Nos quedamos de barro
en el deshoje cotidiano,
un partir escueto
al silencio, al susurro,
lamento y pétalo,
exclusa y favor,
todo abierto,
en alto cielo,
generosidad, sin duda,
la de una flor.
Tras de un amoroso lance
Tras de un amoroso lance,
y no de esperanza falto,
volé tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.
Para que yo alcance diese
a aqueste lance divino,
tanto volar me convino
que de vista me perdiese;
y, con todo, en este trance
en el vuelo quedé falto;
mas el amor fue tan alto,
que le di a la caza alcance.
Cuanto más alto subía
deslumbróseme la vista,
y la más fuerte conquista
en oscuro se hacía;
mas, por ser de amor el lance
di un ciego y oscuro salto,
y fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.
Cuanto más alto llegaba
de este lance tan subido,
tanto más bajo y rendido
y abatido me hallaba;
dije: ¡No habrá quien alcance!
y abatíme tanto, tanto,
que fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.
Por una extraña manera
mil vuelos pasé de un vuelo,
porque esperanza del cielo
tanto alcanza cuanto espera;
esperé solo este lance,
y en esperar no fui falto,
pues fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.
San Juan de la Cruz
15 comentarios:
Las Flores y la Poesía siempre son generosas. Sin ellas seríamos huerfanos, en el amor y en su reverso.
Es curiosa la expresión de ese "Hombrecillo de barro" (¿plastilina? Mira a la flor y mira para dentro, con cierto desamparo, con cierto temor en los ojos ¿Sí?,¿No? Pero si amplias la imagen, en el gesto de la boca, en el abocinamiento de sus labios, late la esperanza, una expectativa en el deshoje recién iniciado de la flor.
Ay, San Juan y el "Amor a lo divino"... Qué persistencia!
Unos versos más para ese tu "Hombrecito de barro"
Sin arrimo y con arrimo,
sin luz y a oscuras viviendo
todo me voy consumiendo.
Hace tal obra el amor
después que le conocí
que si hay bien o mal en mí
todo lo hace de un sabor
y al alma transforma en sí
y así en su llama sabrosa
la cual en mí estoy sintiendo
apriesa sin quedar cosa,
todo me voy consumiendo.
Manchega, no te derritas ni consumas con esos calores que tenéis por ahí. Deshoja todas tus margaritas a la sombra de un buen árbol.
Besos de Sí.
Generosa la flor y generoso el poema, estimada Sofía, querida amiga. Me ha encantado, como también la figurita de barro. Tengo un pariente que las hace, aunque creo que algo más pequeñas. Da la impresión de que ahí hay barro en cantidad.
En cuanto al dehoje me ha recordado un poemita (ahora se ve un poco trasnochado) que dediqué a alguien long time ago y que titulado "La margarita" decía, tal que así:
Ella sabrá porqué,
ni si, ni no,
se acerca, se aleja,
quiere hablar y no quiere
y se muerde los labios,
ni si, ni no.
Porque si no me quiere
o si me quiere
ni si, ni no,
a la margarita juega
que si, que no,
deshoja mi corazón.
Un besote.
La figura (su mirada) me produce un cierto desasosiego.
Hoy me quedo con los textos:
1º_Nos quedamos de barro..._
2º-San Juan de la Cruz.
Has picado alto.
¡Vaya adjetivos inventaron (poesía mística) para encajar la obra del gigante Medio-Fraile!
Compañero de Santa Teresa de Jesús.
Pareja de Ases.
Críticos devotos, prudentes editores, sesudos literatos y otras gentes de bien vivir, han plagado de prólogos y anotaciones la Obra de san Juan de la Cruz, para convencernos (convencerse) de su ortodoxia.
Hasta él mismo se hartó de apuntar acotaciones.
Mucho empeño(por motivos varios) para difuminar el verso demasiado claro.
A San Juan de la Cruz no se le entiende.
Se le intuye.
Se le siente.
Entra por el subconsciente.
Y el consciente se acojona.
_mas, por ser de amor el lance
di un ciego y oscuro salto_
¡Hala, interpreta!
Volé tan alto, tan alto...
Ay! el amor... nace, crece, se reproduce y muere... y vuelta a empezar...
Me gusta mucho esa figurita, su pose, su cara :) que bueno que la hayas capturado y nos la regales junto a tan bellas palabras
Batibiquiños :)
Veo que ya volviste Sofía, qué alegría! aunque por esta entrada y la cara del hombrecillo puedo presentir que ese aterrizaje no es muy agradable, ese deshojarse ante la rutina de los días, o mejor aún sentir que andan días iguales persiguiéndonos. Eso tienen las vacaciones, cada vez más con sabor a poco, pero tú renacerás como la nobleza de esa flor, tu creatividad y belleza te acompañan siempre.
