No tienen estas dos fotografías nada más que la intención de decidirse por una caso de querer jugar. El juego es sencillo: ¿cuál de las dos fotografías es la real y cual la girada? Ampliándolas y trazando una minuciosa lupa se llegan a detalles evidentes. Otros detalles son los relativos a la reflexión, pero esto ya es cuestión de óptica especular. Quizás, tras escuchar a Benedetti y a Viglietti, digamos que lo real es lo que tiene su verdadero revés. El acierto tiene que estar justificado y el premio/s es el desembolso por mi parte de un máximo de 2 euros por acertante invertidos en un café. O ya puestos, en un café invertido que, de seguro, no se caerá su contenido. Prometido.
Escuchad a este dúo: Benedetti-Viglieti : El mundo al revés.
Ya hablé de Inés en mi entrada Desarraigadas. Inés y yo mantenemos una relación muy cordial tras un encuentro fortuito entre cuadernos. De vez en cuando salimos al campo a ver qué nos muestra la naturaleza. Le dije: vamos a un sitio donde muchos árboles están poco menos que muertos. Y allí fuimos y allí la capté, observando aquel álamo blanco. "Sofía, estoy viendo un mascarón de proa en este árbol." El sol y las sequías pueden ser unos piratas crueles para ciertos árboles. Este fue el caso. "Inés, tengo que volver a leer 'Benito Cereno' de Herman Melville porque ese mascarón me lleva, sin duda, al de la novela." Y aquí estoy.
Interesantísima novela la de 'Benito Cereno' donde la clave no está en el asalto del Santo Domingo por parte de un grupo de esclavos negros. La variación sobre cómo percibe el capitan Delano -que acude en auxilio del barco amotinado aparentemente en calma- al capitán secuestrado Benito Cereno. Al final se resuelve siendo doblegado el amotinamiento y descubierta la ambigua figura de don Benito condicionada por las presiones de su más duro secuestrador: Babo. Y claro está, el mascarón de proa, cubierto en todo momento desde que subiera el capitán Delano, es el principal enigma físico que recorre toda la novela. Algunos pasajes y frases ilustro al respecto:
'Sombras presentes, que presagiaban sombras futuras aún más intensas.'
'No estaba del todo claro si el barco tenía mascarón de proa, o sólo un simple espolón, debido a la lona que envolvía aquella parte, para protegerla mientras se reparase, o para ocultar decorosamente su abandono.'
'Mientras tanto, el capitán Delano hizo señas a su propio barco, mandando que se abrieran las portas y que se sacaran los cañones. Pero, para entonces, habían cortado el cable del Santo Domingo; y el chicote, en el latigazo, arrancó la cubierta de lona en torno al espolón, revelando de repente, al girar el casco blanqueado hacia el mar abierto, la muerte como mascarón de proa, en un esqueleto humano; comentario cretoso sobre las palabras escritas debajo con tiza: "Seguid a vuestro jefe".
'...que, en los tres días sucesivos, el declarante (don Benito), sin saber qué destino habían sufrido los restos de don Alejandro, preguntaba con frecuencia al negro Babo dónde estaban y si seguían a bordo, si se iban a conservar para su enterramiento en tierra firme, suplicándole que lo mandase así; que el negro Babo no contestó nada hasta el cuarto día, cuando, al salir el sol, el declarante subió a cubierta, y el negro Babo le mostró un esqueleto que había sustituido al mascarón de proa del barco..-'
Desde luego que les sugiero la lectura de la novela corta de Melville. Tambien me hago una pregunta sencilla, vital y hasta como metáfora:
¿No acaba siempre nuestro mascarón de proa como esqueleto?
Supe al verte que toda tu boca era de azul, de permeable sonrisa. Supe que era claridad tras los visillos. Supe que tus ojos eran delfines. Supe que te habían esgrafiado los pómulos. Tenías a tu derecha un pendiente al que le faltaba, una flor. Supe que la luz en tu rostro era permanente. Nunca más cortinas oscuras. ¿Estar tendida de ti sería pedir mucho?
