Procesión

Ese orden justo en la tierra que nos hace con respecto a ella unos artesanos. Lo cultivado no tiene esa sensación de poder; la tierra en connivencia, acogiendo a la vid. No elabora nada la foto, está sujeta al surco. No hay un catálogo uniforme de formas. El ojo entra en esa procesión laica de la tierra y el rezo será: señor, habitamos una pequeña parte.

Etéreo

Al paso de los buitres, sin que estos aleteen, se escucha el aire. Este pasó cerca de mí. Sentí ese fuelle que sólo se transmite cuando planean los buitres. El aire se abre a su paso, se adormece para que el vuelo planee y avance. Si no hay presa el buitre se difumina enseguida, tú no lo distraes para nada.
Ante el vuelo, ante su dimensión etérea, la fotografía es cuando menos inútil, representa un mero recuerdo.

Contorsión

Contorsión del fuego. Función apasionante. El fuego en su desmedida. Calla el fuego, pero si entra podrá decirnos tanto en tan poco tiempo. Querré unirme a él. Mirarlo como se mira al frío, con distancia, e ir acercándome, e ir colocando las manos, e ir templándome. Distinguir la brasa, la oscuridad, la pavesa, la nada. Estar en el fuego como en una función necesaria. Decantar una levísima porción del infierno.

Ante mi cámara

Una ha comprendido lo importante que es estar al acecho. Mi afición a la ornitología ha servido para afianzarme en esa postura. Pero no para considerar como presa a lo que se ponga delante de mi cámara sino para tener en cuenta el posible alimento que pueda retener. Una buena foto es oportunidad y azar. Eso creo. Y por eso hay muchas y muy buenas fotos. La foto de estudio no me interesa. Prefiero seguir la estela del no saber qué me va a venir. Siempre surge algo. Y la clave de una buena fotografía para mí: que siempre brote.