Estar al acecho

Trueque

2012-01-28T08:18:00.002+01:00

Esta es una entrada sobre el trueque. Os la doy a cambio de nada. Generosa que es una. Aprovecho ya para deciros que hoy se celebra el V Mercadillo del Intercambio en la plaza de Oporto. Os dejo este enlace por si queréis leer las ventajas del intercambio o lo referido al consumo responsable: aquí.

El Evangelio (Según Pablo) de GRUPO DE EXPERTOS SOLYNIEVE de su disco último El eje de la tierra.

Letra de El Evangelio (Según Pablo) :

Como puede ser

Que baje el entusiasmo y suba el interés

Que sobren camareros y falte liquidez

Es más grande que el aire libre

Quién es esa gente y qué dicen

Dónde van

Corriendo como locos

Como puede ser

Con tanto iluminado que falte lucidez

Que lo hagan complicado con lo fácil que es

Es más grande que el aire libre

Quién es esa gente y qué dicen

Dónde van

Corriendo como locos

Es más grande que el aire libre

Quién es esa gente y qué dicen

Dónde van

Corriendo como locos

Estopa

2012-01-24T14:37:00.005+01:00

Hoy no voy a jugar con vosotros. La canción propuesta no es de Estopa, que me repatean, por otra parte. Donde sí hay estopa es en el objeto fotografiado que, aunque haya titulado 'Incógnita', he de deciros que es un trozo de cañería vieja y muy oxidada. Al que sí se le da mucha estopa es, aparte de a los coches potentes, al amor: al que se va, al que se queda, al que se pierde, al que se oxida, al que deja de fluir, al que se evapora. Y al que puede venir.

(P.D. Va por ti esta canción Josep e incide en ese acordeón de Richard Galliano.)

ALTHOUGH YOU'RE GONE, de Viktoria Tolstoy

I thought I heard your voice today

From somewhere right behind me

I turned around towards the sound

But you weren't there to find me

I stood there for a while and thought

I really should know better

It's been so long since you've been gone

I can't even remember

Your scent upon the pillowcase

Your smile when I'd awaken

My heart leaps at the thought

But at the same time it is breaking

I learned so many things

When once I had you here beside me

Although you're gone I'll always have

Your memory to guide me

Detención

2012-01-23T15:41:00.003+01:00

Mi cuerpo:

una herida manando

sangre fértil. (I.M.L)

Why put a stone on a grave in town. (T.Waits)

Para qué tanta piedra mortuoria, para qué desesperarse bajo el granito si el roble y el aire me detienen; una piedra fracturada, con el claro exponente de glóbulos rojos en rebeldía, una piedra que bajo sus bajos halle hormigas, lombrices, fundamentos de vida. Y colores como la copa de un pino, colores de verde planeta, colores de besos suburbanos, colores míos. La muerte, que espere fuera, que pasee cabizbaja, o con la cabeza alta, pero que no me mire.

Tell me, Tom Waits de su disco Bad as me

Desvanecerse

2012-01-11T22:47:00.005+01:00

Desvanecerse bajo las uñas de un tigre saciado y hablar con las termitas a golpe de muerte. Hacer un nudo al arcoíris, seguir la mímica del humo, recordar unos senos humedecidos, consumir viento al no haber sexo en el aire, fusilar a las pupilas que entren en lo oscuro. ¿Para qué?

Fade Away, Yungchen Lhamo de su disco AMA

Tributar

2012-01-08T16:57:00.004+01:00

Mi mundo verde es sobre el que pasto.

Mi mundo verde: que te sirvan como tributo mis ojos.

Tema 5, Tribute

Aforo

2012-01-05T00:19:00.004+01:00

Os lo puedo asegurar, un aforo bastante completo en el sextagrama: 265, contándolas todas, hasta las partidas por el encuadre. Del concierto, sólo tienen que escuchar a continuación:

Vidi, speciosam sicut columbam, de Tomás Luis de Victoria (Cantica Beatae Virginis) a cargo de la CAPELLA REIAL DE CATALUNYA, HESPÈRION XX, bajo la dirección de Jordi Savall

Vidi, speciosam
sicut columbam, ascendentem
desuper rivos aquarum,
cuius inaestimabilis odor erat
nimis in vestimentis eius,
Et sicut dies verni
Circumdabant eam
flores rosarum
et illia convallium.

Quae est ista,
quae ascendit per desertum
sicut virgula fumi
ex aromatibus
myrrhae et thuris?
Et sicut dies verni
Circumdabant eam
flores rosarum
et lilia convallium.

La he visto, hermosa
como una paloma, subiendo
los arroyos de agua.
La fragancia de sus vestidos
era inconmensurable.
Y como los días de primavera,
la rodeaban
las flores de los rosales
y los lirios de los valles.

¿Quién es ésta,
que sube por el desierto
cual columna de humo
que exhala olor
de mirra y de incienso?
Y como los días de primavera,
la rodeaban
las flores de los rosales
y los lirios de los valles.

Opciones

2012-01-02T08:04:00.006+01:00

Han pasado algo más de tres años desde estas OPCIONES. Y ya veis, el tiempo no ha parado. Somos tres años más y las sandías siguen existiendo, aunque sean rayadas y sin pepitas. Yo, como dicen en mi tierra, las prefiero de secano. Y también las prefiero con pepitas para escupirlas a la tierra, por si germinan. Con el mismo texto de entonces os dejo, con la misma mujer fotografiada (de perfil ahora y sin el rosa). El cajón sobre el que se sentaba no sé si será en mismo.

La única opción del tiempo es no parar y de ahí su jugo. Y su juego. Acabadas ya las uvas y sus delirios nos queda la razonable espera. Y llegará. Sabemos que la tierra siempre derrama su fruto, cultivado o no. Será el calor quién nos derive hacia un bocado pacífico, hacia esa sandía balompédica. Saldremos a demorarnos entre el agua cuando la sombra sea el aguante del sol. Será de agradecer cualquier brisa que desmonte su tenderete para avanzar. Y el sol será fuego preciso a mediodía. Llegará. Mientras, agradeceremos la lluvia y el gesticular constante de los ríos.

La fiesta de Cora de Jorge Pardo de su disco Vientos flamencos

Dulce melonar, dulce melonar,

yo vendo melones dulces y sandías colorás,

lo bueno es que no te gusten

y así damos para más.

Grabado animal

2011-12-29T15:58:00.006+01:00

Por más tiempo que haya transcurrido, la madera siempre está viva.

Alberto Corazón, de su libro DAMASCO SUITE: somos imágenes.

Cómo lo tenía amarrado el caballo,

cómo relinchaba él por sus manos.

¿Qué animal en su crin más iluminada no es libre?

Caballo y multitud, pero sólo él.

Descenso por la arcilla casi seca,

esperando a que la lluvia anegue,

o a que la nieve decida sepultando los caminos.

Caballo lento, trote sobre la lana.

Os dejo con estos dos temas de mismo título. Afanaos en ellos, aunque los conozcáis.

Kothbiro, Ayub Ogada de su disco EN MANA KUOYO

Kothbiro, Kenny Werner de su disco LAWN CHAIR SOCIETY

Tipos Infames

2011-12-27T17:36:00.003+01:00

La casualidad. No fue casualidad que yo fuera a ese espacio donde los libros, el buen café, el exquisito vino y el formidable ambiente se reúnen a raudales. Ya había leído algo en la prensa. Y me faltaba ir. En la pequeña calle de San Joaquín se encuentra este espacio. Para mí es un bello espacio, aparte de librería y vinoteca. Casualidad sí fue que ese señor se parase frente a su escaparate, casualidad que entrase, casualidad que lo pillase fumando frente a un hermoso álbum ilustrado de Pepe Monteserín Corrales titulado LA CASUALIDAD. Sin querer, de casualidad, se ha dicho siempre. A veces te encuentran sin tú querer, de casualidad. Una huida nunca es casual.

Pero vayan a ver a esos tres jóvenes emprendedores infames.

La dirección y página web aquí:

TIPOS INFAMES

Solv, de Sinikka Langeland de su disco Starflowers

Uncir

2011-12-26T07:58:00.007+01:00

El título de esta entrada de vosotros depende.

c
n
i
u
r

---------------------------------------------------------

La fotografía tiene en mí una función que no sé si similar en vosotros. La de arrastre. Yo es que me considero como una bueya (de buey, pero en femenino) cuando veo o retomo una fotografía que me tira. Es entonces cuando la propia fotografía se salta a mi cuello como yugo. Y entonces me ata ella misma al yugo y sin necesidad de una tralla yo tiro y arrastro no como carga pesada sino como placer. Pensar, escribir, regodear (en el buen sentido, ¿eh?) son mis tareas entonces.

¿Vuestra tarea? Hacer lo que queráis, pero sobre todo poner título a estas descolocadas imágenes. LA referencia son las iniciales que tenéis debajo de cada foto. Y para nota, quien quiera, un brevísimo razonamiento.

Los ojos de la mora, del grupo IRFAN, de su disco Seraphin

Arboledas

2011-12-23T15:52:00.009+01:00

Si por algo me gusta la navidad es porque de los higos y las nueces haces una de las más maravillosas combinaciones nutritivas: el turrón de pobre. No se necesita más para estar bien alimentado. Si queréis me añadís, para no incomodaros algunos, la almendra marcona y los dátiles. Y a tirar millas. Lo de los asados y las merluzas rellenas me saturan y me producen sopor. De las pulardas rellenas prefiero no hablar. Y el vino, y el champán, ¡que no falten! Y a tirar millas.

Y si por algo detesto parte de la navidad es por la gran cantidad de luces con que rebozan los árboles. ¿No sabrán los alcaldes que los pájaros duermen? No sabrán que la verdadera fotosíntesis se hace con la luz del sol. Vayan mis árboles para vuestros nidos.

Yo ya no os voy a iluminar más por hoy. Solo os deseo a todos lo mejor que lo peor ya nos vendrá si no hubiere de venir. Lo dicho, lo mejor y más sabroso. Y ahora, en silencio, y con los cascos puestos, escuchad esta trompeta, dulce trompeta de navidad:

Tomasz Stanko Quartett - Sweet thing (Clickar aquí para que aparezca otra arboleda.)

Crisantemo

2011-12-20T11:06:00.004+01:00

No es ningún crisantemo esa bici quieta.
Es una dama, una fijación del sol.
Lleva siempre como dote caminos, asfaltos,
y no se casa con nadie.
Si alguien la pedalea, anda,
si alguien la frena, para.
Puede ser un geranio, un jardín, un rincón,
un vencejo cuesta abajo,
un sapo cuesta arriba,
un animal dócil o una vieja llena de cabriolas.
Pero, sobre todo,
no es ningún crisantemo.

Gran blues este que vais a escuchar. No os perdáis ese instrumento de cuerda que chilla como una golondrina lenta

Ai Du de Ali Farka Toure con Ry Cooder de su disco Talking Timbuktu

Inferir

2011-12-18T23:36:00.005+01:00

Tomad esta foto como quien os da un cabo. Tiráis e inferís lo que creáis. Os aseguro que hay muchos detalles que no pasan desapercibidos. Sobre el elemento encadenado estoy por decíroslo de qué se trata. Qué coño, que entre dentro de la inferencia. Os doy pistas: lento, lento.

