sábado, 30 de octubre de 2010

Semáforo

Estas fotos son del final del verano. El panorama a día de hoy no ha variado ni un ápice. Ese señor no duerme ahí: hace la vida ahí, barre su lugar, mima su rincón. Aún no he hablado con él. Os lo presentaré algún día. Mientras, él seguirá tan curioso: cubrirá su casa los día de lluvia. Para él un gran plástico y unas pinzas son fundamentales. Fuma y observa. Este hombre no sabe que gracias a un semáforo que hay en la calle lo fotografío. No intuye que cuando coincido delante de él y llevo la cámara lo capto. El semáforo en rojo siempre nos hace parar. Me pregunto ahora cuántas paradas hacemos en ese semáforo que llevamos en nuestro interior y que, de vez en cuando, se pone en rojo.



jueves, 21 de octubre de 2010

Orfandad

Castañas, castañas,
las puedes tomar
en un cucurucho
para merendar...
El mes de noviembre
castañas nos da,
asadas, tostadas,
¡qué ricas están!
¡A las ricas castañitas,
asaditas, calentitas!



El otoño. Antes las ciudades olían a otoño, el fruto se precipitaba hacia ellas de forma necesaria, de forma natural. La castaña asada siempre fue preludio del frío. Te caía una en la mano recién y la bailabas hasta quitarle la piel sin quemarte. Ahora. Ahora siento que la orografía de la ciudad se queda huérfana si no surge el olor, si no te traspasa el fruto del otoño.

Estas fotos pertenecen a una castañera al pie del paseo marítimo de Oporto. Todavía se ven muchas castañeras. Oporto será aún decadente en muchas viviendas de su parte más antigua pero de lo que estoy segura es que aún no es una ciudad huérfana.



domingo, 17 de octubre de 2010

Vou-te ver

Odes de Ricardo Reis

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quise'ssemos, trocar beijos e abrac,os e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.


Al pie del mar me hallo. Cercana a la desembocadura. Por tus palabras ya estoy yo remando, recortando el final del río. Suponme lenta, con la cadencia del albatros. No sé si arriesgarme a decirte la afluencia de mi delirio por el amor. Te voy a ver, llevo inscrita. Vou-te ver, diría Pessoa.



NICOLA PORPORA 1686-1768
Siface (Pietro Metastasio)
Atto secondo, scena IV

Siface

Come nave in mezzo all’onde
Si confonde il tuo pensiero;
Non temer che il buon nocchiero
Il cammin t’insegnerà.

Basterà per tuo conforto
L’amor mio nella procella;
La tua guida, la tua stella,
Il tuo porto egli sarà.

NICOLA PORPORA 1686-1768
Siface (Pietro Metastasio)
Acto segundo, escena IV

Siface

Como un barco en medio de las olas
se halla conturbado tu pensamiento;
no temas, que el buen timonel
el camino te enseñará.

Bastará para tu consuelo
mi amor en medio de la tormenta;
él será tu guía, tu estrella
y tu puerto.

miércoles, 13 de octubre de 2010

Pêssego


Que tengamos la piel de pêssego (melocotón) debe ser el fin último de las empresas cosméticas. Desde luego que a mí la comparación no me agrada. De momento, la pelusilla del melocotón siempre me dio dentera. Pero ya ven, avanzan los estudios y la huerta más sirve para las cremas que para un buen gazpacho. Yo me quedo con lo segundo. También me quedo con mis imágenes de tomates en rama que, tras tres meses han llegado al estado que veis. Os puedo asegurar que eran igualitos a los de la fotografía publicitaria de la crema de SEPHORA. Tardaron en arrugarse, duros como pelotas de billar, pero, al final, la arruga es la porción más exacta de la vida. Otros dicen que es bella. Yo digo que la arruga es tal cual y que prefiero gastarme en bacalao lo que otr@s en cremas. O si no escuchad a los Siniestro Total.



viernes, 8 de octubre de 2010

Inmaculada


Inmaculada es un adjetivo que me gusta para lo que no es.
Inmaculada es esa manzana por la que se trasvasa la vida.
Imaculadas son esas manzanas que no han visto ni por asomo líquidos fumigantes.
A todas las Evas que pecaron, o a las Uvas, o a las Ovas, a todas os dedico este manjar de sabor inmaculado.
Quiero pecar de un modo original, ¿se nota?






PIEL DE MANZANA
(Joan Manuel Serrat)

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A esa muchacha
que dió a morder
su piel de manzana,
cuando Cupido
plantaba un nido
en cualquier ventana.
A esa muchacha
que tuvo al barrio
guardando cola
y revoloteando
como polillas
en las farolas.

A esa muchacha que fué Piel de manzana
se le quebró el corazón de porcelana,
se le bebieron de un trago la sonrisa,
la primavera con ella tuvo prisa.

Y quién me hace entender
que la entretuve ayer
temblándome en las manos.
Maldigo el no poder
volvernos a esconder
en el último rellano
y a oscuras, compartir
un ramillete de promesas.
Y oír,sobre las diez:
"Niña, la hora que es y sin poner la mesa".

