El domingo 26 de abril asistí en Alcalá de Henares, en su Corral de Comedias, a un concierto de un grandísimo contrabajista francés de ascendencia española: Renaud García-Fons. En este caso actuaba en solitario con una serie de apaños electrónicos que recogía sus propios ritmos y los vertía mientras tocaba su contrabajo. Si observáis bien su puente veréis cinco cuerdas. Esa última cuerda que ha añadido Renaud es lo que confiere a su contrabajo esos ritmos agudísimos que nos hacen pensar que estamos ante un violín. Renaud imbrica sobre todo jazz y flamenco pero su versatilidad es insospechable: acoge igual ritmos orientales que imita una guitarra eléctrica en un solo de rock. Ya es el segundo año que viene a Alcalá. Si vuelve el año que viene no os lo perdáis el que pueda. Esta música que os propongo como escucha abarca un intimismo fuera de duda: oid 'Canto del barco' o 'Caminos'. Y si queréis escuchar su vertiente más flamenca con '40 días' y su 'Sentir farruco' ya os puedo asegurar cierta rendición hacia su música. Y si no os gusta, como dice Ybris en su entrada 'Crónica' acerca de la música de Krzysztof Penderecki, escuchadlo hasta que os guste.
Cuatro versiones se me ocurren ante el decorado que os presenté hace unos días en Plástica, con acento. Ahora me refiero a la que no lo tiene, a la plastica o a la cagada. Añadan, si lo desean, versiones. Eso sí, preferibles las artísticas.
Versión objetiva
No todas las palomas tienen la amplitud de una cagada tan descomunal como la torcaz. Algunos coches pueden dar buena cuenta de ellas. Y es que las torcaces son las palomas más bellas y más voluminosas. Y de lo que se come se cría y caga. Ahora proliferan las moras que tintan el suelo allí por donde están plantadas las moreras. En este caso, una torcaz debió ponerse morada y posada en un pino es cuando decidió no contradecir a Newton con su cagada.
Versión aerógrafa
Visitar un museo como el de Cuenca es lo que tiene. Y es que una paloma no es ajena a lo abstracto. Tàpies, Millares, o Zóbel, por ejemplo pueden servirle de ejemplo. Quedó sujeta nuestra paloma a ese cuadro de Zóbel y reprimirse es lo que no pudo hacer. De ahí que le diera a su aerógrafo para que lo más sutil puediese plastarse (¿plasmarse?).
Versión azaroso-poética de la plástica en una acera
Consensuar contigo, azar, la noble gesta del color; ya sé, tus principios del "no saber" mantienes. No existe en ti ni un intermedio de pereza. Si te das, del todo te das. Azar, en caída libre todo tu saber, todo tu potencial estrellado. El Arte, tan pensado ha, veces, muchas, que ni a tu altura llega.
Hablemos de este caso concreto, donde lienzo y suelo se equiparan hasta que la lluvia, como nuevo azar, dé sepultura a ese arte torcaz y palomero, vamos, lo diluya o lo huya, tanto da.
Versión poético-musical
Uno escucha al genial cubano Bola de Nieve mientras lee la balada de Nicolas Guillén y se puede imaginar que, tras la pena, tras el miedo a que otra situación similar se vuelva a repetir, la paloma acuse una revolución intestinal y proyecte su angustia del mismo modo que de negro se puede pintar lo amargo.
Nicolás Guillén
"Balada"
Ay, venga, paloma, venga y cuénteme usted su pena.
-Pasar he visto a dos hombres armados y con banderas; el uno en caballo moro, el otro en potranca negra. Dejaran casa y mujer, partieron a lueñes tierras; el odio los acompaña, la muerte en las manos llevan. ¿Adónde vais?, preguntéles, y ambos a dos respondieran: Vamos andando, paloma, andando para la guerra. Así dicen, y después con ocho pezuñas vuelan, vestidos de polvo y sol, armados y con banderas, el uno en caballo moro, el otro en potranca negra.
Ay, venga, paloma, venga y cuénteme usted su pena.
-Pasar he visto a dos viudas como jamás antes viera, pues que de una misma lágrima estatuas parecen hechas. ¿Adónde vais, mis señoras?, pregunté a las dos al verlas. Vamos por nuestros maridos, paloma, me respondieran. De su partida y llegada tenemos amargas nuevas; tendidos están y muertos, muertos los dos en la hierba, gusanos ya sobre el vientre y buitres en la cabeza, sin fuego las armas mudas y sin aire las banderas; se espantó el caballo moro, huyó la potranca negra.