Slow jam de Vieux Farka Touré de su disco FONDO

TAO: solución

2011-12-16T23:50:00.003+01:00

Dolores In A Shoestand de Esbjorn Svensson Trio de su disco Tuesday Wonderland

TAO

2011-12-15T17:59:00.004+01:00

12. Distracción

Demasiado color ciega el ojo,
Demasiado ruido ensordece el oido,
Demasiado condimento embota el paladar,
Demasiado jugar dispersa la mente,
Demasiado deseo entristece el corazón.

Tao Te Ching, de LAO TSE, de la versión de Antonio Rivas

Cuando las partes de una totalidad reciben un mismo estímulo, se unen formando grupos en el sentido de la mínima distancia. Esta ordenación se produce de modo automático y, sólo por una resistencia del perceptor, o por otra ley contradictoria, puede anularse esta lectura.

Amigos, la teoría de Gestalt está puesta sobre la mesa. Abran juego. Apuesten. Digan. Una amiga me dijo que era la mitocondría de una ameba. Y yo le dije que lo mío no era el microscopio electrónico sino que lo mío estaba más apegado al suelo, que era más sencillo. Pero, os digo: con gasto de energía tiene que ver la imagen propuesta. Tengan paciencia y lean, si quieren, mientras, pasajes del TAO.

Please, be patient with me de WILCO, de su disco Sky blue sky

I should warn you
When I’m not well
I can’t tell
Oh, there’s nothing I can do
To make this easier for you

You’re gonna need to be patient with me

I’m this apple, this happening stone
When I’m alone
Oh, but my blessings get so blurred
At the sound of your words

I’m gonna need you to be patient with me

How can I warn you when my tongue turns to dust
Like we’ve discussed
It doesn’t mean that I don’t care
It means I’m partially there

You’re gonna need to be patient with me

0-0

2011-12-13T21:34:00.004+01:00

Heineken España, S.A. recomienda el consumo moderado y responsable de bebidas alcohólicas.

El resaltado no lo digo yo, lo pueden ver en la página web www.buckler.es. Yo, si me dejan recomendar, les digo: tomen Voll-Damm doble malta en la cantidad que gusten y deseen. No sé recomendar otra cerveza.

Pero a las fotos, que es a lo que estamos. Hace días, ante un evento exclusivo con balón rodante de por medio, se hicieron porras y churros con el resultado. 1-3 fue el resultado ganador. En esta mesa no se enfrentaban ni el Barça ni el Madrid. En esta mesa disfrutaban dos señoras de una hermosa comida casera con una Buckler. El resultado de su comida y su conversación seguro que fue el empate, si acuñamos el término futbolístico: 0-0. O, simplemente, el resultado fue el disfrute.

Cero a cero : blues sobre blues como música propuesta.

Blues on blues de HUBERT SUMLIN

Tordos...

2011-12-12T16:02:00.006+01:00

...de tarde en tarde

Tanto el reposo como el vuelo,

dos distinguidas opciones

solo de quienes alas poseen.

Que nadie me hable de sueños,

y menos de vuelos, que no,

a riesgo de yo contestarle,

haber nacido pájaro.

Porque una vez que naces

ya no hay alas a medida

que valgan.

Todas llevan la etiqueta

del plomo y del precipicio.

¡Para qué engañarnos!

Sky blue sky, WILCO , de su disco homónimo.

Oh, the band marched on in formation

The brass was phasing tunes I couldn't place

Windows open and raining in

Maroon, yellow, blue, gold and gray

The drunks were ricocheting

The old buildings downtown

Empty so long ago

Windows broken and dreaming

So happy to leave what was my home

With a sky blue sky

This rotten time

Wouldn't seem so bad to me now

Oh, I didn't die

I should be satisfied

I survived

That's good enough for now

With a sky blue sky

This rotten time

Wouldn't seem so bad to me now

Oh, if I didn't die

I should be satisfied

I survived

That's good enough for now

Polvo

2011-12-08T10:44:00.002+01:00

El polvo de los caminos en ocasiones deriva en polvo estelar. Éste se ciñe al paragolpes trasero del auto formando constelaciones caprichosas. Yo, en este caso, cedo la estrella a los Reyes Magos, cada año más anticipados. Mi deseo prenavideño a quienes me leéis es vuestro gozo en el tránsito por los caminos y la total nutrición de bellas y singulares imágenes. Besos y abrazos por unos días.

Os dejo con Arto Tuncboyaciyan en sa banda Armenia.

Dry road, Armenian Navy Band de su disco Bzdik Zinvor

Fugacidad

2011-12-06T21:25:00.004+01:00

A segundo luz estoy de esta estrella que no sabe de su fugacidad. Tampoco supo de su invención.

Pudo llegar rodando en silencio. Desde que llego a mi sueño sé de las galaxias del alma, sé de ella entre millones.

Rolling In My Sleep, Arto Tunçboyaciyan & Ara Dinkjian de su disco Onno

Desandar

2011-12-03T09:10:00.003+01:00

Hace días era una suela de plástico la que a modo de cuenco nos sorprendía. Pero esta bota, lo que queda de ella, es de otra madera. O de otra tela, para no confundir. La tela es paisaje con el tiempo. Lo biodegradable tiene una cocción rápida frente al plástico. En el caso que nos ocupa, la bota no hace sino desandar lo andado y devolver a la tierra cada tramo, cada pisada. O cada beso, si nos ponemos románticos. Pues no se dice: Besarás cada palmo del suelo que yo pise. (Yo no lo diría.)

Morton´s Foot de Rabih Abou-Khalilde su disco homónimo

Humo

2011-12-02T11:57:00.005+01:00

Tratado incompleto:

De cómo la mímesis se convierte en humo.

Paradise, Vieux Farka Touré de su disco FONDO

Mímesis

2011-11-30T11:35:00.003+01:00

¿Pensáis que por encima de la cadera hay ajustado un hombre enjuto? ¿Y qué estará haciendo con las manos? ¿Y si fuera una mujer la que porta esos pantalones? Fuera de estas preguntas tontas os diré lo que me pasó al revisar estas fotos. Cuando llegué a ésta me sorprendí porque el único rastro de vida que lograba ver eran unas botas de goma apoyadas en un saco azul. ¡Si yo juraría que había fotografiado a un ser vivo! Poco a poco, vi como la pared expulsaba de sí unos pantalones de impecable mímesis. Y es que hay veces que, al igual que hay dueños que acaban pareciéndose a sus perros en el rostro, toda nuestra figura se mimetiza en el lugar del trabajo. Al fin y al cabo acabaremos siendo invisibles.

63, Tinariwen, de su disco Aman Iman (para ti, Tomás este tema).

Durme

2011-11-26T21:19:00.006+01:00

La tarde, vista ya de cerca desde la noche.

El cielo como rumbo de peces invisibles.

Dicen que un gran pez dejó su cola a la luz.

Durme, de Soledad Bravo, de su disco Cantos Sefardíes.

DURME DURME

(Versión en Ladino)

Durme, durme

mi alma donzella

durme, durme

sin ansia y dolor

durme, durme

sin ansia y dolor.

Heq tu sclavo tanto dezea

ver tu sueño con grande amor

ver tu sueño con grande amor.

Hay dos años que sufre mi alma

por ti, joya, mi linda dama

por ti, joya, mi linda dama.

Siente, siente al son de mi guitarra

siente, hermosa, mis males cantar

siente, hermosa, mis males cantar.

@ rroba

2011-11-24T18:34:00.005+01:00

¿Os acordáis de Crónicas de un pueblo? ¡Qué cosas os digo!, amables seguidores (as) . Si con vuestra edad no habéis sucumbido a la desmemoria me diréis que sí. Que os acordáis. ¿Y de Jesús Guzmán qué? En el enlace está mayorcete. Pero en el 71, cuando yo acababa de nacer, llevaba una gorra de cartero y repartía cartas, probablemente con los sellos bien Franqueados. Y nos vino la @ no hace tantos años. Y con ella los carteros comenzaron su extinción perdiendo, al tiempo, la aureola romántica. Pero mi intención no era reivindicar aquí la figura del cartero que mucho estimo. Quiero reivindicar la @, la arroba que ya hace 70 años se escribía en las tinajas para fijar el plural de una capacidad. Y antes que esa arroba, probablemente haya existido otra arroba más prehistórica, la arroba de cola de una tarentola mauritanica, que sepa usted si no llevaría incorporado un significado de seducción. Así que, estimad@s: la arroba tiene su conque de hace años. Muchos. Y que nadie nos la (@)robe. Lo que no sé, como dice el tango es Lo que vendrá.

Lo que vendrá, Trio Patango con Hugo Díaz de su disco Best of Tango Argentino.

Visera

2011-11-21T09:50:00.004+01:00

¿Nuevos horizontes? Ventiunoene. Ese señor, de Istán, por ejemplo. No sé si le importará la política un bledo. A mí, casi seguro, me importa lo que le importa a él: que su pueblo siga siendo un pueblo de Agua, acequias, espléndidos bancales y mejores y necesarias huertas a pequeña escala. Hacia donde mira él, hacia el suroeste, a menos de 10 kilómetros, está Puerto Banús, sitio infecto de lujo hortera y coches que acumulan los mayores despropósitos. ¿Nuevos horizontes?, repito. El sol deslumbra cuando cae y de ahí que necesitemos la prolongación de la mano. La mano es una visera móvil. Con la mano también puedes decir adiós, taparte la nariz o tocar. Para tocar la elijo yo, ante todo.

Lo dicho, lo que hablamos, Tomás Luengo, que el agua siga fluyendo por el pueblo. Un abrazo por el rato compartido cayendo la tarde. En Istán.

En el ángulo muerto, de José Ignacio Lapido, de su disco Cartografía

Cuenco II

2011-11-19T07:52:00.002+01:00

Lo que más me fascinó de esta suela fue su interior. Lejos de ser de vidrio o metacrilato hacía las veces de transparencia. Pienso si el el suelo que pisamos no se acaba transfiriendo a nuestros pies y por eso es que echamos tanto nuestra tierra natal. Ahora, por ejemplo, me veo yendo a la escuela de mi pueblo, llueve ligeramente sobre una niña modosita, las chimeneas huelen a leña de olivo y encina. Caminante no hay camino, se hace camino desgastando suelas y perdóneme, don Antonio.

School, de Supertramp (Amo a este grupo de mi adolescencia)

Cuenco

2011-11-18T07:58:00.004+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=1x-hi_gHsqs

Titanlux

2011-11-14T23:00:00.003+01:00

Soy de las que rastrea una foto después de hecha. Os juro que mi disparo fue intencionado hacia la cola de ese vestido de boda. Con lo que no contaba yo era con el lustre interpuesto de esos zapatos, en especial los negros. Como si esos zapatos tuviesen una válvula de escape. Los miro y me doy cuenta del cielo tan...decidlo conmigo...r-a-d-i-a-n-t-e que había el día de la boda. Ahora os queda averiguar si esa foto fue antes o después del 'sí quiero'. O de si alguno de los contrayentes se echó para atrás. ¿Lo he dicho ya? Vamos que el cielo ese día era de un titanlux azul.