Por Um Acaso Camané Composição: Aldina Duarte
Entendi que era verdade Toda aquela claridade A entrar pela janela Vi teus olhos a brilhar Duma cor que vem do mar E de todas a mais bela
Foi o encanto desse olhar Que me fez acreditar Na repentina verdade Corri para porta da rua E a vontade nua e crua Era agora realidade
Eu por ti então tirei As cortinas que fechei Noutro tempo que vivi Entre crenças nublosas Tuas súplicas teimosas Me juntaram mais a ti
Lembro esse dia distante Em que só por um instante Esqueci a cortina aberta Afinal um esquecimento Revelou num só momento Toda a luz da descoberta
Coloco esa tela floreada en mi ventana. Quizá el frío se invierta al llegar a ella. Estoy convencida de que, como dice mi adorado Camané, habrá un lugar donde toda la cosecha dé razones más que maduras, fermente, en fin, descansada. Hoy tengo doble alma, de fado y de flor.
Quem à janela Camané
Ninguém sabe por que fados Os ventos sopram sozinhos Às janelas da saudade arrastando tempestades Que nos fustigam as carnes Desfazendo com uivados O que foi a nossa imagem Resto de nós, quase aragem À janela À janela À janela
E haverá um lugar Onde toda esta colheita De razões mais que maduras Fermente enfim descansada Desfazendo até ao osso Este esboço de pureza Desfeito em água mirada Que está aonde e é o quê À janela À janela À janela
Bato ao postigo, à vidraça Responde o ego, batendo Não sei se lá está alguém Ou não quer, não pode ouvir-me Quisera eu estar lá dentro E fora também, batendo Quisera eu ser alívio P'ra nosso alívio encontrar À janela À janela À janela
El viento sopla fuerte esta noche Y es viento frío Y pienso en los chicos De la calle. Espero que algunos tengan Una botella de tinto.
Cuando estás en la calle Es cuando te das cuenta de que Todo Tiene dueño Y de que hay cerrojos en Todo. Así es como funciona la democracia: Coges lo que puedes, Intentas conservarlo Y añadir algo Si es posible.
Así es también como funciona La dictadura Sólo que una esclaviza Y la otra destruye a sus Desheredados.
Nosotros simplemente nos olvidamos De los nuestros.
Si ya propuse la adivinanza de aquellos paralelogramos tan frescos, tan helados, hoy no me quedaré corta al presentar otra suculenta imagen. Son paralelas. O al menos así es como he decidido nombrar a esta imagen. Cuando la observé, estuve esperando a ver si por allí se decidía alguien a cruzar, algún artístico peatón, alguna desorientada cebra. 'Por cruzar, hondura.', es un verso que bien podría encajar con la imagen. Decídanse mientras Cecilia Bartoli canta por su boca la herida de alguien que prefiere reposar en una tumba antes de bañas sus cenizas de inútil veneno.
Esta vez no hay premio, que conste. Mañana, al amanecer, el resultado.
LUDWIG VAN BEETHOVEN L’amante impaziente, op.82 no.3 In questa tomba oscura In questa tomba oscura lasciami riposar; Quando vivevo, ingrata, dovevi a me pensar, Lascia che l’ombre ignude godansi pace almen E non, e non bagnar mie ceneri d'inutile velen.
Ronsel, me llamaste. Ronsel, te llamé. Volvía a conectar de nuevo su día el cielo, fiable, finalmente despejado, para seguirnos alojando en astillas iluminadas, perfecto, gigante la boca azul, danza amarrada a la transparencia del aire, todo útil, Ronsel, me llamaste, te llamé igual, mismos nuestros nombres, zas, troceaste la dirección, pertinaz desvío quitándote, elevándote, patinándome en la voz, queriéndote llamar, acudiéndote y tu lejos, voraz vuelo, secundando los posibles rayos de la capacidad tormentosa de la lluvia que había de venir, Ronsel, me llamaste, Ronsel, te llamé, porque era oportuno, aunque fuese, quedarse sin voz, Ronsel.
¿Sabéis? Hace algunas entradas os hable de la ópera Siberia, de Umberto Giordano. De la ópera que hoy os voy a hablar hay algo en común: Luigi Illica. Este autor escribió los libretos de Siberia y de Iris, la ópera que abordaré hoy. Pietro Mascagni es en este caso el compositor. La acción de la ópera se desarrolla en Japón.
Cuando estuve frente a este inmenso nido situado casi a ras del suelo me acordé de la ópera IRIS. Pensé que alguien habría dentro del nido y que la cigüeña era una marioneta. Iris, la niña de El Ciego, va a ser seducida y raptada entre Osaka y Kyoto utilizando un teatro de marionetas. Osaka está terriblemente enamorado de la niña Iris. Será un rapto, será una atención sublime hacia la niña cuando esté raptada. Su padre, ciego, no será nadie a partir del rapto.
