Sentir la placidez de ese verbo que nos entra gratamente: herir.
Asociado como está a la herida no lo quiero yo ahora.
Veo ese líquen adherido a la piedra y me conmueve.
Me conmueve la elección: esa piedra, ese norte que nutre; y la herida que en gozo me provoca: gozo, gozo, gozo. No quiero ir nunca a la zaga del gozo. Quiero ir de su mano, a su par. El gozo del lugar elegido, el gozo de entenderse, el gozo de extenderse.
Adherirse es un verbo a tener en cuenta.
También se me adhiere (¡Y de qué forma!) el Ave María de Schubert
Estas fotos son del final del verano. El panorama a día de hoy no ha variado ni un ápice. Ese señor no duerme ahí: hace la vida ahí, barre su lugar, mima su rincón. Aún no he hablado con él. Os lo presentaré algún día. Mientras, él seguirá tan curioso: cubrirá su casa los día de lluvia. Para él un gran plástico y unas pinzas son fundamentales. Fuma y observa. Este hombre no sabe que gracias a un semáforo que hay en la calle lo fotografío. No intuye que cuando coincido delante de él y llevo la cámara lo capto. El semáforo en rojo siempre nos hace parar. Me pregunto ahora cuántas paradas hacemos en ese semáforo que llevamos en nuestro interior y que, de vez en cuando, se pone en rojo.
Castañas, castañas, las puedes tomar en un cucurucho para merendar... El mes de noviembre castañas nos da, asadas, tostadas, ¡qué ricas están! ¡A las ricas castañitas, asaditas, calentitas!
El otoño. Antes las ciudades olían a otoño, el fruto se precipitaba hacia ellas de forma necesaria, de forma natural. La castaña asada siempre fue preludio del frío. Te caía una en la mano recién y la bailabas hasta quitarle la piel sin quemarte. Ahora. Ahora siento que la orografía de la ciudad se queda huérfana si no surge el olor, si no te traspasa el fruto del otoño.
Estas fotos pertenecen a una castañera al pie del paseo marítimo de Oporto. Todavía se ven muchas castañeras. Oporto será aún decadente en muchas viviendas de su parte más antigua pero de lo que estoy segura es que aún no es una ciudad huérfana.
Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos, Se quise'ssemos, trocar beijos e abrac,os e carícias, Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro Ouvindo correr o rio e vendo-o.
Al pie del mar me hallo. Cercana a la desembocadura. Por tus palabras ya estoy yo remando, recortando el final del río. Suponme lenta, con la cadencia del albatros. No sé si arriesgarme a decirte la afluencia de mi delirio por el amor. Te voy a ver, llevo inscrita. Vou-te ver, diría Pessoa.
NICOLA PORPORA 1686-1768 Siface (Pietro Metastasio) Atto secondo, scena IV
Siface
Come nave in mezzo all’onde Si confonde il tuo pensiero; Non temer che il buon nocchiero Il cammin t’insegnerà.
Basterà per tuo conforto L’amor mio nella procella; La tua guida, la tua stella, Il tuo porto egli sarà.
NICOLA PORPORA 1686-1768 Siface (Pietro Metastasio) Acto segundo, escena IV
Siface
Como un barco en medio de las olas se halla conturbado tu pensamiento; no temas, que el buen timonel el camino te enseñará.
Bastará para tu consuelo mi amor en medio de la tormenta; él será tu guía, tu estrella y tu puerto.
Que tengamos la piel de pêssego (melocotón) debe ser el fin último de las empresas cosméticas. Desde luego que a mí la comparación no me agrada. De momento, la pelusilla del melocotón siempre me dio dentera. Pero ya ven, avanzan los estudios y la huerta más sirve para las cremas que para un buen gazpacho. Yo me quedo con lo segundo. También me quedo con mis imágenes de tomates en rama que, tras tres meses han llegado al estado que veis. Os puedo asegurar que eran igualitos a los de la fotografía publicitaria de la crema de SEPHORA. Tardaron en arrugarse, duros como pelotas de billar, pero, al final, la arruga es la porción más exacta de la vida. Otros dicen que es bella. Yo digo que la arruga es tal cual y que prefiero gastarme en bacalao lo que otr@s en cremas. O si no escuchad a los Siniestro Total.