And I love her, Mina Agossi, de su disco Just like a Lady.

Crocus

2011-11-13T16:51:00.005+01:00

Juventud

. Entre dos páginas de mi vida se secó

la flor que ofrecí al silencio.

Miguel Ángel Curiel de su libro Piedras

Brasas de las que todavía podía sacar con un

soplo unas tímidas llamas azules, o violetas,

como esos crocus del color de la santidad

que aparecen en las tierras pobres y frías de

los altos de Navamorcuende hacia noviem-

bre. llamas del color de los crocus.Crocus

que encerraba en la juventud entrelas pági-

nas de los libros.

No vi más que crocus en sus ojos (los de la muerte), y

palabras invisibles en su boca. Esto contem-

plaba en las brasas, no solo brasas, sino los

bosques tupidos de su tierra natal, el agua de

sus manos, y cuando esto se hacía invisible

aparecían débiles llamas quemando su aire, y

así esos paisajes que ella quería alterar o donar

a los espíritus aún no envilecidos.

Fragmentos del poema La muerta, Miguel A. Curiel, de su libro Los sumergidos

A cuerpo de reina vives, flor,

de nombre lumbre

y vestimenta simple.

Salgamos de paseo, no consiento

que estés aterida,

que no el halles flujo

vertical

vegetal

animal.

Ven, oigamos el arco del río,

saquémonos la lengua,

que el morado sea un impronta viva.

The sun, de Amorphis, de su disco Skayforger

Naipes

2011-11-12T20:24:00.012+01:00

Cuatro jugadores se sientan en una mesa. No importa que las cartas estén marcadas. Los jugadores han pasado una criba movida hasta llegar al final. El momento decisivo es el del comodín. Se sabe que se puede hacer escalera de color. Esa es la máxima jugada, sí. Pero es el verde, el verde que con paciencia llega. El verde que llega y luce. Ellos juegan con sus rostros de oeste. ¿Y tú, no juegas? Claro... Juega. Juega, ya sabes, nada pierdes si nada tuviste.

Quiero dos, de segunda ronda.

You cant lose what you aint never had, Levon Helm, de su disco Electric Dirt

Zanjar

2011-11-07T09:37:00.003+01:00

Si has de venir, ¿por qué no vienes ahora?

Te espero, me siento sin fuerzas.

he apagado la luz y he abierto la puerta

para que entres pura y extraña.

De su poema 'A la muerte', Anna Ajmátova, de su poemario RÉQUIEM

Si me rebelo más allá de la cordura es cuando hago un poema.

Ahora, por ejemplo, estoy en ese punto, donde la raíz me sujeta a medias.

Justo para poder decir que mi mitad esta viva y mi otra mitad en el aire.

Sé que soy un paisaje extraño y sé lo que es zanjar un asunto.

Zanjar de raíz es cortar, sanear. Zanjar de raíz, en un árbol es morir.

Morir es una palabra muy apreciada, no conviene que se nos escape.

Requiem, Altan Urag, de su disco Made in Mongolia

Solución

2011-11-06T14:07:00.000+01:00

Aclarado el paisaje.

Paisajes

2011-11-03T10:35:00.002+01:00

¿De qué 'madera' está hecho este paisaje al que sólo le faltan los pájaros de la aurora, los mirlos para mí?

Birds of dawn de Stephan Micus de su disco Towards of wind

Gepeese

2011-11-02T14:12:00.005+01:00

Cuando caminan, cabalgan

a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa

ni aun en los días de fiesta.

Poema II de Soledades, galerías y otros poemas, de Antonio Machado

Amo la dirección dispersa y detesto el GPS. Sé que muchos lo utilizan, sé que para los que se pierden es útil. Pues yo me niego a utilizarlo. Además, el GPS está limitado. No puede saber todo. Sabe lo oficial, lo que rinde el asfalto. Pero cuando preguntas por una vereda, un chamizo o un topónimo local lo mejor y lo más rentable es la conversación. Este señor me guió hacia una zona cercana al río Genil, en Córdoba. Y otra ventaja de la gente como orientadora: si la conversación se adhiere a la emoción lo más seguro es que se acabe tomando un vino. Otra ventaja de la gente frente al GPS: la gente de campo no utiliza pilas ni baterías. Muchos funcionan con el sol y los gallos. Antonio Machado seguro que no habría utilizado el GPS jamás.

Joan Manuel Serrat, He andado muchos caminos, de su disco homenaje a Antonio

Machado

Debate

2011-10-28T22:24:00.002+02:00

Ningún titular. El juego entre el orden de la gente. Ninguna red. El gol pasando el límite de un espacio físico. Sin césped. La hierba afanándose en cualquier rincón. Los suplentes alientan fuera del banquillo. El balón como único repuesto. El fútbol como único debate en la plaza. Una moto cruza. Otros reposan. El árbitro no existe. La tarjeta roja es imberbe. Nadie se levanta la camiseta para celebrar el gol. Allí, la noche se practica casi a oscuras. Al día siguiente.

To the Evening Child de Stephan Micus de su disco homónimo

Ventana

2011-10-27T13:57:00.004+02:00

Sale la rama por la ventana,

salen las alas debajo de las mangas,

sale la necesidad de que todo se abra.

El mago saca su as de corazones,

el corazón que explota, no has visto al mago

lo rápido que es. No has visto

que quien vive se muda.

El trasiego de las alas, la rama que mas vuela.

Entra y revuelve en la pajarería.

No nos hace falta el anuncio del aire.

RaaKH II, tema de Altan Urag, grupo mongol, de su disco Made in Mongolia

Moraleja

2011-10-25T12:05:00.002+02:00

La oveja perdida

En el monte la oveja

quedó perdida,

- pobre ovejilla tierna -

y han salido los lobos

de su guarida.

En el monte la oveja

quedó perdida

- pobre ovejilla tierna -

y hay zarzas en el monte

llenas de espinas.

Por huir de los lobos

que sueltos andan

- pobre ovejilla tierna -

por huir de los lobos,

cayó en la zarza.

Por huir de la zarza

llena de espinas

- pobre ovejilla tierna -

en la boca del lobo

perdió la vida.

Enrique Díez-Canedo

Paisajes

2011-10-22T09:12:00.004+02:00

El aire del invierno
hace tu azul pedazos,
y troncha tus florestas
el lamentar callado
de alguna fuente fría.
Donde posas tus manos,
la espina de la risa
o el caluroso hachazo
de la pasión encuentras.

Si te vas a los astros,

el zumbido solemne

de los azules pájaros

quiebra el gran equilibrio

de tu escondido cráneo.

Huyendo del sonido

eres sonido mismo,

espectro de armonía,

humo de grito y canto.

Vienes para decirnos

en las noches oscuras

la palabra infinita

sin aliento y sin labios.

Fragmento de la ELEGÍA DEL SILENCIO de F.G.Lorca

Cocodrilo

2011-10-19T13:17:00.003+02:00

Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

F.G.Lorca, Ciudad sin sueño de Poeta en Nueva York

Cocodrilo en vilo,

la ciudad está manga por hombro,

yacen en los balcones

los ojos de quienes no saben mirar.

De tu río, tu mandíbula y tu sol

quedan pocas copias. Pero no pararemos

de mirar al cielo por si llueve,

que llueva tanto que los edificios

utilicen infinitas bayetas para aliviar

el agua que a tu piel y a mí

nos corresponde.

Cocodrilo verde, Caetano Veloso, de su disco Fina Estampa

Tuétano

2011-10-16T22:56:00.004+02:00

Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!

F. G. Lorca.

Vaya elogio que le hace a la risa la lágrima. Quien ríe y llora a la vez notará que el cuerpo se gratifica. Pero igual que ríes con lágrimas podrías no reír y llorar lenguas de camaleones llenas de longitud y angustia. Tanto lloras tanto te secas, oí una vez a una amiga en una ocasión. Y si te secas te deshidratas. Y si te deshidratas anímicamente ni te cuento.

El tuétano no sólo es la simple médula. El tuétano es el grifo por el cual nos movemos, queremos, nos amamos, perseveramos, insistimos.

(Y por cierto, ¿alguien sabe qué coños es eso negro tan apretado?)

Rastros, de PEP LLADÓ, de su disco Andar contigo

Quijana

2011-10-13T16:33:00.005+02:00

Día de la ira, aquel día

en que los siglos se reduzcan a cenizas;

como testigos el rey David y la Sibila.

¡Cuánto terror habrá en el futuro

cuando el juez haya de venir

a juzgar todo estrictamente!

El texto que encabeza las fotografías de las cruces no es otro que el de la traducción del latín del texto de Tomás de Celano escrito como himno para la Misa de requiem. Mozart, entre otros compositores lo puso música. Otros lo han cantado.

Y si Alonso Quijano vio gigantes en vez de molinos, yo, Quijana de pro, veo cruces en vez de salidas de humo de la autopista de la Coruña, a la altura del puerto de los Leones. E imagino esas cenizas de ese día, directas o metafóricas. E imagino que, o retrocedemos ya o nos quemamos. Y vayan pensando que Cristo no será precisamente quien nos salve. Y que el juez que juzgue todo estrictamente será severo. Y que la condena ira más allá del infierno.

Elijan ahora, mientras, el Dies Irae que prefieran. Otro como Mozart tardará en llegar.

Dies Irae, Mozart - Requiem - Version de String Quartet

Dies Irae, cantado.

Dies iræ, dies illa,

Solvet sæclum in favilla,

Teste David cum Sibylla !

Quantus tremor est futurus,

quando iudex est venturus,

cuncta stricte discussurus !

Tomás de Celano (1200-1260)

Vientos

2011-10-11T07:21:00.001+02:00

Bien podría ser esa antena el mástil de un velero. Los vientos son favorables por flojos. Gracias a ellos se me arquea la imaginación, se me induce al mar, cojo la vela mayor, la plancho, la hincho y dejo a la proa desentendida de la popa. Prefiero Moby Dick en tierra a una tele de salón. Prefiero como plancton vuelos de gaviotas a ondas hertzianas planas. Y llegar a la cama de alguien para robarle aliento tampoco está nada mal, como dice La Shica.

Viviendo con el viento, La Shica, de su disco Trabajito de Chinos

Desafío

2011-10-10T07:41:00.002+02:00

Hay miradas que ya son fotos por sí solas. O si no son fotos, al menos son desafío. Siempre he pensado que una cámara es éso: desafío. Por eso es tan difícil disparar a los ojos sin que estos dejen de mostrar lo que una quiere: normalidad.

Oiga, que lo voy a fotografiar, como si no fuera con usted la cosa, usted siga mirando lo que quiera, o si quiere a mí, pero no se perturbe, que soy inofensiva, solo quiero registrar su rostro...

Esto lo digo muchas veces, no en voz alta sino en bajo bajo, yo sola me oigo. Pero los resultados no siempre son los deseados. El instante es primordial, la reacción puede variar en cuestión de mitades de segundo. Pero después de lo dicho, esta fotografía no me interesa por la mirada sino por como cambia al haber un elemento extraño: unas simples letras: Cyber. Solo por estas letras ya la foto se 'distorsiona'. No es la misma ni a que huele: el hombre se nos hace más extraño aún.