Astutamente, en el teatro de marionetas, Kioto y Osaka, provocan a Iris con la belleza de unas muñecas y unas Gheisas. Iris, recelosa hasta ese momento, dice que su muñeca es la más bella de todo el contorno. Es raptada, aunque no lo parezca. En el amor que le profesa Osaka todo son atenciones y agasajos. Su padre sufre muchísimo.
Pero aunque sea tratada con primor ella recuerda su pasado. Su padre logra encontrarla y, lejos de tratar de acercarse con mimo, la increpa. Ella acabará suicidandose desde un precipicio.
Supe yo que la cigüeña marioneta era más cigüeña ave por cómo me increpaba y por su iris torturado por mi presencia. Ella echó a volar.
A quién le interese el libreto completo o parte que pinche el enlace: IRIS.
Iris (ricordando con accento di terror)
Un dì (ero piccina), Al tempio vidi un bonzo A un paravento tutto fatto a simboli, Sciorinare il velame d'un mistero... Era una plaga D'un gran mare morto Color del bronzo ; E v'era un cielo Rosso sì come sangue, D'un rosso livido ; E una gran spiaggia, Una gran spiaggia morta Di grigio e nero... Una fanciulla giacèavi adagiata, Scarne le membra, Sparsi i capelli E nella bocca un riso Ch'era uno spasimo... Su dal mar morto Una gran piovra intanto Il capo ergeva... E la fanciulla col grande Occhio falcato fuor guatava ; Questa, domata a quel terror di sguardo, Tutta affisava ! Su dal mar morto I viscidi tentacoli Moveva il mostro, e per le gambe, Pei reni e per le spalle, Poi per le chiome E il fronte e gli occhi E il petto esile ansante, E per le braccia La stringe e allaccia ! La stringe e allaccia in viso ! Essa sorride ognor ! Essa sorride e muor Con un estremo spasimo Che par un riso... essa sorride E muor, e muor ! E il bonzo a voce forte : "Quella piovra è il Piacere... Quella piovra è la Morte !"
(Iris si lascia cadere ai piedi del giovane, piangendo e rimanendo accasciata dalla paura e dal dolore.)
Deh, ch'io torni a mio padre ! -------------------------------------------------------------------
IRIS (recordando y con acento de terror) Un día, era pequeña, en el templo vi un bonzo tras un biombo todo lleno de símbolos, que me desveló el contenido de un misterio... Era un lugar en un gran mar muerto color del bronce; y había un cielo rojo como la sangre, de un rojo lívido; y una gran playa, una gran playa muerta gris y negra... Una muchacha allí yacía, recostada, delgados sus miembros, despeinados sus cabellos y en la boca una risa que era como un espasmo... Sobre el mar muerto un gran pulpo entretanto sacaba la cabeza... Y la muchacha por el gran ojo fijamente era observada; ella, entregada a la terrible mirada, ¡fijamente miraba! Sobre el mar muerto los viscosos tentáculos movía el monstruo, y por las piernas, por los riñones y la espalda, después por los cabellos y la frente y los ojos y el pecho delgado y jadeante, y por los brazos, ¡la oprime y enlaza! ¡La oprime y enlaza mirándola! ¡Y ella sigue riendo! Ella ríe y muere con un extremo espasmo que parece una risa... ella ríe y muere, ¡y muere! Y dice el bonzo con fuerte voz: "¡Ese pulpo es el Placer... Ese pulpo es la Muerte!"
(Iris se deja caer a los pies del joven, llorando y permaneciendo abatida por el miedo y el dolor.)
El suceso ocurrió frente a mi casa. El suceso: Aquí. El suceso: o Aquí.
Esto no es ni periodismo de altura ni desde un quinto piso. Es lo que capté desde mi casa. Las fotografías que faltan os las podéis imaginar. La funeraria se fue y ella salió detenida. La muerte siempre es una ejecución innecesaria. Siempre, si viene, que venga sola, sin perturbar.
DIRÉ CÓMO NACISTEIS(Luis Cernuda, La realidad y el deseo)
Placeres prohibidos, planetas terrenales, Miembros de mármol con sabor de estío, Jugo de esponjas abandonadas por el mar, Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.
Nací entre tiestos. No tantos y tan bulliciosos como los de Iznatoraf, pueblo de Jaen. Es por lo que veo un tiesto triste, con flores de plástico, y se me bajan los pétalos y la corola. Quiero tiestos, luz, rabia. Placeres prohibidos, ¿por qué no? Quiero entrar en el tango de una flor. Quiero un mar alveolado.