Ay, venga, paloma, venga y cuénteme usted su pena.
Antes de abordar la entrada titulada 'Plastica' (¡ojo, sin acento!) os quiero regalar este abordaje que del amarillo realicé en el valle de Iruelas, en la provincia de Ávila. Un prodigioso lugar del sistema Central donde la retama todos los años se subleva así. Si el amarillo nos abarca los ojos...
Se puede(o no) atender al acento: de ahí el resultado. Quien quiera que infiera.
Ofrenda maleva (1931) Letra: Jacinto Font Música: Guillermo Cavazza
En un bulín, cuatro velas alrededor de un cajón, en el cajón una muerta y una imagen del Señor. Afuera, una noche oscura de silencio aterrador y, en el bulín, Juan Malevo más torvo que nunca llorando su amor.
Vida cruel y cobarde, te has ensañado en mi mal y no me das ni lágrimas pa' poderla llorar. Vida maula y canalla, traicionera y feroz, me has basureao el alma, ¡y me dicen que hay Dios!
En el bulín, las velitas apenas sí dan ya luz, pero el sol, por una hendija, se filtra hasta el ataúd. El sudario de la muerta de blanco se ha hecho punzó, por la sangre del malevo que, en duelo de fiera, se abrió el corazón.
Claro veo que el alto color no entiende de muerte. No te pregunto dónde te decides en suerte, claro está, aúnas tierra, cielo, y algo más, y, aún así, podrás decirme, 'Aún por alto no diré que no he llegado, siempre, éso que resta, que no se ve, merecerá el prodigio de tu alcance.' y, aún así, desaparecido, fuera ya de tormenta, te daré en tierra, espoleando pigmentos y llamas, dando vértebras al color, arrancando cipreses en fervor de lanza, atenido a yo verte.
Como veis, no abandono los cementerios. Preciso, no abandono lo que despunta de ellos, la vida que acogen.
Cipreses en fervor de lanza.
Cipreses para dar miedo y así lo aseguro de cuando pequeña me decían de no acercarme al camposanto. Este cementerio es el de Madridejos que, junto a la nacional IV, uno pasa sin evitar verlo. Transitar es ya otra cuestión. Pero igual que no abandono los cementerios tampoco el cielo. Y si me dan una oportunidad trato de acercarme.
Aun por alto no diré que no he llegado.
Esas escaleras mecánicas de tan color relevante están junto al cementerio aludido. Se prestan a que te suban, a ser reina del color, a gestionar una nube.
Claro veo que el alto color no entiende de muerte.
Si uno vive en Madrid y se acerca al comienzo de la avenida de las Trece Rosas -antes continuación de la calle del Arroyo de la Media Legua- verá una tapia sin fin donde lo urbanizable adquiere precios astronómicos. Y es que un simple nicho, un pequeño acomodo de cenizas se te puede ir a bastantes euros por encima de los mil. Sí, sí, hablo del cementerio, ese lugar del que no nos quitaremos su losa mientras vivamos. ¿Por qué no enterrarnos donde queramos? Perdón, ¿por qué no nos entierran donde una vez elijamos? Sería un avance, sin duda. Pero dejando de un lado esta macrourbanización de lápidas y cipreses me interesa la idea de poder levantar la foto de los nichos, levantarla como el que saca una diapositiva de un proyector (cuando se usaba). Lo que vería es lo que muestro en las siguientes fotos: un frontal de flores silvestres junto a las cocheras de la EMT : las poderosas malvas y las margaritas. ¿Quién no escucho aquéllo de irse a criar malvas? Es una de mis flores predilectas: salen en cualquier rincón, llueva o no y su flor es bella. Es una flor pertinaz, persistente y segura. Siempre he pensado en las flores silvestres y en su capacidad para salir de cualquier terreno no cultivado, su fervor por la tierra. De la muerte no seré yo quien diga nada, bastante nos dice ella cuando ya no. Tengo claro que la flor es la conquista más acertada en la tierra. Y muchas veces pienso, cuando se agrede tanto a la tierra, cuando no nos merecemos ni un palmo de la tierra que pisamos, que la muerte es la conquista más acertada de la tierra. 'En' o 'De', dos variantes de una conquista.