Libre

2011-10-06T23:55:00.003+02:00

Un claro parentesco el de nuestras piernas,

una voz en on nuestras pisadas,

con una rueca hilamos distancias y quietudes,

después ya haremos un jersey por si el frío.

Andar por la calle, por el mercado de la fruta,

desandar todos los adoquines que hemos contado,

y sobre todo, no correr,

no correr, porque la sombra jamás admite

gato por libre.

Semente/Sé mente

2011-10-05T03:30:00.001+02:00

Una palabra dentro de una vaina. Una regadera llena de letras. Una forma de ser mente. Una opción deliciosa a la sopa de letras: judías verdes de palabras. No hay duda, quien no siembra no come. La palabra, eso sí, como canta Camané, puede ser un abismo o un abrigo. Pero, a riesgo de ser pesada, la semilla siempre será mente.

Camané, As palavras, de su disco Sempre de mim

São as palavras que eu digo

Meu abismo e meu abrigo
Partilha de pão e espanto
Lucidez que desatina
Chão sagrado onde germina
A semente do meu canto

Palavras a que eu entrego
Prazer e desassossego
Tormento e consolação
A quem pergunto e respondo
Quando me exponho e me escondo
Entre a crença e a razão

Palavras que reinvento
Meu desafio e sustento
Pedras de luz e de lodo
Companheiras do caminho
Maneiras de eu estar sozinho
Abraçando o mundo todo

Palavras que só mereço
Se em troca do que lhes peço
Der tudo o que posso dar
Se um dia as não merecer
Que as não consiga dizer
E que eu deixe de cantar

Um dia, se as não merecer
Que as não consiga dizer
E que eu deixe de cantar

Renascer

2011-10-04T15:16:00.004+02:00

Mírame, búho, sal al lance de un cerebro quieto. Mírame con los ojos que sean precisos, mírame y salpica todas las paredes de plumas, diviértete y nunca mermes esos ojos. Haz una pira del silencio y mete ruido, que todo esté a tu alcance, que a tu boca lleguen tanto ventanas como piñas dulces, que el violeta sea tan voluble como el agua. Mírame, búho, dale azadas al aire con esas alas que jamás necesitarán un oculista.

Renascer, Mario Laginha e Bernardo Sassetti de su disco Piano a 4 Mãos

Vitruvia

2011-10-03T19:19:00.001+02:00

Recuerdo un anuncio de esos de limpieza donde se decía: el algodón no engaña. Y recuerdo otro similar donde no se decía pero se veía: el ladrillo sí engaña. Podríamos pensar que estamos ante un túnel sin salida, como algunas personas auguran. Para algunos políticos, la salida está lejos, pero llegaremos. Y para otras personas, yo por ejemplo, estamos ante un gran colector, de mierda, financiera, sin escrúpulos, donde nos harán cagar a todos. Así, por ejemplo, la poesía sobrará. ¿Y a quién coños le interesa/rá la poesía?

No os penséis que me enfangué al hacer la foto. Me puse cual mujer de Vitruvio según los cánones del maestro Da Vinci. El exceso de bienestar será sin duda un debate inmediato. También será debate el punto final, ese en el que las líneas que son paralelas parten como si no lo fueran. Estoy entre hacer un poema o irme a cagar, canta afortunadamente Daniel Higiénico. Haré un poema y cenaré poco, pronto hallaremos el lleno absoluto. Depuradoras,....ar.

Exceso de bienestar, de Daniel Higiénico, de su disco Rebelión de los niños con problemas emocionales.

Ebria 2

2011-10-02T23:36:00.006+02:00

Me piensas con tu boca y con tu sexo,
esos dos silogismos refutables,
esos dioses borrachos que han perdido
la pizarra o azar donde escribirme.

Jesús Aguado, de su poema Lección de Metafísica

¿Y si digo que esta pareja estaba enfrascada? Pues sí, en una discusión, en la calle, una discusión sobre el habla del gallego. Una discusión reposadísima. ¿Y si digo que esta pareja se quiere? Pues sí, y mucho. ¿Y si les digo que a esta pareja les gusta el vino? Pues sí, pero prefieren el bueno, aunque no le hacen asco al de frasca. Enfrascados en un buen vino también estaban. ¿Y si les digo que a esta pareja les gusta el flamenco? Pues sí, los conozco. Ella probó el fuego flamenco y él lo baila. Que disfrutéis, majos.

Vino y caballos, del Niño Miguel

Ebria

2011-10-01T09:46:00.003+02:00

Hoy he salido a regar con vino la nieve.

Hoy he pensado con vino que viene.

Y es que con vino rompo a los gremios

que habitan en la realidad/soledad.

No sé si algún día hallaré obsoleto al vino.

Pero la fantasía y su doble carburador

siempre hablarán de vida ebria.

Fantasía, de El Cancionero De Medinaceli Musica Medieval Espanola - Hesperion XX - Jordi Savall

Vado

2011-09-29T23:39:00.002+02:00

Ja! Cuánto engaño. Que si toma este producto, que si el otro, que si el aceite de oliva virgen extra tiene antioxidantes, que si las catequinas y el té verde , que si las zanahorias, que si las isoflavonas, que si los taninos y el vino tinto. Que no, que el mejor antioxidante es el disfrute, disfrutemos de cada instante esta noche....hay señales que indican otra dirección... Pues lo dicho, que si para nosotros un paso de carruajes constituye un vado, para el Tiempo, tenedlo en cuenta, nosotros constituimos su vado. Y al final el óxido es como una lágrima permanente. Así que, con respecto al Tiempo, no paguen vado. Simplemente disfruten.

Este último encuentro, DELUXE, de su disco Reconstrucción.

Azul

2011-09-27T22:00:00.005+02:00

Ese azul fue tan fuerte como un roble,

esos saltamontes habilitados para el mar,

ese pez espada y D'Artagnan

y el subsuelo lleno de pulpos.

En mi imperdible llevo un trozo de cielo,

y trozo de tierra lleno de titanlux.

¿Por qué, al final, ha de ser el azul

un adagio, una memoria llena de curvas?

Brahms - Violin Sonata No 3 in D minor, Op. 108 -2- Adagio

Intérpretes: Viktoria Mullova-Piotr Anderszewski )

Póker

2011-09-26T21:02:00.003+02:00

Sé, de fijo y de atornillado,

que el humo del cigarro cuando me entra

va hacia el tapete de los alvéolos

a jugar al póker;

oxígeno, sangre y placer

se sujetan muy bien al pecho

las cartas que el humo reparte

y lo que no saben es que todas,

todas,

están marcadas con nicotina

y que el juego está perdido

de antemano. Yo sé,

después de todo, que el humo

es un impostor,

un amante inevitable.

Cuca Roseta, Quem és tu afinal

Cabotaje

2011-09-25T16:02:00.004+02:00

Bien poco nos parecemos a los percebes: fijamiento en rocas nada confortables y espera a que las olas batan a diestro y siniestro para alimentarse. Tampoco somos hermafroditas. Pero algo hay en común: en cualquier momento nos pueden sacar de nuestro entorno para sacarnos el jugo y la sustancia. Llegada cierta edad, la madurez más madura, nos quedan las manos, la soledad y el paseo. Me quedo con este tipo de navegación de cabotaje, sencilla y a remo. Poco pido.

Chopin, sonata.

Intérprete: Andrzej Jagodzinsk.

Operación

2011-09-24T07:33:00.003+02:00

Habrá un día, de esos que tiene

el hombre del saco,

en que muchos diremos, incluida yo,

por supuesto,

me han operado de agua,

por no circular adecuadamente,

por ser un agua cargada de electrolitos,

liberales, laborales, por ser agua estancada

en definitiva

y nos dirán si el agua de transfusión

lo deseamos de tal o cual fuente

si es que la fuente de tal o cual existe.

Y si no de agua embotellada, libre de todo,

tratada, sin lugar a dudas.

Incognitor, Leszek Mozdzer,Lars Danielsson,Zohar Fresco de su disco The Time

Speed

2011-09-22T22:16:00.006+02:00

Ninguna de estas fotos están retocadas. La del medio si quieren les explico: por meter los hocicos y perturbar al pobre gato que comía, éste se pispó y yo salí en desbandada con la cámara disparando cual herido a muerte al aire en un duelo. Lo que tuvo el gato en todo momento es que su huida iba a ser en positivo, nunca en negativo, aunque lo parezca.

El gato, al final, ya ven, relamiéndose. Pero desde luego fue un gozo oír cómo masticaba hasta que el muy fino felino de oído me ligó.

Hydrospeed, Leszek Mozdzer & Lars Danielsson del disco Pasodoble

Especulación

2011-09-20T22:49:00.005+02:00

Poco diré yo de estas fotos tan explícitas como enigmáticas. No hay trampa y sí mucho hormigón.

Tierra de aguas y de buen vino. Ribeira Sacra. Parece que las cigüeñas conociesen a Fia Na Roca y se dijesen: es tempo de casamento. Piensen. Prometo deshacer sus conjeturas.

tempo de casamento, Fia Na Roca de su disco Contravento

Margen

2011-09-19T22:02:00.005+02:00

Mar, luz y verde propio. Todo apelotonado, sin ningún vislumbre del poderoso ladrido del ladrillo. Olivo, lentisco y palmas. A lo lejos pinos. Vida sugerente. Voz desatada. Voz quieta.

Y yo: al margen.

Madredeus

À Margem

À margem
Estarei
Estarei
Bem por sobre as águas
Muito bem

À margem,
Também
Serei
Serei sobre as águas
Sabe bem

Margens, bravas, vagas
Margens, claras, vagas

Ausente, não sou diferente;
- eu ando nas margens da corrente
E o tempo que voa - à toa eu ando,
Nas margens da corrente

Gema

2011-05-21T07:17:00.007+02:00

Cría ricos

y te comerás

sus crisis.

Nuevo programa 59+

Probablemente, cuando Gema fallezca,

sus hijos seguirán pagando

su hipoteca.

Esa señora que me mira era muy bajita. Le dije que quería hacer una foto al cartel pegado a la farola de la puerta del Sol. Y ella me contestó: Ya me parecía porque yo ya no soy tan joven ni tan guapa. Pues señora, soy una mentirosa, porque a quien quería hacer la foto era a usted y a los dos carteles. No sé si usted tiene hipoteca y si se llama Gema pero algo se le parece. Lo que sí sé es que hemos criado ricos.

Echo de menos a Alfred Hitchcock y a sus pájaros que no eran otros que cuervos. Cría cuervos, mucho mejor, los verás volar.

Siento haber roto mi palabra de osa dormida y haberme pillado este movimiento necesario a principio de sueño. Es necesario estar bien despierto y escuchar.

