steele (BSO Bagdag Cafe)

P.D. Quien no haya visto la película Bagdag Café que lo haga. Todo un reto vital.

Arneses

Icaro sobre el Empire State Building es una de las fotografías de las muchas que se exponen en la Fundación Mapfre en el paseo de Recoletos 23, Madrid. Su autor: Lewis Hine. A este fotógrafo le encargaron seguir fotográficamente la construcción del Empire. En todas las fotos los currantes muestran sus músculos y no por expreso deseo del Hine sino por estar prendidos a trescientos y pico metros de altura a pelo, sin ningún arnés posible. Vamos, que a estos trabajadores les iba la vida en sus brazos. Hine, desde luego retrató socialmente a muchas personas. Nada de señoritas de la alta sociedad. Pasen a ver la exposición si pueden.

Sobre esta fotografía tengo yo mi particular interpretación:


Que el mundo se salte a la torera

los rascacielos, que mire desde abajo

el horizonte, que agarre una liana

para hacer un verso en forma de péndulo,

que se suba a un monte para detallar

cada una de las casas bajas, cada tejado,

que el mundo se tumbe a la bartola,

que el circo sea el detonante de la altura,

que Johnny Weissmüller se vista de Tarzán,

que el grito sea voluntario y el músculo un abrazo.

No pido nada, sólo una lista de distracciones.

List of distrations, Fionn Regan de su disco 100 acres of Sycamore

Estopa

Hoy no voy a jugar con vosotros. La canción propuesta no es de Estopa, que me repatean, por otra parte. Donde sí hay estopa es en el objeto fotografiado que, aunque haya titulado 'Incógnita', he de deciros que es un trozo de cañería vieja y muy oxidada. Al que sí se le da mucha estopa es, aparte de a los coches potentes, al amor: al que se va, al que se queda, al que se pierde, al que se oxida, al que deja de fluir, al que se evapora. Y al que puede venir.

(P.D. Va por ti esta canción Josep e incide en ese acordeón de Richard Galliano.)

ALTHOUGH YOU'RE GONE, de Viktoria Tolstoy

I thought I heard your voice today

From somewhere right behind me

I turned around towards the sound

But you weren't there to find me

I stood there for a while and thought

I really should know better

It's been so long since you've been gone

I can't even remember

Your scent upon the pillowcase

Your smile when I'd awaken

My heart leaps at the thought

But at the same time it is breaking

I learned so many things

When once I had you here beside me

Although you're gone I'll always have

Your memory to guide me

Detención

Mi cuerpo:

una herida manando

sangre fértil. (I.M.L)

Why put a stone on a grave in town. (T.Waits)

Para qué tanta piedra mortuoria, para qué desesperarse bajo el granito si el roble y el aire me detienen; una piedra fracturada, con el claro exponente de glóbulos rojos en rebeldía, una piedra que bajo sus bajos halle hormigas, lombrices, fundamentos de vida. Y colores como la copa de un pino, colores de verde planeta, colores de besos suburbanos, colores míos. La muerte, que espere fuera, que pasee cabizbaja, o con la cabeza alta, pero que no me mire.

Tell me, Tom Waits de su disco Bad as me

Arboledas

Si por algo me gusta la navidad es porque de los higos y las nueces haces una de las más maravillosas combinaciones nutritivas: el turrón de pobre. No se necesita más para estar bien alimentado. Si queréis me añadís, para no incomodaros algunos, la almendra marcona y los dátiles. Y a tirar millas. Lo de los asados y las merluzas rellenas me saturan y me producen sopor. De las pulardas rellenas prefiero no hablar. Y el vino, y el champán, ¡que no falten! Y a tirar millas.

Y si por algo detesto parte de la navidad es por la gran cantidad de luces con que rebozan los árboles. ¿No sabrán los alcaldes que los pájaros duermen? No sabrán que la verdadera fotosíntesis se hace con la luz del sol. Vayan mis árboles para vuestros nidos.