Inmaculada es un adjetivo que me gusta para lo que no es. Inmaculada es esa manzana por la que se trasvasa la vida. Imaculadas son esas manzanas que no han visto ni por asomo líquidos fumigantes. A todas las Evas que pecaron, o a las Uvas, o a las Ovas, a todas os dedico este manjar de sabor inmaculado. Quiero pecar de un modo original, ¿se nota?
A esa muchacha que dió a morder su piel de manzana, cuando Cupido plantaba un nido en cualquier ventana. A esa muchacha que tuvo al barrio guardando cola y revoloteando como polillas en las farolas.
A esa muchacha que fué Piel de manzana se le quebró el corazón de porcelana, se le bebieron de un trago la sonrisa, la primavera con ella tuvo prisa.
Y quién me hace entender que la entretuve ayer temblándome en las manos. Maldigo el no poder volvernos a esconder en el último rellano y a oscuras, compartir un ramillete de promesas. Y oír,sobre las diez: "Niña, la hora que es y sin poner la mesa".
Muchachas tristes que florecísteis en mis aceras, bien poco ha escrito en vuestros cuadernos la primavera.....
No estamos en el diciembre de Chile, que es cuando se desata el tomate, según nuestro Neruda. Estos tomates son de finales de septiembre y de la más pura meseta castellana. Las piñas en los juegos de pool o billar americano tienen 15 bolas. Esta piña tiene 17 tomates. Pero, cuidado, aquí no se trata de jugar. Arriésguense y verán como se hunden los tomates en el taco. Porque son tomates normales, sin más riego que el del cielo ni más sustancia que la que aporta la tierra. Estos tomates son, en definitiva, un privilegio. Los otros, los de piel dura, los que ni a duras penas maduran, los que perduran sin sabor, los otros sí sirven para el billar, para meterlos en la tronera. Quizás sean más duros que sus homólogas bolas de polímeros. Me quedo con mis tomates, con los de color fogoso.
ODA AL TOMATE Pablo Neruda
La calle se llenó de tomates, mediodía, verano, la luz se parte en dos mitades de tomate, corre por las calles el jugo. En diciembre se desata el tomate, invade las cocinas, entra por los almuerzos, se sienta reposado en los aparadores, entre los vasos, las mantequilleras, los saleros azules. Tiene luz propia, majestad benigna. Debemos, por desgracia, asesinarlo: se hunde el cuchillo en su pulpa viviente, es una roja víscera, un sol fresco, profundo, inagotable, llena las ensaladas de Chile, se casa alegremente con la clara cebolla, y para celebrarlo se deja caer aceite, hijo esencial del olivo, sobre sus hemisferios entreabiertos, agrega la pimienta su fragancia, la sal su magnetismo: son las bodas del día, el perejil levanta banderines, las papas hierven vigorosamente, el asado golpea con su aroma en la puerta, es hora! vamos! y sobre la mesa, en la cintura del verano, el tomate, astro de tierra, estrella repetida y fecunda, nos muestra sus circunvoluciones, sus canales, la insigne plenitud y la abundancia sin hueso, sin coraza, sin escamas ni espinas, nos entrega el regalo de su color fogoso y la totalidad de su frescura.
Dedicada a ti, SHANDY, esta entrada como respuesta a la tuya (pinchando aquí)
Maravilloso otoño, aún dotado de sol. Terminó la huelga general, ¿y? Que los gobiernos son títeres de los que mandan, hasta que todo este tinglao se vaya a tomar por culo, que gente descontenta y triste hay a montones; y gente que rebosa de dinero, también. Pero a mí, como manchega de pro es que veo un racimo de globos y me creo que ya son uvas maduras, o uvas en envero. ¡Qué felicidad la de los globos, la de la ascensión! Y todos dicen sobre la crisis: "Se pinchó el globo". Dejen de joder al globo, el globo es una ilusión, es la forma de dar ascenso a la infancia. Se pinchó la ambición, se llegó al límite que no se debía haber llegado. Soy visceral, femenina y visceral.