Orinales

2011-05-17T21:04:00.010+02:00

A Camilo José Cela hay que leerlo. Escribió mucho y bueno. Y dijo cosas nada chocantes para el sosiego como que la siesta que había que hacerla "con pijama, Padrenuestro y orinal". También escribió cosas raras, aunque no tan raras como el Oficio de tinieblas 5, un libro escrito a golpe de textos breves y numerados donde la cordura y el vuelo de la irracionalidad se comparten. Sirvan de ejemplo éstos:

448 tú juega duro y difícil, permite que te invada el hastío porque él te dará muy renovadas energías para seguir agonizando con lentitud

449 estamos asistiendo a una quiebra múltiple a una ruina que se produce en cien frentes distintos y simultáneos y es preferible que la gran catástrofe nos alcance a todos en cueros como a la novia de tuprimo que desnuda semeja una gaviota mutilada

450 en cueros se puede huir mejor por la cuesta arriba que termina sobre el abismo insondable que no tiene fin en lado alguno conocido por hombre que haya podido contárselo a los demás hombres

Yo, hasta entrado el otoño hibernaré, al contrario de los osos. Hibernaré con pijama y orinal de 17'50 euros o de 22 mm. Los de la rua de San Bento me valen.

La rua de San Bento es donde vivió la mayor cantante de fados, Amália.

Descansen en este tiempo. Gocen. Huyan de los bancos si pueden. Saquen el dinero de la Bolsa y disfrútenlo. Vivan.

Un abrazo.

Amália Rodrigues

Cansaço

Por trás do espelho quem está

De olhos fixados nos meus?

Alguém que passou por cá

E seguiu ao deus-dará

Deixando os olhos nos meus.

Quem dorme na minha cama,

E tenta sonhar meus sonhos?

Alguém morreu nesta cama,

E lá de longe me chama

Misturada nos meus sonhos.

Tudo o que faço ou não faço,

Outros fizeram assim

Daí este meu cansaço

De sentir que quanto faço

Não é feito só por mim.

Dos en uno

2011-05-13T18:52:00.003+02:00

Tres en uno, numéricamente, 3 en 1. Siempre las neuronas nos llevarán a ese bendito aerosol que hace del óxido una bandeja de mantequilla. Técnicamente hablamos de lubricante. No exponer al sol dice la letra trasera de estos botes tipo spay.

¿Y estos dos insectos? ¿Claro? Dos en uno, sin lubricante, sin perfume arrebatador, con el simple romero como apoyo, sin pudor. Me fui y allí seguían. 'Que nadie sale quemado, que nadie sale cortado si el corazón no se entrega.' Eso no lo digo yo, lo dicen los Epliego en su hermosa y vital canción que propongo como escucha. Creo que los insectos no tienen corazón; algunos de ellos ven con los ojos verdes, aunque el placer los suele entornar.

Cortés de amor, Espliego, de su disco Cortes de amor.

Pis

2011-05-11T23:21:00.000+02:00

Começam de enxergar subitamente

Por entre verdes ramos várias cores,

Cores de quem a vista julga e sente

Que não eram das rosas ou das flores,

Mas da lã fina e seda diferente,

Que mais incita a força dos amores,

De que se vestem as humanas rosas,

Fazendo-se por arte mais formosas.

.Luís de Camões.

Aunque hubiera tenido ganas de hacer pis no lo habría hecho. Portugal se ralentiza desde que amanece. Esta mujer cuidaba los servicios del parque de Eduardo VII de Lisboa. ¡Cómo despertar esa calma tan iridiscente! Imposible. Además, cómo no detenerse en ese coqueto poema de Luís de Camões donde jugar al amor dentro del follaje es llevado al rango poético de las flores. Están por verse váteres públicos en nuestro país con entradas poéticas. Con graffitis todos los que quieras. Aunque del graffiti di buena cuenta en Lisboa: del grande y del bueno.

Dormir y trabajar es una buena opción.

Carlos do Carmo & Bernardo Sassetti, Lisboa que amanhece

LISBOA QUE AMANHECE

Cansados vão os corpos para casa
dos ritmos imitados de outra dança
a noite finge ser
ainda uma criança
de olhos na lua
com a sua
cegueira da razão e do desejo

A noite é cega e as sombras de Lisboa
são da cidade branca a escura face
Lisboa é mãe solteira
amou como se fosse
a mais indefesa
princesa
que as trevas algum dia coroaram

Não sei se dura sempre esse teu beijo
ou apenas o que resta desta noite
o vento enfim parou
já mal o vejo
por sobre o Tejo
e já tudo pode ser tudo aquilo que parece
na Lisboa que amanhece

O Tejo que reflecte o dia à solta
à noite é prisioneiro dos olhares
ao cais dos miradouros
vão chegando dos bares
os navegantes
amantes
das teias que o amor e o fumo tecem

E o Necas que julgou que era cantora
que as dádivas da noite são eternas
mal chega a madrugada
tem que rapar as pernas
para que o dia não traia
Dietrichs que não foram nem Marlenes

Não sei se dura sempre esse teu beijo ...

Em sonhos, é sabido, não se morre
aliás essa é a única vantagem
de, após o vão trabalho
o povo ir de viagem
ao sono fundo
fecundo
em glórias e terrores e venturas

E ai de quem acorda estremunhado
espreitando pela fresta a ver se é dia
a esse as ansiedades
ditam sentenças friamente ao ouvido
ruído
que a noite, a seu costume, transfigura

Não sei se dura sempre esse teu beijo ...

Sérgio Godinho

Descascarillado

2011-05-10T11:53:00.006+02:00

Una calle del barrio lisboeta de Alfama, Martim Vaz. Me gusta como pronuncian las erres iniciales los portugueses. Una r transformada en una mezcla de j llena de jinetes y una g aguerrida. Para una pronunciación similar nos tendríamos que ir a los becos o callejones. Lisboa en los edificios de sus barrios está bastante herida, bastante pintada, descascarillada, resquebrajada. Los edificios como lamentos.

Colgar la ropa en Portugal no es como colgarla en Francia, donde te cuelgan si cuelgas a la vista de todos. Y digo yo, ¿a quién se le ocurre colgar a la vista? La vista, que está hecha para ver y para blandir palabras. En ese rinconcito nació Amália Rodrigues. Luego se trasladaría a una zona más cómoda y a una casa más amplia.

Patios en obra permanente. Olor a cocina y poco más, paredes con la cal maltrecha. Los albañiles no impiden el paso. Una se metió hasta la cocina. La gente no mira raro. Dejan hacer.

Las cartas siempre llegan al interior de una y al interior de los patios. El tiempo pasado está lleno de correspondencia. El presente está lleno de buzones informáticos y sentimientos convulsos. El futuro, ¿el futuro?, el futuro no existe.

¿Con qué voz lloraré mi triste fado?

Amalia Rodrigues, Com que voz

Trio Fado, Com que voz

Vidas

2011-05-06T20:29:00.003+02:00

El río Tajo/Tejo en Lisboa al fondo. Un río que ya no es río sino mar. Nuestras vidas son los ríos que van a dar al mar, tienes razón, Jorge, ay, las coplas a la muerte de tu padre, y pues vemos lo presente cómo en un punto se es ido y acabado; y al fondo la catedral Sé y todo el barrio de Santiago, y la luna casi llena arriba, y la gaviota gambeando en el cielo. Y una melodía que no es un fado frente a esta imagen. ¿Serenidad? ¡Tantas cosas!

Brad Melhdau, Moon River

Jeroglífico

2011-04-30T10:08:00.002+02:00

¿Dime por qué?

Solución....

Tell me why, Tony Joe White, de su disco 'The shine'

Mudança

2011-04-19T09:47:00.004+02:00

Lisboa, abril 2011: una ciudad con mucha gente durmiendo en la calle.

Un plátano ya es comida. No sé si comida de Cuaresma. Comida frugal, sin duda.

Comida que otros no comen.

Traviesas

2011-04-14T23:49:00.003+02:00

Llega la Semana Santa. Llegan las procesiones y mi ateísmo se exacerba: irremediablemente me hago más traviesa.

A estas traviesas de la antigua vía que iba de Segovia a Medina del Campo no les hace falta el capirote para salir en procesión. Se libraron de sus ojos atornillados para quedarse con una eterna mirada triste y oculta.

El verdadero calvario lo pasa mucha gente día a día y a cara descubierta.

Pero lo más triste es que el mundo continúa a golpe de marcha fúnebre.

Slowly

2011-04-13T10:55:00.006+02:00

'Que muera cantando lento
por el cielo azul herido'

Federico García Lorca (¡Cigarra!, Libro de poemas)

Como dice El Peletero en el comentario de la entrada anterior:

Nos movemos todos, aunque sea slowly.

Borroso

2011-04-11T10:29:00.002+02:00

III

El mirlo daba vueltas con los vientos de otoño.

Era sólo una parte de aquella pantomima.

Trece maneras de mirar un mirlo. (Wallace Stevens)

Si decimos 'borroso' debiéramos pensar seriamente en quién es el que se mueve a la hora de capturar si el animal o nosotr@s.

Frammento di reposso, Paolo fresu & Uri Caine, dico 'Things'

Cruzando el cruce

2011-04-07T23:03:00.004+02:00

Una amiga mía que suele dar en el clavo de la consciencia y de la algarabía me comentó lo siguiente sobre los zapatos de tacón:

Nunca me han gustado los tacones, nunca, ni me parecen sexis, ni estéticos, ni me gusta la forma en la que estrujan los dedos, además siempre he sospechado que caminan en una única dirección, hacia sí mismos.

Os confieso que a esta amiga le gustan las pantuflas una barbaridad y tira de, como dicen los latinos, de tenis para andar. Vamos, que no va a dar un traspiés de vértigo.

Pero esto es un blog fotográfico o lo que coños sea. Lo que no es es una zapatería.

En una mañana radiante de Alcalá de Henares ojeé el equilibrio de ese trío frente a la pared del Parador. Un cruce de piernas canónico y un ameno cigarro. Y lo que pasa: que una quiere ser perfeccionista y dar unos pasos más allá, o sea, que nada interfiera la pose. Pero es como el que quiere hacer una foto a un vencejo quieto: imposible. Al final la gente cruza. Y quien cruza se hace al final más atractivo que el cruce. Pero todo es cuestión de gustos.

Les dejo con la jovencita Melissa Aldana y su tema Pasos de su disco (en libre traducción) 'Caída libre'.

Pasos, tema de Melissa Aldana de su disco 'Free fall'

Mirror

2011-03-26T09:56:00.008+01:00

Cuando la foto se convierte en un múltiple espejo....

Quienes vivan en Madrid, o quienes no, vean hasta el ocho de abril estas magníficas fotos de Eugeni Forcano.

Yo las vi durante un concierto de flamenco y gracias a ello mi forma de pensar frente a una foto tomó otra perspectiva. Un bafle aumenta la música en directo, eso casi seguro, pero lo que yo no me imaginaba era que la sombra de un bafle aumentara tan bien/también la capacidad de poder ver una foto que, desde un esquinazo y debido a las luces no habría visto. Asi que, queridos amigos, para pensar: las sombras que nos permiten ver la existencia.

¿Y qué es la existencia sino continuos retratos de nosotros mismos, unos dentro de otros?