Yo ya no os voy a iluminar más por hoy. Solo os deseo a todos lo mejor que lo peor ya nos vendrá si no hubiere de venir. Lo dicho, lo mejor y más sabroso. Y ahora, en silencio, y con los cascos puestos, escuchad esta trompeta, dulce trompeta de navidad:

Tomasz Stanko Quartett - Sweet thing (Clickar aquí para que aparezca otra arboleda.)

Crocus

Juventud

. Entre dos páginas de mi vida se secó

la flor que ofrecí al silencio.

Miguel Ángel Curiel de su libro Piedras

Brasas de las que todavía podía sacar con un

soplo unas tímidas llamas azules, o violetas,

como esos crocus del color de la santidad

que aparecen en las tierras pobres y frías de

los altos de Navamorcuende hacia noviem-

bre. llamas del color de los crocus.Crocus

que encerraba en la juventud entrelas pági-

nas de los libros.

No vi más que crocus en sus ojos (los de la muerte), y

palabras invisibles en su boca. Esto contem-

plaba en las brasas, no solo brasas, sino los

bosques tupidos de su tierra natal, el agua de

sus manos, y cuando esto se hacía invisible

aparecían débiles llamas quemando su aire, y

así esos paisajes que ella quería alterar o donar

a los espíritus aún no envilecidos.

Fragmentos del poema La muerta, Miguel A. Curiel, de su libro Los sumergidos

A cuerpo de reina vives, flor,

de nombre lumbre

y vestimenta simple.

Salgamos de paseo, no consiento

que estés aterida,

que no el halles flujo

vertical

vegetal

animal.

Ven, oigamos el arco del río,

saquémonos la lengua,

que el morado sea un impronta viva.

The sun, de Amorphis, de su disco Skayforger

Paisajes

¿De qué 'madera' está hecho este paisaje al que sólo le faltan los pájaros de la aurora, los mirlos para mí?

Birds of dawn de Stephan Micus de su disco Towards of wind

Ventana

Sale la rama por la ventana,

salen las alas debajo de las mangas,

sale la necesidad de que todo se abra.

El mago saca su as de corazones,

el corazón que explota, no has visto al mago

lo rápido que es. No has visto

que quien vive se muda.

El trasiego de las alas, la rama que mas vuela.

Entra y revuelve en la pajarería.

No nos hace falta el anuncio del aire.

RaaKH II, tema de Altan Urag, grupo mongol, de su disco Made in Mongolia

Descascarillado

Una calle del barrio lisboeta de Alfama, Martim Vaz. Me gusta como pronuncian las erres iniciales los portugueses. Una r transformada en una mezcla de j llena de jinetes y una g aguerrida. Para una pronunciación similar nos tendríamos que ir a los becos o callejones. Lisboa en los edificios de sus barrios está bastante herida, bastante pintada, descascarillada, resquebrajada. Los edificios como lamentos.

Colgar la ropa en Portugal no es como colgarla en Francia, donde te cuelgan si cuelgas a la vista de todos. Y digo yo, ¿a quién se le ocurre colgar a la vista? La vista, que está hecha para ver y para blandir palabras. En ese rinconcito nació Amália Rodrigues. Luego se trasladaría a una zona más cómoda y a una casa más amplia.

Patios en obra permanente. Olor a cocina y poco más, paredes con la cal maltrecha. Los albañiles no impiden el paso. Una se metió hasta la cocina. La gente no mira raro. Dejan hacer.

Las cartas siempre llegan al interior de una y al interior de los patios. El tiempo pasado está lleno de correspondencia. El presente está lleno de buzones informáticos y sentimientos convulsos. El futuro, ¿el futuro?, el futuro no existe.

¿Con qué voz lloraré mi triste fado?

Amalia Rodrigues, Com que voz

Trio Fado, Com que voz

Cruzando el cruce

Una amiga mía que suele dar en el clavo de la consciencia y de la algarabía me comentó lo siguiente sobre los zapatos de tacón:

Nunca me han gustado los tacones, nunca, ni me parecen sexis, ni estéticos, ni me gusta la forma en la que estrujan los dedos, además siempre he sospechado que caminan en una única dirección, hacia sí mismos.