Una maravilla el poema, me gustó mucho.
Un abrazo tórrido
Barro a la espera de la lluvia, que nos devuelva en tierra donde espera de nuevo la semilla de otra flor.
Barro, flores, San Juan de la Cruz...el espíritu flotando alrededor.
Shandy:
¡Ay, la orfandad que ante tanto se extiende sin la tenencia de mínimas cosas! Cierto de la confluencia de esas mínimas cosas en la poesía que tanto dice y que tanto horada/rasga.
Una mínima cosa: el olvido. Sin él no hablaríamos de orfandad, mas bien de entusiasmo y si no mira el pastorcico de San Juan de ese poema/canción suyo a lo divino de Cristo y el Alma:
No llora por haberle amor llagado,
que no le pena verse así afligido,
aunque en el corazón está herido;
mas llora por pensar que está olvidado.
Que sólo de pensar que está olvidado
de su bella pastora, con gran pena
se dexa maltratar en tierra ajena,
el pecho del amor muy lastimado.
Besos de pétalos.
Manolotel:
No sé si habrá barro en cantidad pero te diré de la intención que ante una pizca de barro ejerzo: moldearla. O dejarla si es bella en sí.
El si/no, el sino, y que 'Margarita se llama mi amor': ahí sí hay trasnoche. Pero estimado, long time ago, alguien me dijo que quitaba el álamo blanco de la flor del berro. Sólo tú sabrás porque lo hizo, pero a mí me rebotó en el blog. No le di más importancia, tan sólo me lo has suscitado ahora.
De todas formas, fuera quien fuera la persona a quien dedicaste 'Margarita', no creo que ahora dijese eso de:
Detente, cierzo muerto;
ven, austro, que recuerdas los amores,
aspira por mi huerto,
y corran sus olores,
y pacerá el Amado entre las flores.
Yo sí te diría besos Pacenses, y te lo digo, en el sentido más impuro del término, no siendo de Badajoz, como no soy.
Manolotel:
ya que perdí aquel 'Álamo blanco' me gustaría tenerlo si lo conservas. Los buenos poemas los retendré la próxima vez.
JosepMª:
Cierta la claridad de San Juan y más cierto el precipicio de amor que exhalan todos sus verbos, y lo exhalan por sí y sin sesudas interpretaciones, sólo por que tienen un no se qué que queda...
Por toda la hermosura
nunca yo me perderé,
sino por un no sé qué
que se alcanza por ventura.
El corazón generoso
nunca cura de parar
donde se puede pasar,
sino en más dificultoso;
nada le causa hartura,
y sube tanto su fe,
que gusta de un no sé qué
que se halla por ventura.
¡Hala, interpreta.
Besos con gran sosiego.
Merce:
Y también el amor ni se crea ni se destruye, sólo se transforma. Uy, no se si la referencia era a la energía. Qué más da. ¿Qué amor no es energético?
La fuente es siempre una vuelta a empezar, por eso:
Aquesta viva fuente que deseo,
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.
Batibiquiños.
Inés:
Vuelvo y me volveré a ir. Ahora es tiempo de absorber en la rutina que, aunque repetitiva, tiene su avance. Ten cuidado con la gubias y su afilado. El aterrizaje vacacional fue breve como ya te conté y aunque el hombrecillo esté un poco mustio yo estoy con la fuerza de tu/su morruda.
Y como entre artistas nos entendemos te diré que subo al monte de San Juan para con humildad decirte algo muy sano y que las dos entendemos:
Para venir a lo que no posees,
has de ir por donde no posees.
Así creo que la búsqueda es de lo más fructífera: besos poseídos.
Xuan Rata:
El irse hasta no sé dónde y hasta cuándo es lo que tiene para propiciar formas de pensar y/o poetizar. Justas semillas. Germinar es una de las palabras que más me gustan.
En el Cántico Espiritual la Esposa le dice al Amado:
Y todos cuantos vagan
de ti me van mil gracias refiriendo,
y todos más me llagan,
y déxame muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.
Beso y gracias por tu regreso al que acudiré presto pues la bolboreta no se va. De momento.
Virgi:
Entre tu mirada y la mía ha pasado una eternidad. También está 'La eternidad y un día.' Y también podemos flotar y otorgarnos placer. Y también podemos otorgar:
Mil gracias derramando
pasó por estos sotos con presura,
y, yéndolos mirando,
con sola su figura
vestidos los dexó de hermosura.
Envidio la lluvia de Atenas que aquí, en Madrid, nos vendría de miedo.
Besos.
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