La mirada de ese rostro que Eugeni tituló 'EL EXISTENCIALISTA' me cautivo. También cautivó a los que se iban.

Aquí os dejo tres enlaces para quien quiera entretenerse.

http://www.ccblanquerna.cat/cas/expdet.aspx?idevent=498&idTipo=2

http://www.eugeniforcano.info/

http://www.google.es/images?hl=es&q=eugeni+forcano&um=1&ie=UTF-8&source=univ&sa=X&ei=w6qNTYTUCoaahQe08eC7Dg&sqi=2&ved=0CEwQsAQ&biw=1440&b

ih=809

Mirror, del disco homónimo de Charles Lloyd Quartet

Primavera

2011-03-23T15:11:00.004+01:00

VIII (Armonio, Trece maneras de mirar un mirlo, Wallace Stevens)

Yo sé de acentos nobles
Y de lúcidos, irresistibles ritmos;
Sé también, sin embargo,
Que el mirlo forma parte
De lo que yo sé.

Comtemplabamos el mirlo mientras la distancia se nos antojaba de piel. Hemos decidido transgredir la vida de continuo, hacia ese elemento tan perturbador que constituye su canto.

Nature Springs, Damon Albarn

Over lord hills bridge we must go

Where the hearts burn at night and the guns unload
Oceanographers are charting the rise of the seas
Today is a submarine
Setting course to the land under me

Nature springs are caught in a war
The imperious demands are the local law
It is dragging us down to the emperor's gate

Everyone is a submarine
Looking for a dream far away

Encinas

2011-03-18T15:45:00.003+01:00

Mi capricho hoy es por cualquier ave que vuele sola, ajena a cualquier disparo.
Amo más la palabra AVE que el genérico inglés BIRD. Hoy no llevaba la cámara, pero llevaba oídos para oír perdices, mirlos, verderones, urracas, tórtolas, petirrojos.
Donde crecen las hierbas podéis imaginaros mi alma ornitológica, todos mis taninos en forma de alas. ¿Qué más se puede pedir? Que no me dejéis, aves, que no me soltéis.
Hoy, por segunda vez, vuelvo a prescindir de la fotografía.

Bird alone, Abbey Lincon, de su disco, 'Sings Abbey'.

Bird alone, flying high
Flying through a clouded sky
Sending mournful soulful sounds
Soaring over troubled grounds

Bird alone with no mate
Turning corners tempting fate
Flying circles in the air
Are you on your way somewhere?

Gliding, soaring on the wind
You're a sight of glory
Flying way up there so high
Wonder what's your story

Bird alone, flying low
Over where the grasses grow
Swingin' low, then out of sight
You'll be singing in the night

Gliding, soaring on the wind
You're a sight of glory
Flying way up there so high
Wonder what's your story

Bird alone, flying low
Over where the grasses grow
Swingin' low, then out of sight
You'll be singing in the night

Lagoon

2011-03-16T09:34:00.003+01:00

De noche, en esta área restringida a las aves, te espero con las alas abiertas.

Nunca puede el magma con el mar, pero el agua, así, restringida, nos da para muchos nados.

Variaremos al fuego con nuestra silueta, el agua caerá de nuestra frente.

Con las alas abiertas donde los carámbanos quedan mudos.

Mel Torme, This is a lovely way to spend an evening

This is a lovely way to spend an evening, can't think of anything I'd rather do
This is a lovely way to spend an evening, can't think of anyone as lovely as you
A casual stroll through a garden. a kiss by a lazy lagoon
Catching a breath of moonlight, humming our favorite tune
This is a lovely way to spend an evening
I want to save all my nights and spend them with you
Catching a breath of moonlight, humming our favorite tune
This is a lovely way to spend an evening
I want to save all my nights and spend them with you

Entomología

2011-03-08T18:26:00.003+01:00

¿Es la visión más precisa la que procede de la imaginación? Desde el punto de vista entomológico estas orugas sienten frío. Su fidelidad para protegerse es asombrosa. Se aúnan para no pasar a mejor vida (aunque yo diría a peor vida) y conseguir así definirse cual mariposa primaveral donde decantar cualquier baile aéreo. Pero hoy no, hoy lo que veo es lo que mi imaginación patenta: un corazón que reivindica su vuelo y dejar de un lado la escala de grises.

LAPIDO, Escala de Grises, CARTOGRAFÍA

Esperé el milagro
hasta que supe que no llegaría.
Como ves, paso el rato
contando las vueltas que ha dado la vida.
Del amor al dolor,
otra parada en la misma estación.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

Me encerré en un faro
y pinté las nubes más bellas del día.
Acepté el encargo
sólo por imaginar tu sonrisa.
Del amor al dolor,
otra parada en la misma estación.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

En la escala de grises
nos movemos tú y yo,
se nos ve tan felices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

En la escala de grises
infinitos matices,
en la escala de grises
o en la escala menor,
soñando arco iris sin ver el color.

Buenos días

2011-03-04T07:57:00.003+01:00

Se edita la luz,

y la ventaja fundamental de mis ojos

es hacia ti.

Katia Guerreiro, Procuro e não te encontro, de su disco 'Os fados do fado'.

Procuro e não te encontro

Procuro e não te encontro

não paro, nem volto atrás

Eu sei, dizem todos que é loucura

Eu andar à tua procura

Sabendo bem onde tu estás!

Procuro e não te encontro

Procuro nem sei o quê!

Só sei, que por vezes ficamos frente a frente

E ao ver-te ali finalmente

Procuro, mas não te encontro!

Preferes a outra e queres

Que eu nunca, vá ter contigo

Por isso, tenho um caminho marcado

E vou procurar-te ao passado

Para lembrar o amor antigo

Procuro e não te encontro,

Procuro, nem sei o quê

Só sei, que por vezes ficamos frente a frente

E ao ver-te ali finalmente

Procuro, mas... não te encontro!

Letra de Nóbrega e Sousa

Diana

2011-03-02T22:54:00.006+01:00

Mi cámara no para de flirtear. Si algo le gusta es guiñar el ojo. Para ella su lema en el mismo del fado presentado: la vida bella. No quiero agoreros hoy, mañana, quizás. Mi cámara es de poco comer y de más ver. Su iris centelleante es un continuo guiño. Pero, ¡con el objetivo hemos topado! Aquí tuve a Diana, delante, tan callada, la tuve hasta en la sopa y ni mu. Ni siquiera un par de besos. Me dieron postre y café. Ella seguía dormida, o callada, o no quiso hacerme ni .... caso. Les aconsejo: no les dé por dar en la diana.

Fado da vida bela, Antonio Zambujo, de su trabajo 'GUIA'.

FADO DA VIDA BELA

Fado da vida bela (Pedro Luís/Ricardo Cruz)

És musa de beleza sem limites

Permites que o poeta em mim não cesse

Consentes ao oculto aparecer

No tudo que ofereces quando existes

Beleza assim de musa tal qual trazes

Arrebata o tonto olhar de quem avista

E arrisca ter a vida

Por um fio

Mas perco-me num assobio

Porque a vida é dela

És musa de beleza sem limites

Permites que o poeta em mim não cesse

Consentes ao oculto aparecer

No tudo que ofereces quando insistes

Em me inspirar

Aquilo que o teu silêncio explica

O destino traz para mim em labaredas

Veredas

Onde somes da visão

Descompassam o coração

Mas a vida é bela.

Tenderetes

2011-03-01T14:49:00.013+01:00

Desde Oporto, al otro lado del río, aún se ve lo que muestro. Una explanada llena de tenderetes hechos con palos estratégicamente colocados que conforman un frente de secado originalísimo, teniendo cuenta los momentos en los que, el que no vive revolucionado, vive en continua centrifugación. Desde el primer momento la mano ejecuta hasta que el barreño o la cabeza recogen. Oporto, como mucho Portugal, tiene mucho de disco de, no digo vinilo, sino de pizarra. Y suerte que tienen de poder vivir el tiempo a otro ritmo. Vamos, como este fado que os presento, que es un fado ralentizado por el jazz. Desnúdense y vayan a Oporto.

Paulo de Carvalho, Meu fado calado de su disco 'Do amor'.

Vino

2011-02-24T21:32:00.003+01:00

El vino de los amantes

¡Hoy el espacio es fabuloso!

Sin freno, espuelas o brida,

Partamos al lomo del vino

¡A un cielo divino y mágico!

Cual dos torturadores ángeles

Por calentura implacable,

En el cristal matutino

Sigamos el espejismo.

Meciéndonos sobre el ala

De una inteligente tromba

En el delirio común,

Hermana, que nadas próxima,

Huiremos sin descanso

Al paraíso de mis sueños.

Las flores del mal (Charles Baudelaire, versión de Antonio Martínez Sarrión, Ed. Alianza)

Me gusta el vino. Mucho. Soy de su tierra. Pareciera que Pozoamargo, Cuenca, no pegase para el nombre de un pueblo que tiene bastante dedicación por la viña. Pero Pozoamargo existe; su vino también. Dentro de una copa de vino casi siempre acaba saliendo una lengua, un brillo carmesí y un reflejo donde el mundo se acaba convirtiendo en luz y alimento. ¡Cómo no amar el vino! Amar el vino y dejarse caer en la simbiosis de su perfil oculto.

Eslabones

2011-02-21T13:05:00.004+01:00

A Inés G. S. , por el grato eslabón que nos mantiene unidas.

Su blog: http://incisionesmultiples.blogspot.com/

Por las sombras sabemos que una fotografía no está nublada. De vez en cuando al sol le gusta detenerse. Para los ojos, que ven de otra forma con respecto al objetivo, todo está bastante claro. Pero, para la cámara, no tanto: siempre hay un lado que precipita inquietud, demasiada quietud para la entraña del movimiento.

Humo

2011-02-16T21:20:00.006+01:00

A Juan Carlos Gargiulo, amante de la calle instantánea.
Su cuaderno: http://fotosemanal.blogspot.com/

Ellos fueron el instante. El gozo por el exterior, por una mañana lluviosa, por una infusión y por un buen cigarro. Ellos fueron furtivos de la monotonía y del tráfico que por la calle Alcalá pasaba.

Ser furtivo, ser instante.

Reclamo

2011-02-10T13:39:00.005+01:00

Hernando Del Castillo-1511

Canción De Unas Perdices Que Le Enviaron Vivas

Destas aves su nación
Es cantar con alegría,
Y de vellas en prisión
Siento yo grave pasion,
Sin sentir nadie la mía.

Ellas lloran que se vieron
Sin temor de ser cativas,
Y a quien eran más esquivas
Esos mismos las prendieron:
Sus nombres mi vida son
Que va perdiendo alegría,
Y de vellas en prision
Siento yo grave pasion,
Sin sentir nadie la mía.