Os confieso que a esta amiga le gustan las pantuflas una barbaridad y tira de, como dicen los latinos, de tenis para andar. Vamos, que no va a dar un traspiés de vértigo.

Pero esto es un blog fotográfico o lo que coños sea. Lo que no es es una zapatería.

En una mañana radiante de Alcalá de Henares ojeé el equilibrio de ese trío frente a la pared del Parador. Un cruce de piernas canónico y un ameno cigarro. Y lo que pasa: que una quiere ser perfeccionista y dar unos pasos más allá, o sea, que nada interfiera la pose. Pero es como el que quiere hacer una foto a un vencejo quieto: imposible. Al final la gente cruza. Y quien cruza se hace al final más atractivo que el cruce. Pero todo es cuestión de gustos.

Les dejo con la jovencita Melissa Aldana y su tema Pasos de su disco (en libre traducción) 'Caída libre'.

Pasos, tema de Melissa Aldana de su disco 'Free fall'

Primavera

VIII (Armonio, Trece maneras de mirar un mirlo, Wallace Stevens)

Yo sé de acentos nobles
Y de lúcidos, irresistibles ritmos;
Sé también, sin embargo,
Que el mirlo forma parte
De lo que yo sé.

Comtemplabamos el mirlo mientras la distancia se nos antojaba de piel. Hemos decidido transgredir la vida de continuo, hacia ese elemento tan perturbador que constituye su canto.

Nature Springs, Damon Albarn

Over lord hills bridge we must go

Where the hearts burn at night and the guns unload
Oceanographers are charting the rise of the seas
Today is a submarine
Setting course to the land under me

Nature springs are caught in a war
The imperious demands are the local law
It is dragging us down to the emperor's gate

Everyone is a submarine
Looking for a dream far away

Encinas

Mi capricho hoy es por cualquier ave que vuele sola, ajena a cualquier disparo.
Amo más la palabra AVE que el genérico inglés BIRD. Hoy no llevaba la cámara, pero llevaba oídos para oír perdices, mirlos, verderones, urracas, tórtolas, petirrojos.
Donde crecen las hierbas podéis imaginaros mi alma ornitológica, todos mis taninos en forma de alas. ¿Qué más se puede pedir? Que no me dejéis, aves, que no me soltéis.
Hoy, por segunda vez, vuelvo a prescindir de la fotografía.




Bird alone, Abbey Lincon, de su disco, 'Sings Abbey'.

Bird alone, flying high
Flying through a clouded sky
Sending mournful soulful sounds
Soaring over troubled grounds

Bird alone with no mate
Turning corners tempting fate
Flying circles in the air
Are you on your way somewhere?

Gliding, soaring on the wind
You're a sight of glory
Flying way up there so high
Wonder what's your story

Bird alone, flying low
Over where the grasses grow
Swingin' low, then out of sight
You'll be singing in the night

Gliding, soaring on the wind
You're a sight of glory
Flying way up there so high
Wonder what's your story

Bird alone, flying low
Over where the grasses grow
Swingin' low, then out of sight
You'll be singing in the night

Lagoon

De noche, en esta área restringida a las aves, te espero con las alas abiertas.

Nunca puede el magma con el mar, pero el agua, así, restringida, nos da para muchos nados.

Variaremos al fuego con nuestra silueta, el agua caerá de nuestra frente.

Con las alas abiertas donde los carámbanos quedan mudos.

Mel Torme, This is a lovely way to spend an evening

This is a lovely way to spend an evening, can't think of anything I'd rather do
This is a lovely way to spend an evening, can't think of anyone as lovely as you
A casual stroll through a garden. a kiss by a lazy lagoon
Catching a breath of moonlight, humming our favorite tune
This is a lovely way to spend an evening
I want to save all my nights and spend them with you
Catching a breath of moonlight, humming our favorite tune
This is a lovely way to spend an evening
I want to save all my nights and spend them with you

Entomología

¿Es la visión más precisa la que procede de la imaginación? Desde el punto de vista entomológico estas orugas sienten frío. Su fidelidad para protegerse es asombrosa. Se aúnan para no pasar a mejor vida (aunque yo diría a peor vida) y conseguir así definirse cual mariposa primaveral donde decantar cualquier baile aéreo. Pero hoy no, hoy lo que veo es lo que mi imaginación patenta: un corazón que reivindica su vuelo y dejar de un lado la escala de grises.