Muchachas tristes
que florecísteis en mis aceras,
bien poco ha escrito
en vuestros cuadernos
la primavera.....

......y llega el invierno.

miércoles, 6 de octubre de 2010

Fogosos


No estamos en el diciembre de Chile, que es cuando se desata el tomate, según nuestro Neruda.
Estos tomates son de finales de septiembre y de la más pura meseta castellana.
Las piñas en los juegos de pool o billar americano tienen 15 bolas. Esta piña tiene 17 tomates. Pero, cuidado, aquí no se trata de jugar. Arriésguense y verán como se hunden los tomates en el taco. Porque son tomates normales, sin más riego que el del cielo ni más sustancia que la que aporta la tierra. Estos tomates son, en definitiva, un privilegio. Los otros, los de piel dura, los que ni a duras penas maduran, los que perduran sin sabor, los otros sí sirven para el billar, para meterlos en la tronera. Quizás sean más duros que sus homólogas bolas de polímeros.
Me quedo con mis tomates, con los de color fogoso.






ODA AL TOMATE Pablo Neruda



La calle
se llenó de tomates,
mediodía,
verano,
la luz
se parte
en dos
mitades
de tomate,
corre
por las calles
el jugo.
En diciembre
se desata
el tomate,
invade
las cocinas,
entra por los almuerzos,
se sienta
reposado
en los aparadores,
entre los vasos,
las mantequilleras,
los saleros azules.
Tiene
luz propia,
majestad benigna.
Debemos, por desgracia,
asesinarlo:
se hunde
el cuchillo
en su pulpa viviente,
es una roja
víscera,
un sol
fresco,
profundo,
inagotable,
llena las ensaladas
de Chile,
se casa alegremente
con la clara cebolla,
y para celebrarlo
se deja
caer
aceite,
hijo
esencial del olivo,
sobre sus hemisferios entreabiertos,
agrega
la pimienta
su fragancia,
la sal su magnetismo:
son las bodas
del día,
el perejil
levanta
banderines,
las papas
hierven vigorosamente,
el asado
golpea
con su aroma
en la puerta,
es hora!
vamos!
y sobre
la mesa, en la cintura
del verano,
el tomate,
astro de tierra,
estrella
repetida
y fecunda,
nos muestra
sus circunvoluciones,
sus canales,
la insigne plenitud
y la abundancia
sin hueso,
sin coraza,
sin escamas ni espinas,
nos entrega
el regalo
de su color fogoso
y la totalidad de su frescura.

viernes, 1 de octubre de 2010

Neorrabioso

Dedicada a ti, SHANDY, esta entrada como respuesta a la tuya (pinchando aquí)


Maravilloso otoño, aún dotado de sol. Terminó la huelga general, ¿y? Que los gobiernos son títeres de los que mandan, hasta que todo este tinglao se vaya a tomar por culo, que gente descontenta y triste hay a montones; y gente que rebosa de dinero, también. Pero a mí, como manchega de pro es que veo un racimo de globos y me creo que ya son uvas maduras, o uvas en envero. ¡Qué felicidad la de los globos, la de la ascensión! Y todos dicen sobre la crisis: "Se pinchó el globo". Dejen de joder al globo, el globo es una ilusión, es la forma de dar ascenso a la infancia. Se pinchó la ambición, se llegó al límite que no se debía haber llegado. Soy visceral, femenina y visceral.



Y toda la ilusión tiene su letra pequeña: globos, cumpleaños y letra pequeña. Y ahí está 'Neorrabioso' el acertado colocador de pintadas que desmoronan aquellos principios que en francés hasta sonaban de lujo: liberté, egalité y fraternité. Difícil lo tenemos: claro lo ha dejado Xuanrata en el último sabio comentario de la entrada anterior: vivimos en la democracia de mercado y publicitaria. Vamos, una democracia de mierda. Bien por ti, Neorrabioso.



Ahora, si se hallan con ganas escuchen a Cáceres en este tango: UTOPÍA





En medio de la crisis
aparece una respuesta
es una alternativa que ruge sin parar
los bombos ya se escuchan
por todas las barriadas
resuenan con la furia
de aquellos que no están
debajo de las calles
resurgen como flores
los cantos y los bailes
que nos van a salvar
bailando con la murga
la vida se desgrana
y no te queda otra
que la crítica y saltar.

Vamos hacia la utopía, con amor y fantasía
vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía,
sin la mufa y la alegría, vamos todos a bailar
vamos hacia la utopía, con Dios Momo y simpatía
vamos todos a cantar, vamos hacia la utopía
construyendo la salida, que nos haga soñar.

Busquemos la utopía de una propuesta sana
para que ese mañana sea más que una ilusión,
tratemos todos juntos de parar la mano
y quesea un poco sano el proyecto de Nación.

Paremos la pesada que nos llevó a la nada
con ritmo y esperanza hagamos este murgón
la gente necesita una nueva parada
sin políticos que afanan a la primera ocasión.