'Serás dada al reclamo si me escuchas'. Esto lo que oí el otro día en el campo mientras caminaba. No si era dios la voz que se daba con gravedad a ese endecasílabo o era un poeta camuflado entre las jaras. ¿Cómo no sentirse reclamada si escuchas? Mirad si no esa perdiz en reclamo. El reclamo no es un ajuste de cuentas. Probablemente sea el reclamo el vuelo más favorable. Cuando escuché esa perdiz ya dispuse de inmediato el objetivo al acecho. Pillarla así, en su más extensa garantía salvaje era mi intención. Ojos cerrados. Ahora soy de las que me vinculo a la fotografía de la escucha. ¿No os ha pasado que cuando llevamos los oídos por delante y lo que escuchamos nos late nos acabamos haciendo un negativo del momento? De ahí que yo reclame aquí fotos de escucha, donde el pie de foto sea la sensación. Fuera cámaras.

Rumbos

2011-02-08T22:45:00.003+01:00

Todo el abanico del sur es lo que tengo como rumbo. Todo el abanico del norte es lo que presiento. Creo que aún teniendo por brújula ese potente artefacto igual me perdería. Y cuando me pierdo suelo atender a la temperatura. El frío del norte me despeja y me agarrota a la vez. El calor me excita y me pone rumbo al fuego. Sé que las estrellas son inalcanzables, de ahí que navegar a remo y andar a pie sea el más próspero resultado de lo que me resta de vida. Espero que ésta se alargue lo suficiente.

Chão de Estrelas
Maysa

Composición: Silvio Caldas / Orestes Barbosa

Minha vida era um palco iluminado
Eu vivia vestido de dourado
Palhaço das perdidas ilusões
Cheio dos guizos falsos da alegria
Andei cantando a minha fantasia
Entre as palmas febris dos corações
Meu barracão no morro do Salgueiro
Tinha o cantar alegre de um viveiro
Foste a sonoridade que acabou
E hoje, quando do sol, a claridade
Forra o meu barracão, sinto saudade
Da mulher pomba-rola que voou
Nossas roupas comuns dependuradas
Na corda, qual bandeiras agitadas
Pareciam estranho festival
Festa dos nossos trapos coloridos
A mostrar que nos morros mal vestidos
É sempre feriado nacional
A porta do barraco era sem trinco
E a lua, furando o nosso zinco
Salpicava de estrelas nosso chão
Tu pisavas nos astros, distraída,
Sem saber que aventura desta vida
É a cabrocha, o luar e o violão.

Mirlo 2

2011-01-31T23:05:00.005+01:00

Trece maneras de mirar un mirlo (Wallace Stevens)

V

No sé lo que prefiero,
Si la belleza de los acentos
O la belleza de las insinuaciones;
Si el pájaro silbando
O lo que viene luego.

Yo sí sé lo que prefiero: los acentos que rabian por concederse una voz, los silencios que fomentan el recogimiento, todo aquello que se me acerca sin llegarme a rozar, lo que oiría aun estando sorda, todos los pájaros al unísono, todos los acentos de un reclamo, y, por supuesto, lo que viene luego sin importarme el qué.
Pero también te prefiero a ti, Wallace Stevens, y a tus maneras de mirar y evocar. Y a ti.

P.D.- Las tres fotos son distintas. Pertenecen a un disparo en ráfaga.

Caber

2011-01-27T23:24:00.004+01:00

No te detengas nunca
cuando quieras buscarme.
Si ves muros de agua,
anchos fosos de aire,
setos de piedra o tiempo,
guardia de voces, pasa.
Te espero con un ser
que no espera a los otros:
en donde yo te espero
sólo tú cabes.

Pedro Salinas, Razón de amor

Sólo tú cabes,
donde las piedras han reverdecido,
y el musgo allí es idioma del aire,
bajo nada uniforme,
y a cada paso estar
rodeados de todo.
Sólo tú cabes.

Variaciones

2011-01-13T22:23:00.004+01:00

Elegía desde Simancas (Claudio Rodríguez, 'EL VUELO DE LA CELEBRACIÓN')

II

Nunca de retirada, y menos aún de noche,
alta de sientes,
tan sencilla, amasada
en la cornisa de la media luz,
entre las rejas del conocimiento,
en la palpitación del Alma,
llega la amanecida.
Y el resplandor se abre dando vuelo a la sombra.

Parecen iguales las fotografías. ¿Se acuerdan de esas viñetas en las que había que detectar los errores? Aquí no hay errores: hay variaciones. Son propias las variaciones de la vida. La ida, el retorno, la fuga, el fuego, el reposo, la inquietud. Movimiento y roce. Todo un tejido vital.

Enarbolar

2011-01-10T22:56:00.005+01:00

Entre el reposo y el vuelo tan sólo hay una voz, o un chasquido de dedos.
La quietud de las ramas de un chopo muerto se ilustra así, quince en este caso.
La quietud tiene eso, que siempre se devuelve a sí misma el favor del reposo.
Mi entusiasmo por el silencio está hoy lleno de principiantes ortigas que se suman al rocío.
Enarbolar las alas y no resultar jamás amenazantes: primer mandamiento del vuelo.
Deseo volar: hay música que me ayuda a ello.

Alforjas

2011-01-03T23:11:00.003+01:00

Avanzábamos por la garganta del Toldra. Famosa garganta por las altas paredes de hasta trescientos metros que la ciñen. Subían muchos camiones vacíos hacia la montaña para recoger a las cabras y ovejas. Comienza la epoca fría del Atlas y el ganado pasta en los llanos. Los bereberes que habitan arriba también bajan. Los medios que usan ya los veis.
Suelo ser prudente a la hora de hacer fotos a la gente. Prefiero ocultarme o disimular. Pero en este caso era obvio que no podía dejar pasar la oportunidad de captar algo que allí es tan normal y que aquí, visto con nuestros ojos, nos puede causar hasta lástima. Pero no diré yo ahora lo que más lástima me causa, tan sólo diré que esa foto para mí es pura emoción, encajarse en los medios más dignos de transporte, aunque éstos hayan evolucionado mucho. El niño ni se inmutaba, iba feliz. El río bajaba escaso. El eco allí era alto.
La dimensión de la vida se amplía continuamente: una gran certeza de lo escasos que somos.

Peletero

2011-01-01T11:54:00.003+01:00

Ayer fui a fotografiar un entorno de Madrid que nunca deja de sorprenderme: el entorno de Rivas junto al río Manzanares. Le hablé de la emoción a mi amiga Inés. Ella, en un correo me contestó:

Me gusta escucharte bien, no sólo te conozco por percibirte, sino también a través del timbre de tu voz.
Hoy llena de trinos y algarabía.

Y sí durante todo el recorrido estuve llena de trinos y algarabías y cuevas y susurros y de nudos en la garganta cuando no en la aorta. Son las emociones.

Y el que yo hoy traiga un cementerio (Fez, Marruecos) a colación es porque quiero dedicar esta entrada a una persona elegante, una persona ensartada en la estética, en la ética. Una persona a la que si se le deja la piel en forma de palabra te la voltea cuantas veces quieras. No imagino si le dejas la piel verdadera.
Peletero, hombre de la X, gracias por ese enlace que me mandaste y que hoy dejo aquí para que todo el mundo lo lea: aquí

El rincón de El Peletero, verdadero Lord de la Palabra, para quien quiera disfrutar y debatir, se halla AQUÍ.

P.D. Amo esos cementerios donde las lápidas no existen, donde el entorno de la muerte se transforma en hierba, en incipientes flores de diciembre. Y recuerdo a todos los que me fueron. Y estoy en quien es en mí, por eso trino como un mirlo cada mañana.

‘The Lass of Aughrim’

If you be the lass of Aughrim
As I am taking you mean to be
Tell me the first token
That passed between you and me.

The rain falls on my yellow locks
And the dew it wets my skin;
My babe lies cold within my arms:
Lord Gregory let me in.

Oh Gregory, don’t you remember
One night on the hill,
When we swapped rings off each other’s hands,
Sorely against my will?
Mine was of the beaten gold,
Yours was but black tin.

Oh if you be the lass of Aughrim,
As I suppose you not to be
Come tell me the last token
That passed between you and me.

Oh Gregory don’t you remember
One night on the hill
When we swapped smocks off each other’s backs,
Sorely against my will?
Mine was of the Holland fine,
Yours was but scotch cloth.

‘La chica de Aughrim’

Si eres la chica de Aughrim
como tú dices ser,
dime cuál fue la primera prenda
que se cruzó entre tú y yo.

La lluvia cae sobre mis mechones rubios
y el rocío humedece mi piel;
mi hijo tiene frío en mis brazos;
Lord Gregory, déjame entrar.

Oh, Gregory, ¿no recuerdas
la noche en la colina,
cuando intercambiamos los anillos de manos del uno al otro,
en contra de mi voluntad?
El mío era de oro bruñido,
el tuyo, sin embargo, de estaño negro.

Oh, si tú eres la muchacha de Aughrim,
como supongo que no eres,
ven, dime cuál fue la primera prenda
que se cruzó entre tú y yo.

Oh, Gregory, ¿no te acuerdas
una noche en la colina
cuando intercambiamos los blusones,
en contra de mi voluntad?
El mío era de pura Holanda,
el tuyo, sin embargo, de paño escocés.

Mirlo

2010-12-29T01:07:00.004+01:00

Trece maneras de mirar un mirlo (Wallace Stevens)

Un hombre y una mujer
Son uno.
Un hombre y una mujer y un mirlo
Son uno

He conseguido mirándote,
mirlo,
la dicción clara del vuelo.
La ventana me sirve
para yo verte, para yo
añadirme a tu canto,
ser de cerca tu entramado.
Perenne deseo.

Inmutable

2010-12-23T19:48:00.006+01:00

Últimamente me considero fuera de cobertura, lo cual no quiere decir que no emita. El silencio también se capta. Si alguien está en esas zonas que, geográficamente, se llaman de sombra, no hay porqué preocuparse. Quizá esté en un proceso de animalización, y lo digo en el sentido de comportarme como un sencillo animal: cantar al alba como lo hace un gallo o un mirlo, reptar como hace una serpiente, comer alguna que otra bellota como hace un jabalí, desplazarme aéreamente como lo hacen las grullas, tratar de ser astuta como un cuervo. Es por ello que creo que la inmutabilidad de ese gallo de Fez me llevó a pensar que no era tal sino una de esas antenas camufladas para no alterar el entorno. Cresta por antena. Al rojo vivo. Y, puesta a hocicar en la foto, no piensen que quien maneja el móvil es una persona: es un ciervo. Llegado a estas alturas no sé si nos estaremos animalizando o bien electronizando.

Felices fiestas a todos.

Canta Pepe León el Ecijano (Gracias por la aportación de Tempero).

Kikiriki
Me gustan los gallos que cantan así.
Kikiriki
Me gustan lo gallos negros del campo.

Cuando los gallos cantan a coro
viniendo el día y amaneciendo está
en la vieja taberna del pueblo
quedaron grabados los ecos flamencos
de los cantes buenos, buenos de verdad.

Qué me habías notao que era de campo
que traigo los zapatos llenos de barro.

No sabes, prima no sabes.
Prima no sabes, no sabes,
donde tengo el candao, tengo el candao
y también las llaves.

Te llamas Dolores,
bórrate el nombre.
Y es que de las Dolores,
ole con ole, huyen los hombres
y eso es mentira
yo me llamo Dolores
y a mi se arriman.