Ah, y no podía faltar a la izquierda de la primera foto esta que llevo a continuación. Y si creéis que miento, id vivos.
Osadía la de esta pareja de abejarucos. Coto privado de caza. Ironía la suya la de percharse en una placa que delimita la caza en los distintos términos municipales. No sabrán leer esos abejarucos; no importa pues la llamada o reclamo es lo principal. El canto surtió su efecto y yo estaba allí para verlo. Como si de un romance se tratara, en cuya placa debiera haber puesto: 'Coto privado de unión'. No pasarán estos abejarucos por la iglesia salvo que haya algún panal entre sus viejas paredes. Casarse es una opción que estos pájaros no van a llevar a cabo pero, eso sí, de no tener agua en una charca o río, agua bendita les podría valer.
LA NOVIA
Buena sea mi llegada, buena sea pero buena. Ramito de toronjil, cogollo de hierba buena.
Mañana por la mañana, te levantarás, tu reina. Y te lavarás la cara, con esas tus manos bellas.
Te adornarás de tus galas, de la que tu amor te diera. Y si no te las ha dao, de las mejores que tengas.
Irás donde esté tu padre, corridita de vergüenza. Te echará la bendición, con la vista hacia la tierra.
Irás donde esté tu madre, de rodillas le dijeras. Aunque me voy de su lao, yo no le pierdo la obediencia.
Te sacarán de tu casa, para llevarte a la iglesia. Y antes de entrar en sagrado, te pararás a la puerta.
Tomarás agua bendita, con la tu mano derecha. Irás iglesia adelante, hasta las gradas primeras.
Y te prenderán el velo, con tu amante a la derecha. Todos te dirán amiga, Dios te de fortuna buena.
Os habéis preguntado sobre la ocasión, la oportunidad de los campos floridos que traigo a este cuaderno. Sé que no dudáis y por ello os conduzco con mi generosidad y desde las trincheras hacia ese campo amarillo de flores. Ojo, que cuando digo trincheras no miento ni hablo en sentido figurado. Estoy situada en unas trincheras reales de nuestra guerra incivil, ya un poco deterioradas, en el término de Arganda (y que en una próxima entrada aquí las traeré). Pero ahora me interesa la teoría de la reducción: echamos vino a la salsa óptica, calentamos y dejamos reducir. Así es como pasamos de una panorámica donde asoman al fondo los cortados de Rivas-Vaciamadrid, el polígono de Arganda, la nacional III y, por último, el campo amarillo que dio la parte media a la bandera. Pero si me apuráis, dejo los trapos y las banderas y me quedo con lo singular de la tierra. ¡Ea!, como dicen los manchegos.
No está siendo esta primavera tan diversa en flores como la del año pasado. Sin embargo, siempre podemos encontrar apuntes singulares en el terreno. A veinte kilómetros de Madrid, en Arganda, desconecta un@ un poco de nacional tres/dirección a la playa y se puede topar con que la reina naturaleza expone y da su máximo óleo. Pero no nos olvidemos de que la naturaleza, a pesar de tener tratamiento regio por mi parte, no recibe ninguna gota del erario público sino del cielo y lo que nos muestra es su máximo esplendor republicano.
Pastora Holiday (Mayte MArtín)
Y hablo con mi dios y le digo cuando me meto en mi cama y hablo con mi dios y le digo que me parece mentira lo que tú haces conmigo.
Tengo momentos en la noche por tu culpita momentos tengo que la muerte apetecía y como dios no me la había mandao no me la merecería yo quisiera tener la boquita de caramelo para yo hablarte y no ofender.
Yo no tenía puertecitas donde llamar yo no tenía más que la tuya y me la encuentro claveteá.
Dejarme llorar porque mi cuerpo fatiguitas tengo se está muriendo mi niño de fatiguitas mi niño Enrique de fatiguitas se está muriendo. Que te convenga a ti o no te convenga si no tenías pensamiento de quererme dime porque tienes tan maldita lengua.
Triana, Triana, qué bonita está Triana, cuando le ponen al puente las banderitas republicanas. Ay como los judíos, ay como los judíos, y aunque la Roma me queme no reniego de lo que he sido. Mañana, mañana, los van a prender mañana y tú que negros los tienes que te tendrás que esconder la cara.
No te arrimes a los zarzales, no te arrimes a los zarzales, los zarzales tienen púas y rompen los delantales.