LAPIDO, Escala de Grises, CARTOGRAFÍA

Esperé el milagro
hasta que supe que no llegaría.
Como ves, paso el rato
contando las vueltas que ha dado la vida.
Del amor al dolor,
otra parada en la misma estación.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

Me encerré en un faro
y pinté las nubes más bellas del día.
Acepté el encargo
sólo por imaginar tu sonrisa.
Del amor al dolor,
otra parada en la misma estación.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

En la escala de grises
infinitos matices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

Tenderetes

Desde Oporto, al otro lado del río, aún se ve lo que muestro. Una explanada llena de tenderetes hechos con palos estratégicamente colocados que conforman un frente de secado originalísimo, teniendo cuenta los momentos en los que, el que no vive revolucionado, vive en continua centrifugación. Desde el primer momento la mano ejecuta hasta que el barreño o la cabeza recogen. Oporto, como mucho Portugal, tiene mucho de disco de, no digo vinilo, sino de pizarra. Y suerte que tienen de poder vivir el tiempo a otro ritmo. Vamos, como este fado que os presento, que es un fado ralentizado por el jazz. Desnúdense y vayan a Oporto.


Paulo de Carvalho, Meu fado calado de su disco 'Do amor'.

Eslabones

A Inés G. S. , por el grato eslabón que nos mantiene unidas.

Su blog: http://incisionesmultiples.blogspot.com/

Por las sombras sabemos que una fotografía no está nublada. De vez en cuando al sol le gusta detenerse. Para los ojos, que ven de otra forma con respecto al objetivo, todo está bastante claro. Pero, para la cámara, no tanto: siempre hay un lado que precipita inquietud, demasiada quietud para la entraña del movimiento.

Humo

A Juan Carlos Gargiulo, amante de la calle instantánea.
Su cuaderno: http://fotosemanal.blogspot.com/



Ellos fueron el instante. El gozo por el exterior, por una mañana lluviosa, por una infusión y por un buen cigarro. Ellos fueron furtivos de la monotonía y del tráfico que por la calle Alcalá pasaba.

Ser furtivo, ser instante.

Reclamo

Hernando Del Castillo-1511

Canción De Unas Perdices Que Le Enviaron Vivas

Destas aves su nación
Es cantar con alegría,
Y de vellas en prisión
Siento yo grave pasion,
Sin sentir nadie la mía.

Ellas lloran que se vieron
Sin temor de ser cativas,
Y a quien eran más esquivas
Esos mismos las prendieron:
Sus nombres mi vida son
Que va perdiendo alegría,
Y de vellas en prision
Siento yo grave pasion,
Sin sentir nadie la mía.



'Serás dada al reclamo si me escuchas'. Esto lo que oí el otro día en el campo mientras caminaba. No si era dios la voz que se daba con gravedad a ese endecasílabo o era un poeta camuflado entre las jaras. ¿Cómo no sentirse reclamada si escuchas? Mirad si no esa perdiz en reclamo. El reclamo no es un ajuste de cuentas. Probablemente sea el reclamo el vuelo más favorable. Cuando escuché esa perdiz ya dispuse de inmediato el objetivo al acecho. Pillarla así, en su más extensa garantía salvaje era mi intención. Ojos cerrados. Ahora soy de las que me vinculo a la fotografía de la escucha. ¿No os ha pasado que cuando llevamos los oídos por delante y lo que escuchamos nos late nos acabamos haciendo un negativo del momento? De ahí que yo reclame aquí fotos de escucha, donde el pie de foto sea la sensación. Fuera cámaras.