Y toda la ilusión tiene su letra pequeña: globos, cumpleaños y letra pequeña. Y ahí está 'Neorrabioso' el acertado colocador de pintadas que desmoronan aquellos principios que en francés hasta sonaban de lujo: liberté, egalité y fraternité. Difícil lo tenemos: claro lo ha dejado Xuanrata en el último sabio comentario de la entrada anterior: vivimos en la democracia de mercado y publicitaria. Vamos, una democracia de mierda. Bien por ti, Neorrabioso.
Ahora, si se hallan con ganas escuchen a Cáceres en este tango: UTOPÍA
En medio de la crisis aparece una respuesta es una alternativa que ruge sin parar los bombos ya se escuchan por todas las barriadas resuenan con la furia de aquellos que no están debajo de las calles resurgen como flores los cantos y los bailes que nos van a salvar bailando con la murga la vida se desgrana y no te queda otra que la crítica y saltar.
Vamos hacia la utopía, con amor y fantasía vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía, sin la mufa y la alegría, vamos todos a bailar vamos hacia la utopía, con Dios Momo y simpatía vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía construyendo la salida, que nos haga soñar.
Busquemos la utopía de una propuesta sana para que ese mañana sea más que una ilusión, tratemos todos juntos de parar la mano y quesea un poco sano el proyecto de Nación.
Paremos la pesada que nos llevó a la nada con ritmo y esperanza hagamos este murgón la gente necesita una nueva parada sin políticos que afanan a la primera ocasión.
No sé, pero me da que el mundo se va a escrachar (ya les digo yo que eso de escrachar viene del lunfardo y más o menos significa golpear, magullar). Pero, aparte de dicha magulladura social, lo que tengo claro es que el mundo está tan trastornado como al revés. Señoras y señores, no sé si habrá algo mejor que el capitalismo pero sí sé la regresión que éste ha provocado y provocará en los derechos. Los derechos caen en picado y encima los recortan. Iremos a la huelga y más nos joderán. Los dirigentes políticos son los nuevos sastres, los que nos hacen trajes a medida, todo bien ajustadito, reforma de pensiones, reforma laboral, juventud (pre)parada. Vamos, un 10 para estos sastres y nosotr@s/ell@s hacia la pasarela de la indigencia laboral. ¿Votaremos a cualquier político en las próximas elecciones? Desconfiemos siempre de la alta costura. Los politicos son unos de/sastres.
De lectura muy recomendable el último poema de Manolotel (pinchando aquí)donde ha dado con un buen albatros por poema. Léanlo.
Versión de Daniel Viglietti del poema de Nicolás Guillén
Me matan si no trabajo
Me matan, si no trabajo, y si trabajo, me matan; siempre me matan, me matan, siempre me matan.
Ayer vi a un hombre mirando, mirando el sol que salía; ayer vi a un hombre mirando, mirando el sol que salía: el hombre estaba muy serio, porque el hombre no veía. Ay, los ciegos viven sin ver cuando sale el sol, cuando sale el sol, ¡cuando sale el sol!
Ayer vi a un niño jugando a que mataba a otro niño; ayer vi a un niño jugando a que mataba a otro niño: hay niños que se parecen a los hombres trabajando. ¡Quién les dirá cuando crezcan que los hombres no son niños, que no lo son, que no lo son, que no lo son!
Me matan, si no trabajo, y si trabajo, me matan: siempre me matan, me matan, ¡siempre me matan!
Una docena de ciruelas que, probablemente, no nos comeríamos. Una docena de ciruelas heridas de madurez. Una docena de ciruelas que cicatrizan perfectamente en la boca. Yo sí me comí esa docena de ciruelas. Esa docena de ciruelas que, como dice el tango, más blandas que el agua blanda. Ciruelas directas del suelo a la boca. Ciruelas ya con el sueño roto: ni vencidas ni compradas. Pero os aseguro su plenitud, su sabor y su encuentro como si se tratase de algo inimaginable.
P.D. La posibilidad de hacer de estas ciruelas mermelatda es alta y recomendable.
Horacio Molina (Narango en flor)
Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó...
Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz.
¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor.