Mordedura

2010-12-14T11:41:00.003+01:00

Planto mi boca en la tierra
para que tú te agaches,
o igual me da, podrás
tener si quieres boca de piedra,
te morderé hasta que llegue
a tu principado de arena.

Beijos de Fogo

António Zambujo

Silêncio nem uma pena
Quero a minha alma serena
Sem soluços na cidade
Sequei meus olhos chorados
Pus no peito cadeados
P'ra não entrar a saudade

Numa atitude mais louca
Pousei sobre minha boca
Rosas fogo de quem ama
P'ra se me vencer a fome
De querer gritar teu nome
Meus lábios fiquem em chama

Mas a noite é um segredo
Confesso que tenho medo
E ao mesmo tempo desejos
De ouvir silêncios rasgados
De quebrar os cadeados
De te queimar com meus beijos

Calado: dos jaicús diferentes

2010-11-30T11:48:00.006+01:00

Ya lo dice Arnaldo Antunes en su canción: las cosas no tienen paz. Y ahí lo tienen, la nieve recién caída. Y nos creemos que la nieve va a quedarse así de dichosa y de blanca; y así de inmaculada. De eso nada (monada, dirá alguién). La nieve es lo que menos paz tiene. Y eso se nota por las huellas de los animales que no miran por donde pisan. Pero lo que no saben ellos es la capacidad delatora de la nieve. Y la carencia de paz también se notaría si sobre ella dos amantes se revolcasen, fundición creo que se llama, ¿no? Pues al grano, que la nieve no tiene paz y que, al menos siempre tiene un doble calado. Os dejo ese jaicú, como dice un amigo mío, que él escribe de oído y que aunque los japoneses digan haikú, él a lo Juan Ramón Jiménez: reivindicación del sonido (¡y qué razón tenía!, ¿lo cojen?).

Ha amanecido...
la nieve habla por ellos
amantes, huellas...

Ha amanecido...
la nieve habla por ellos
amantes, huellas...

As Coisas
Arnaldo Antunes
Composição: Arnaldo Antunes e Gilberto Gil

As coisas têm peso, massa, volume, tamanho, tempo, forma, cor, posição, textura, du-ração, densidade, cheiro, valor, consistência, pro-fundi-dade, contorno, temperatura, função, aparência, preço, des-tino, idade, sentido. As coisas não têm paz.

Celosía

2010-11-23T21:35:00.003+01:00

El Enamorado y la Muerte

Un sueño soñaba anoche
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.
-¿Por dónde has entrado, amor?
¿Como has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.
-No soy el amor, amante;
la Muerte que Dios te envía.
-¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!
-Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba,
más deprisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
-¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña!
-¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
-Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
-Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:
-Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.

Mala suerte es disponer de una sóla hora para amar, como así le sucede al enamorado que al escalar se rompe y muere.
De esta celosía me inquieta la ruptura de las puntas de los cuatro copos de abajo. Porque para mí es una celosía de nieve, con todas sus estrellas. Mirar y no ser visto, no ver quien te confiesa con los ojos me revuelve. Pero ese punto cotilla que engendran estas puertas tan comunes en Oporto me lleva a averiguar los intersticios de la entrada de la casa abandonada. Pienso muchas veces en esa celosía que hay tras el amor, lo que el emamorad@ ve sobre los demás y lo que los demás no ven.

Claridad

2010-11-21T00:58:00.003+01:00

Hallarse demorada en el río del noviembre que empuja el otoño hacia el invierno tiene la ventaja de dejarse arrastrar por la corriente. Vengo aquí, a este preci/o/so lugar, a verme distorsionada. Los espejos siempre tienen una parte canalla que te muerde hasta la rabia: fractura para ellos es mi deseo. Me tengo bien vista , a través y frente al espejo. Ahora no quiero ni depilarme las ideas, que las cejas naden cual barcas a la deriva, que mi miopía haga claro lo que las manos toquen y que el río me nade hasta reventarme de música, o de nieve, por poner dos ejemplos de frutos deseados. Un meteorito me ha derribado en esta estación de las hojas convulsas.

Jardin D'hiver

Stacey Kent

Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du soleil vert
Des dentelles et des théières
Des photos de bord de mer
Dans mon jardin d'hiver

Je voudrais de la lumière
Comme au Nouvelle Angleterre
Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Je voudrais du Fred Astaire
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver

Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver

Ma robe à fleurs
Sous la pluie de novembre
Tes mains qui courent,
Je n'en peux plus de t'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Victoria

2010-11-18T22:00:00.004+01:00

...O leise, leise,
tu ein liebes vor ihm, eim, ein verlässliches Tagwerk, -führ ihn
nah an an den Garten heran, gib ihm der Nächte
Úbergewicht...
Verhalt ihn............

...Ah callada, callada
proponle una amorosa, una confiada tarea diaria; llévale
a acercarse al jardín, dale la preponderancia
de las noches....
Retenle........

Rainer Maria Rilke, tercera Elegía (Elegías de Duino)

Con una pluma escribiría sobre esta nube. Imagináoslo. La tinta precisa, elocuente. La luz de un ocaso que ahora rescato. Retener en la retina un momento que, en segundos, avanza y cambia. Retener una nube: eso sí es una Victoria. Victoria, sí, Victoria con mayúsculas. Todo el acontecer supremo lleva mayúsculas. Y este atardecer para mí lo fue. Al acecho y hacia el horizonte para conseguir esta Victoria visual. Una emplea los ojos para comerse el mundo que merece la pena: el de las sensaciones. Sí, ya sé que hay sensaciones que duran un suspiro, pero para eso está la memoria, el recuerdo y la evocación. Y ahora quiero ir al sur, o al norte, o al oeste, o al este del norte. Estoy hecha de puntos cardinales. Y siempre reclamaré la Victoria del momento, la Victoria que me apunto en el alma que luego transgrede al poema.

Suspiro (Roberto Fonseca, Álbum: Zamazu)

Antihorario

2010-11-14T23:57:00.002+01:00

Existe un diálogo permanente en todo lo que nos rodea. Un diálogo silencioso que, al menos para mí, es el más pertinente. Basta quedarse como observadora en un parque para ver como percibes las palabras de los cogotes. El señor del sombrero giró, en sentido antihorario, 90º para ir acercándose a la chica de al lado que, simplemente leía un libro. El sentido antihorario de las cosas es muy recomendable. Y, os lo juro, yo, en todo momento, tuve en cuenta lo que el señor le iba diciendo en lenguaje reservado y oculto y cómo ella, aparentemente al margen, le contestaba en ese intento de entenderse en una grata conversación.

Disfraz

2010-11-11T21:48:00.006+01:00

Mateo 7, 15-20

Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con disfraces de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces. Por sus frutos los conoceréis. ¿Acaso se recogen uvas de los espinos o higos de los abrojos? Así, todo árbol bueno da frutos buenos, pero el árbol malo da frutos malos. Un árbol bueno no puede producir frutos malos, ni un árbol malo producir frutos buenos. Todo árbol que no da buen fruto, es cortado y arrojado al fuego. Así que por sus frutos los reconoceréis.

Habrá quien piense que he suplantado cigüeñas por corderos y ovejas en esta finca. No. Mi única intención es poneros en bandeja mi asombro. Había visto concentraciones similares, pero de grullas, allá por la laguna de Gallocanta. No quise, de todos modos, perturbar su reposo ganadero o tan siquiera adivinar de si se trataba de algún disfraz utilizado por las amigas lanudas. Cambio lana por pluma. La cigüeña tiene buena prensa, no así el lobo. Pero yo no me fío de la cigüeña y de su crotorar. Y, además, la idea de rebaño no me seduce.

ANTONIO CALDARA
La morte d’Abel figura di
quella del nostro Redentore

(Pietro Metastasio)

Parte prima

Abel

Quel buon pastor son io,
Che tanto il gregge apprezza
Che per la sua salvezza
Offre se stesso ancor.

Conosco ad una ad una
Le mie dilette agnelle
E riconoscon quelle
Il tenero pastor.

Traducción

Abel

Soy ese buen pastor
que ama tanto a su rebaño
que él mismo se ofrece
para su salvación.

Conozco a cada uno
de mis queridos corderos
y ellos reconocen
a su cariñoso pastor.

Memoria

2010-11-10T00:16:00.005+01:00

Visto así, con unos ojos objetivamente inquisidores, diríamos que por este tronco ha pasado el tiempo a golpe de hachazos. Un tronco que aún resiste a la intemperie, un tronco amoratado, un tronco-cuenco que hace de recipiente de la lluvia ahí descuidada.

Visto con otros ojos, con ojos incrustados de interior, diríamos que es un corazón ya rajado, un corazón que aún medita su sangre, un corazón que importuna a los recuerdos vivos, un corazón en permanente sangre.

Cada uno que vea lo que quiera. Yo tan sólo, ya con el viento frío en el cuerpo, percibo la leña minuciosa que siempre hablaba dentro de las porciones más vivas del invierno.

Apelo

Elizeth Cardoso

Composição: Baden Powell/ Vinicius de Moraes

Ah! meu amor não vás embora
vê a vida como chora
Vê que triste esta canção
Não eu te peço não te ausentes
pois a dor que agora sentes
Só se esquece no perdão

Ah! minha amada me perdoa
pois embora ainda te doa
A tristeza que causei
Eu te suplico não destruas
tantas coisas que são tuas
Por um mal que já paguei

Ah! minha amada se soubesses
da tristeza que há nas preces
Que chorar te faço eu
Se tu soubesses do momento
quanto ao arrependimento
Como tudo entristeceu

Se tu soubesses como é triste
eu saber que tu partistes
Sem sequer dizer adeus

Ah! meu amor tu voltarias
e de novo cairias
A chorar nos braços meus (2x)

Adherir / Ad-herir

2010-11-05T18:39:00.002+01:00

Sentir la placidez de ese verbo que nos entra gratamente: herir.

Asociado como está a la herida no lo quiero yo ahora.

Veo ese líquen adherido a la piedra y me conmueve.

Me conmueve la elección: esa piedra, ese norte que nutre; y la herida que en gozo me provoca: gozo, gozo, gozo. No quiero ir nunca a la zaga del gozo. Quiero ir de su mano, a su par. El gozo del lugar elegido, el gozo de entenderse, el gozo de extenderse.

Adherirse es un verbo a tener en cuenta.

También se me adhiere (¡Y de qué forma!) el Ave María de Schubert

Semáforo

2010-10-30T08:55:00.002+02:00

Estas fotos son del final del verano. El panorama a día de hoy no ha variado ni un ápice. Ese señor no duerme ahí: hace la vida ahí, barre su lugar, mima su rincón. Aún no he hablado con él. Os lo presentaré algún día. Mientras, él seguirá tan curioso: cubrirá su casa los día de lluvia. Para él un gran plástico y unas pinzas son fundamentales. Fuma y observa. Este hombre no sabe que gracias a un semáforo que hay en la calle lo fotografío. No intuye que cuando coincido delante de él y llevo la cámara lo capto. El semáforo en rojo siempre nos hace parar. Me pregunto ahora cuántas paradas hacemos en ese semáforo que llevamos en nuestro interior y que, de vez en cuando, se pone en rojo.