Al paso de los buitres, sin que estos aleteen, se escucha el aire. Este pasó cerca de mí. Sentí ese fuelle que sólo se transmite cuando planean los buitres. El aire se abre a su paso, se adormece para que el vuelo planee y avance. Si no hay presa el buitre se difumina enseguida, tú no lo distraes para nada.
Ante el vuelo, ante su dimensión etérea, la fotografía es cuando menos inútil, representa un mero recuerdo.
